VOAL

VOAL

MË 19 SHKURT 1981 U NDA NGA JETA POETJA DRITA ÇOMO, “DRITË QË VJEN NGA HUMNERA”

February 19, 2017
8 Comments
  • author avatar
    Anonymous 9 years ago Reply

    e car tikuptojme ksaj

Komentet

PËRPELLAC I LASHTËSISË- Nga ARIF EJUPI

 

Dikur,
me burra të ndershëm e gra fisnike,
me djem të bukur e të hareshëm,
me gocat porsi kanarina,
me krojet e kristalta të Katrojëve,
ku shuanim etjen
kur kullosnim bagëtinë.

Doriu hingëllonte
te Ura e Kojelit,
Laroi bërlykej në Kërshaja,
Ugiçi tundte kambanën
dhe i printe tufës
drejt livadheve të Orlishtës,
si të ishte epror.

Vajzat luanin guralec,
djemtë lojën e sokolit.

Kur bënte vapë,
delet nën hijen e lisave
mrizonin,
kurse ne,
sikur në kor,
këngës ia thoshim.

Kishim një shkollë të vogël,
vetëm me dy dhoma
e një hajat,
në një bregore.

Edhe pse në klasë kishim vetëm
dërrasën e zezë
dhe shkumësin,
ndiheshim të kënaqur,

sepse kishim mollët,
ftonjtë, dardhat,
kumbullat, qershitë,
thanat e lajthitë,

si dhe aromën e këndshme
të blinjve
e mjaltin e bletëve.

Sot,
Përpellac i stuhive e shtrëngatave,
ke mbetur pa njeri;

asnjë oxhak
nuk nxjerr më tym,
vetëm zogjtë
të bëjnë roje mbi Kapi.

Kur më kap malli,
shkoj te Fusha e Gurit,
kërkoj gjurmët e hapave
të mësuesit Qazim Uka

dhe zilen e shkollës,
në duart e shtëpiakut
Shaqir Beqiri,
e imagjinoj,
teksa na thërriste
për rreshtim.

Emocionohem
dhe qaj
porsi fëmijë jetim.

Rini e ndritur, rini,
kthehu në Përpellac,
në tokën e Miftar Zejnullahut
e Skënder Zejnullahut,
Ferat Aliut, Bekim Manit
dhe dëshmorëve të tjerë,

që e mbrojtën me gjak
nga kriminelë,
çetnikë e neofashistë.

Përpellac i lashtësisë,
arterie lidhëse,
që shpie në Kurshumli e Nish
të Shqipnisë së Vjetër.

Sikur ty të bukur
s’gjej askund tjetër.

Arif Ejupi

Gjenevë, 24 qershor 2010

 

Shënim autorial : Përpellaci për mua nuk është vetëm një emër vendi.
Është një kujtim që merr frymë, një copëz historie familjare dhe një urë që më lidh me nënën time të ndjerë.

Në ato kroje, livadhe, shtigje, lisa e bregore jetojnë ende kujtimet e një kohe që nuk kthehet më. Aty mbetën zërat e fëmijëve, tingulli i ziles së shkollës, hingëllima e kuajve, kambanat e bagëtive, kënga e barinjve dhe aroma e blinjve.

Mbetën edhe emrat e njerëzve që e deshën, e punuan dhe e mbrojtën atë tokë. Këtë poezi e kam shkruar si një përulje para kujtesës së tyre dhe si një homazh për vendlindjen e nënës sime.

Në çdo varg ka mall, dhimbje dhe dashuri për një vend që sot është më i heshtur, por që në shpirtin tim vazhdon të jetë i gjallë. Sa herë e kujtoj Përpellacin, më duket sikur rikthehem për një çast në një botë të humbur, por assesi të harruar.

ZJARRI QË NUK U SHUA KURRË- Nga Isuf B.Bajrami

Elegji e një Atdheu të plagosur dhe këngë e Kushtrimit për Liri

Mos më kërkoni dhimbjen vetëm në lotët e nënës,
as vetëm në varret që heshtin nën hijen e lisave;
dhimbja e këtij Atdheu është më e thellë se nata,
ajo ka zbritur në palcën e kockës së tij të thyer
dhe atje ka ngritur folenë e saj shekullore.

Aty, në thellësinë ku mishi nuk arrin më ta fshehë plagën,
ku çdo prekje bëhet britmë dhe çdo heshtje bëhet vaj,
aty është shkruar historia e një populli të tërë;
me një gjak që nuk pushoi së kërkuari dritën,
me një zemër që u rrah nën gurë edhe kur mbi të binte nata.

Atdheu im është një trup i shtrirë mbi shekuj,
me kocka të thyera nga stuhitë e kohëve të pamëshirshme,
me mish të rrahur nga furtunat dhe rrebeshet e historisë,
me lëkurën e shqyer prej thikave të ndarjeve,
dhe mbi atë lëkurë të shqyer është vizatuar harta e dhimbjes.

Çdo vijë mbi hartë është një plagë që ende dhemb,
çdo kufi është një qepje e vjetër mbi një mish të gjallë,
çdo copë tokë e shkëputur është një pjesë e zemrës së nënës,
dhe çdo mal që mbeti përtej një vije të ftohtë
është një dorë e Atdheut që ende kërkon dorën tjetër.

Por kush mund ta ndajë gjakun nga gjaku?
Kush mund t’ia ndajë rrënjët lisit që i ka futur në të njëjtin dhe?
Kush mund t’i thotë lumit: “Mos rrjedh më drejt vëllait tënd”?
Kush mund t’ia mbyllë qiellit një horizont me tela?
Kush mund ta copëtojë një zemër duke e vizatuar në hartë?

Jo!

Sepse Atdheu nuk është letër që paloset mbi tavolina,
as vijë boje që një dorë e huaj e hedh mbi një hartë;
Atdheu është palca që dhemb brenda kockës së thyer,
është mishi që rënkon nën lëkurën e shqyer,
është fryma e një populli që nuk pranoi të vdiste.

Dhe sa herë që mbi të binte një dimër i ri,
kur bora mbulonte gjurmët dhe akulli kafshonte pragjet,
kur era ulërinte nëpër degët e zhveshura të maleve
dhe nata zgjatej si një mantel i zi mbi shtëpitë e heshtura,
brenda zemrës së Atdheut digjej një zjarr.

I vogël në fillim, sa një grusht prush nën hi,
por i madh sa gjithë qielli në ëndrrën e një fëmije;
një zjarr që e mbajti gjallë frymën e shtëpisë,
një zjarr ku nëna vinte drutë me duar të mpira
dhe pranë të cilit një popull ngrohte shpresën e tij.

Aty piqej buka.

Ah, ajo bukë e luftës, e pjekur mbi flakën e sakrificës!
Ajo nuk ishte vetëm miell, ujë dhe kripë;
ishte zemra e nënës e përzier me lot,
ishte djersa e një nate pa gjumë,
ishte një copëz shprese për fëmijën që priste pranë sofrës.

Një copë për djalin e vogël që i dridhej barku nga uria,
një copë për vajzën që e kishte harruar shijen e qetësisë,
një copë për plakun që mbante në sy kujtimet e shumë dimrave,
dhe një copë për çlirimtarin që do të ngjitej përsëri në mal,
me bukën e nënës në trastë dhe Kushtrimin në kraharor.

Kështu, në Votër nuk piqej vetëm buka.

Aty piqej durimi.

Aty piqej besimi.

Aty piqej Kushtrimi.

Aty, mes flakës dhe tymit, një nënë e zakonshme
bëhej më e fortë se nata, më e madhe se frika,
sepse ajo e dinte se djali i saj do të nisej përsëri
atje ku malet prisnin bijtë e tyre
dhe ku liria kërkonte të paguhej me jetën.

Dhe kur dera hapej e ai dilte në errësirë,
nëna nuk i thoshte shumë fjalë, se fjalët ishin bërë lot;
vetëm e shikonte gjatë, sikur donte ta ruante fytyrën e tij
brenda syve të saj për gjithë jetën,
sikur ta dinte se ndoshta ajo do të ishte hera e fundit.

Pastaj dera mbyllej.

Dhe shtëpia bëhej më e madhe se më parë,
sepse mungesa e një biri e mbushte me një heshtje të pafund;
zjarri vazhdonte të digjej në Votër,
por në zemrën e nënës kishte nisur një dimër
që asnjë pranverë nuk do ta shkrinte plotësisht.

Oj nëna n’Dardani!

Ju e dini më mirë se kushdo
sa rëndë peshon një emër kur ai bëhet kujtim,
sa e gjatë është nata kur pret një hap që nuk vjen,
sa e ftohtë është dera kur askush nuk e hap,
dhe sa e shtrenjtë është buka kur djali që duhet ta hajë nuk kthehet.

Ju nuk i dhatë vetëm bijtë.

Ju i dhatë zemrës së Atdheut vetë rrahjen e saj.

Dhe kur ranë bijtë tuaj,
malet nuk heshtën.

Grykat e thella e morën jehonën e tyre,
lumenjtë e çuan më tej nëpër lugina,
lisat u drodhën në erë,
shqiponjat u ngritën mbi kreshta,
dhe toka, e lagur me gjakun e tyre,
e fshehu në rrënjë si një amanet të shenjtë.

Prandaj, kur pranvera vjen mbi ato male
dhe bari i njomë çan tokën mbi gurët e varreve,
mos mendoni se është vetëm pranverë.

Është kujtesa që lulëzon.

Është gjaku që nuk u tret.

Është një emër që kthehet çdo vit me lulen e parë,
me aromën e barit të njomë, me këngën e zogut,
me shiun që bie mbi dhe dhe e zgjon atë ngadalë,
sikur toka t’u pëshpëritë bijve të saj:
“Nuk ju kam harruar.”

Por lufta la pas edhe të gjallët.

Dhe të gjallët shpesh mbajnë plagë
më të heshtura se plagët e varrit.

Janë invalidët që e mbajnë luftën në trup,
ata që ecin me dhimbjen e tyre si me një hije,
ata që humbën një krah, një këmbë, një sy,
por ruajtën në shpirt një Atdhe të tërë;
trupat e tyre janë dëshmi se edhe kur kocka thyhet,
mund të mbetet e pathyer forca e njeriut.

Dhe mbi kockën e thyer rënkon mishi.

Mbi mishin e plagosur rënkon lëkura.

Mbi lëkurën e shqyer rënkon harta.

Dhe mbi hartën e plagosur rënkon një popull
që për shekuj kërkoi vetëm një gjë:

të jetojë i lirë.

Kjo është dhimbja që nuk matet me vite.

Ajo matet me zemra.

Me varre.

Me nëna.

Me fëmijë.

Me shtëpi të djegura.

Me sofrat ku mbeti një vend bosh.

Me lodrat që mbetën pa duar.

Me këngët që u ndërprenë në mes.

Me emrat që u bënë përjetësi.

Dhe megjithatë, pas çdo nate, qielli solli një agim.

Pas çdo dimri, toka nxori një filiz.

Pas çdo stuhie, mali mbeti në këmbë.

Pas çdo zjarri, nga hiri doli një gjelbërim i ri.

Sepse ky popull kishte mësuar nga vetë natyra
se jeta nuk dorëzohet lehtë:
lisa të djegur nxjerrin lastarë,
gurët mbajnë ujë në thellësi,
lumenjtë gjejnë gjithmonë një shteg,
dhe fara, edhe kur varroset nën dhe,
nuk e quan varr vendin ku fillon të mbijë.

Kështu rilindi shpresa.

Jo sepse dhimbja u harrua,
por sepse dhimbja u kthye në kujtesë.

Jo sepse varret u mbyllën,
por sepse emrat e të rënëve u bënë dritë.

Jo sepse plagët u zhdukën,
por sepse mbi to filloi të rritej një e ardhme.

Dhe Vatra mbeti.

Vatra që kishte parë duart e nënës,
lotët e fëmijës,
bukën e ndarë me çlirimtarin,
netët e gjata të luftës,
dimrat që dukej sikur nuk do të mbaronin kurrë.

Vatra mbeti si një zemër e vogël
në kraharorin e madh të Atdheut.

Dhe sa herë që dikush i afrohet asaj flake,
le ta dëgjojë me shpirt se çfarë thotë zjarri:

“Mos më lini të shuhem.”

Sepse kjo flakë nuk është vetëm dru.

Është nëna.

Është fëmija.

Është dëshmori.

Është invalidi.

Është babai që heshti.

Është familja që priti.

Është buka që u nda në kohë urie.

Është mali që fshehu bijtë e vet.

Është toka që piu gjak.

Është shpresa që doli nga hiri.

Është vetë Kushtrimi për Liri.

Dhe nëse ndonjëherë era e historisë
përsëri përpiqet ta mbulojë këtë flakë me hi,
mos harroni se nën hi nuk vdes gjithmonë zjarri.

Ndonjëherë ai vetëm pret.

Pret një frymë.

Pret një dorë.

Pret një zemër që ta kuptojë.

Dhe pastaj ngrihet përsëri,
si dielli pas një nate të pafund,
si shqiponja pas stuhisë,
si pranvera mbi tokën e plagosur.

Sepse Atdheu mund të ketë kocka të thyera,
por palca e tij ende është gjallë.

Mund t’i jetë shqyer lëkura,
por zemra e tij ende rreh.

Mund t’i jetë plagosur mishi,
por rrënjët e tij ende pinë ujë nga toka.

Mund të ketë kaluar nëpër zjarre,
por nga zjarri i tij është pjekur buka e jetës.

Dhe për sa kohë në një shtëpi në Dardani
një nënë do të ndezë dru në Votër,
për sa kohë mbi atë flakë do të piqet buka,
për sa kohë një fëmijë do të afrohet pranë saj për t’u ngrohur,
për sa kohë emri i një dëshmori do të shqiptohet me nderim,
për sa kohë një invalid do ta mbajë plagën si dëshmi,
për sa kohë pranvera do të mbjellë lule mbi varret e të rënëve —

ajo flakë do të jetë aty.

E vogël ndoshta.

E heshtur ndoshta.

Por e pavdekshme.

Sepse është Flaka e Lirisë.

Është Zjarri në Votër.

Dhe ai zjarr, sado dimra të vijnë,
nuk do të shuhet kurrë.

LAMTUMIRË, ABAZ MUSË BUÇPAPAJ KUSHERINI IM FISNIK DHE PATRIOT- Nga dr. Mujë Buçpapaj

Abaz Musë Buçpapaj
Ka njerëz që ikin dhe pas tyre mbetet heshtja. Ka të tjerë që, edhe pasi mbyllin sytë, vazhdojnë të jetojnë në kujtesën e njerëzve, në rrugët ku kanë ecur, në kafetë ku kanë folur, në shtëpitë ku kanë hyrë, në fjalët që kanë thënë dhe në zemrat e atyre që i kanë dashur. Abaz Musë Buçpapaj ishte nga këta njerëz.
Dje, në Bajram Curri,(Tropojë) iu dha lamtumira njërit prej bijve të saj të nderuar. Familja, fisi, miqtë dhe njerëzit që e njohën e përcollën për në banesën e fundit një burrë 94-vjeçar, i cili e kishte jetuar pothuajse një shekull shqiptar, me gjithë dritën dhe hijet e tij, me gjithë ndryshimet, përmbysjet, padrejtësitë, shpresat dhe zhgënjimet.
Dhe ndoshta nuk ka mënyrë më të bukur për ta kuptuar një njeri sesa të shohësh çfarë lë pas vetes kur largohet.Abazi la pas familjen.La pas miqtë.La pas fisin.La pas kujtimet.Por mbi të gjitha, la pas nderin e një emri.Dhe një emër i nderuar është një nga pasuritë më të mëdha që një njeri mund t’u lërë brezave.
Në historinë e një fisi ka lidhje që nuk shkruhen në libra. Ato ruhen në kujtesën e burrave dhe grave, kalojnë nga babai te biri dhe mbijetojnë edhe atëherë kur kohët përpiqen t’i ndajnë njerëzit.
Babai i Abazit, Mus Isufi, ishte kushëri dhe mik i babait tim, Mehmet Buçpapajt. Dy familjet tona ishin të lidhura nga gjaku, por mbi gjakun u ndërtua edhe një miqësi e gjatë, e cila u provua në kohë të vështira.Dhe kohët ishin vërtet të vështira. Kur familja ime e ngushtë u përndoq dhe u godit nga regjimi komunist si “reaksionare”, kur fjala “biografi” mund të bëhej më e fortë se çdo meritë njerëzore, kur lufta e klasave mund të shtrihej deri në shtatë breza dhe frika i mësonte njerëzit të largoheshin edhe nga të afërmit, Abazi, vëllai i tij Selimi dhe familjet e tyre nuk u larguan prej nesh.Nuk e mohuan gjakun.Nuk e mohuan miqësinë.Nuk e mohuan të shkuarën.Qëndruan.
Dhe ndonjëherë, në historinë e një familjeje, të qëndrosh është një akt më i madh se çdo fjalë.
Regjimet ndryshojnë. Ideologjitë vijnë e shkojnë. Kohët përmbysen. Por disa gjëra nuk duhet të ndryshojnë kurrë.Gjaku nuk bëhet ujë. Kjo ishte një nga mësimet e heshtura që Abazi dhe familja e tij na lanë.
Abazi jetoi 94 vjet.Por mosha nuk e kishte zvogëluar. Edhe në vitet e fundit të jetës, kur shumë njerëz të moshës së tij mbështeten pas kujtimeve të largëta, ai të jepte përshtypjen e një burri ende në këmbë përballë jetës.Ishte mbi dy metra i gjatë si nje malsor tipik. Një kolos. Por kolosët e vërtetë nuk maten me centimetra.Madhësia e Abazit ishte tjetërkund: te karakteri, tek fisnikeria, guximi dhe mençuria.
E shihje duke ecur nëpër Tiranë me hapin e tij të sigurt, gjithmonë i gjallë, me humor dhe me atë pamje të një burri që nuk ishte dorëzuar kurrë para viteve.
Abazi e lidhi gjithë jetën e tij aktive me ushtrinë shqiptare, së cilës i shërbeu me përkushtim deri në daljen në pension. Për të, uniforma nuk ishte thjesht një profesion, por një mision dhe një nder. Në karrierën e tij ushtarake ai dëshmoi profesionalizëm të lartë, përgatitje të vazhdueshme, disiplinë dhe përgjegjshmëri, por edhe atë cilësi të rrallë të drejtuesit që di të bashkojë autoritetin me mirëkuptimin njerëzor. Me kolegët dhe vartësit ruante marrëdhënie të respektit të ndërsjellë, dinte të dëgjonte, të vlerësonte dhe të udhëhiqte, ndërsa aftësitë e tij të forta në drejtim, organizim dhe menaxhim e bënë një kuadër të besueshëm dhe të respektuar të Forcave të Armatosura. Ai ishte një ushtarak i formuar në frymën e detyrës, disiplinës dhe nderit, por mbi të gjitha një patriot që besonte se shërbimi ndaj ushtrisë ishte shërbim ndaj Shqipërisë. Ia kushtoi vitet më të mira të jetës uniformës shqiptare dhe e mbajti deri në fund të karrierës së tij bindjen se nderi i ushtarakut dhe dashuria për Atdheun janë dy vlera që nuk ndahen kurrë. Për Abazin, Shqipëria nuk ishte vetëm vendi ku kishte lindur; ishte Atdheu të cilit i kishte dhënë një pjesë të madhe të jetës së tij.
Tre dekadat e fundit i kaloi në Tiranë, pranë të birit, Agimit, edhe ky ushtarak i shquar dhe profesionist, i cili, edhe pse kishte një karrierë të gjatë e të suksesshme, u largua vitet e fundit nga shërbimi për arsye ideologjike.
Edhe kjo ishte një nga padrejtësitë e kohëve që familja e Abazit i përjetoi pa u thyer. Abazi nuk jetoi për luks.Nuk jetoi për dukje.Nuk jetoi për pasuri.Jetoi për familjen, per vendin dhe Atdheun.Dhe në fund të jetës, kjo ishte pasuria e tij më e madhe.Ka një privilegj që koha ua jep vetëm disa njerëzve: të shohin jetën e tyre të vazhdojë përtej vetes.
Abazi pati fatin të shihte katër breza të familjes së tij.Të birin. Nipin. Stërnipin. Të shihte një familje që rritej përpara syve të tij dhe të ndiente se jeta e vet kishte kaluar në duart e një brezi tjetër. Rreth tij ishin jo vetëm i biri Agimi, por edhe vajzat Dusha dhe Mimoza, motrat e tij Xhanja e Hamitja dhe një rreth i madh fëmijësh, nipërish, mbesash e stërnipërish.Kjo është ndoshta një nga format më të bukura të pavdekësisë: të vazhdosh të jetosh në fytyrat e atyre që vijnë pas teje.
Por jeta e Abazit nuk ishte vetëm dritë. Ai njohu edhe dhimbjen e madhe. Bashkëshortja e tij, Zadja, grua fisnike nga Memiajt e njohur të Gashit, u nda herët nga jeta. Dhimbja e saj lidhej edhe me humbjen tragjike të djalit të tyre, Besimit, i cili u nda nga jeta në lulen e rinisë, duke lënë pas një nuse të re dhe një vajzë të vogël. Disa dhimbje nuk shërohen. Njeriu vetëm mëson t’i mbajë me vete. Abazi e mbajti atë dhimbje gjatë gjithë jetës, por nuk e la të shndërrohej në hidhërim. Vazhdoi të jetonte. Vazhdoi të kujdesej. Vazhdoi të qeshte. Vazhdoi të ishte pranë të tjerëve.
Ndoshta ky ishte një nga triumfet e tij më të mëdha: të mos lejonte që dhimbja t’ia mundte fisnikërinë.Në vllazërinë Buçpapaj, Abazi kishte një autoritet të veçantë. Jo vetëm sepse ishte më i madh në moshë.Por sepse kishte fjalën e matur të burrit që kishte parë shumë. Ai nuk fliste për të mbushur heshtjen. Fliste kur kishte diçka për të thënë. Dhe fjala e tij kishte peshë. Në Tropojë, në Tiranë, mes familjarëve, miqve dhe bashkëkrahinorëve, ishte një pikë referimi.I drejtë. I ndershëm. I thjeshtë. Inteligjent. Human.Por edhe i prerë, siç i shkon një ushtaraku.Kur duhej të ishte i rreptë, ishte i rreptë. Dhe kur puna kërkonte vendim, fjala e tij nuk kishte nevojë për shumë përsëritje.
Në vitet e fundit, kishim një ritual të vogël.Kafenë. Abazi dhe miqtë e tij, kryesisht nga Tropoja, mblidheshin pothuajse çdo ditë në një kafene në qendër të Tiranës.Aty kalonte një orë.Ndoshta më shumë. Flisnin për gjithçka. Për Tropojën. Për Malsinë e Gjakovës.Për njerëzit që kishin ikur.Për ata që kishin mbetur.Për Kosovën.Për Shqipërinë.Për politikën.Për kohët e vjetra.Dhe, mbi të gjitha, për njerëzit.Kishte humor.Kishte kujtime.
Ndër kujtimet e shumta që sillte Abazi, ishte edhe një episod i hershëm, që sot, pas kaq shumë vitesh, duket si një copëz e gjallë e një bote që po largohet bashkë me njerëzit e saj.
Kur lindi Skënderi, vëllai im i madh, familja jonë kishte marrë një gëzim të veçantë: pas tri vajzave, baba im, Mehmeti, ishte bërë me djalë. Në atë kohë Abazi kryente shërbimin ushtarak në një repart në Jug të Shqipërisë. Babai im i dërgoi një telegram ku e njoftonte për lindjen e djalit. Telegrami i gjeti Abazit ndërsa ishte në shërbim roje, në repart. E hapi, e lexoi dhe, në vend që ta mbante gëzimin për vete, bëri atë që do të bënte një malësor kur i lind një djalë: mori pushkën dhe qëlloi disa herë në ajër.
Reparti kaloi menjëherë në alarm. Komandanti doli me nxitim për të kuptuar se çfarë kishte ndodhur. Përballë tij ishte Abazi, ende me telegramin në dorë. Kur e pyeti për arsyen e krismave, Abazi ia zgjati telegramin dhe i tha, me natyrshmërinë e tij:
— Në Malësi, kur na lind djalë, qesim pushkë. Më lindi kushëriri djalë dhe këtë zakon e kreva edhe këtu.
Ishte një përgjigje që vetëm Abazi mund ta jepte në atë çast: e drejtpërdrejtë, e pafajshme dhe njëkohësisht e rrënjosur thellë në traditën prej nga vinte.Sigurisht, kjo ishte një thyerje e disiplinës ushtarake. Por komandanti, pasi kuptoi arsyen, nuk mundi të mos e falte. Përkundrazi, e uroi Abazin për kushëririn e sapolindur.Kështu, lajmi për lindjen e Skënder Buçpapajt u shoqërua me krisma edhe larg Tropojës, në një repart ushtarak në Jug.
Sot, ky episod më duket më shumë se një kujtim familjar. Është një copëz e asaj bote të dikurshme shqiptare ku lindja e një djali ishte gëzim i gjithë fisit, ku pushka ishte pjesë e gjuhës së festës dhe ku një burrë mund të harronte për një çast rregulloren e repartit, por jo zakonin e vendlindjes.Dhe Abazi, edhe nën uniformën ushtarake, edhe larg maleve, mbeti bir i Malësisë.Uniforma e kishte mësuar të respektonte rregullin; vendlindja i kishte mësuar të nderonte gëzimin. Atë ditë, për pak çaste, gëzimi fitoi mbi rregulloren.
Kishte atë lloj bisede që sot po bëhet gjithnjë e më e rrallë: bisedën e njerëzve që e kanë jetuar historinë dhe nuk kanë nevojë ta kërkojnë atë në libra.Unë isha gjithmonë i ftuar në atë rreth. Jo gjithmonë arrija të shkoja.Puna ime me librin, gazetën, kulturën dhe jetën publike më merrte kohën.Sot, do të doja të kisha shkuar më shpesh.Sepse sot e di se disa kafe nuk duhen shtyrë për nesër. Këtu kam një peng që do ta mbaj gjatë. Kishim folur me Abazin të shkruanim kujtimet e tij. Nuk u realizua. Dhe sot më dhemb.
Sepse ato kujtime nuk do të ishin vetëm kujtime të Abazit.Do të ishin kujtime të një epoke.Një njeri që jetoi 94 vjet mbante brenda vetes një shekull.Një shekull familjar.Një shekull tropojan.Një shekull shqiptar.Kujtime për njerëzit, për ushtrinë, për komunizmin, për luftën e klasave, për demokracinë, për ndryshimet e mëdha që kaluan mbi këtë vend.
Abazi ishte një arkiv i gjallë.Dhe sot ai arkiv u mbyll.Por fjalët e tij, historitë e tij, mënyra e tij për ta parë botën, duhet të mbeten.Ky është edhe detyrimi im.Sepse një shkrimtar nuk mund ta lejojë kujtesën të vdesë dy herë.
Ka një tjetër kujtim që nuk mund ta lë jashtë. Kur u plagosa me nje bresheri kallashnikove në vitin 1997, Abazi ishte ndër të parët që më erdhi në spital.Nuk harrohet njeriu që të gjendet pranë kur je në një nga ditët më të vështira të jetës. Nuk harrohet fjala e dhënë në një dhomë spitali.Nuk harrohet dora e kushëririt që vjen jo për të bërë detyrën e një të afërmi, por sepse e ndien dhimbjen tënde si të vetën.Këto janë kujtime që nuk zverdhen.
Abazi e deshi shumë vendlindjen.Edhe pse jetoi gjatë në Tiranë, zemra e tij kishte mbetur në Tropojë.Kur krijuam shoqatën e fshatit tonë, ai ishte ndër njerëzit që dha ndihmën e tij me këshilla dhe kontakte.E ftoja në veprimtaritë kulturore qe organizoja dhe vinte me kënaqësi. Tre vjet më parë, në promovimin e librit të bashkëfshatarit tonë Al Bajrami, “Tplani, vendlindja ime”, Abazi ishte në panel bashkë me mua. Atë ditë foli për vendlindjen me një emocion që nuk mund të perseritet. Sepse vendlindja, për njerëz si Abazi, nuk është thjesht një vend në hartë.
Është vendi ku njeriu ka lënë fëmijërinë, prindërit, të parët, gjuhën, kujtesën dhe emrin.Ai e donte edhe kulturën, ndiqte Gazetën Nacional, të cilën e blinte çdo javë, dhe interesohej për jetën kulturore e publike.Dhe sa herë kishte një fatkeqësi në komunitet, ishte aty.Ngushëllonte.Mbështeste.Nuk mungonte.
Por ndoshta asgjë nuk e tregon më mirë lidhjen e Abazit me vendlindjen sesa amaneti i tij i fundit.I kishte thënë të birit, Agimit:“Më fut në dhe afër djalit Besimit.”Nuk kërkoi një varr larg.Nuk kërkoi një vend tjetër.Kërkoi të kthehej atje ku kishte lindur.Atje ku preheshin të parët.Atje ku ishte edhe biri i tij.Dhe Agimi ia përmbushi amanetin.Abazi u kthye në Tropojë.U kthye në dheun e vet.U kthye pranë Besimit.
Dhe Tropoja doli për ta përcjellë.Ndoshta ishte mënyra më e bukur për t’i thënë një burri:Ti ishe malsori ynë i nderuar.Sot Abazi nuk është më mes nesh.Por ka njerëz që nuk largohen krejtësisht.Ata mbeten në gjuhën e familjes.Në fotografitë e vjetra.Në rrëfimet e fëmijëve.Në kujtimet e miqve.
Në rrugët ku kanë ecur.Në kafetë ku kanë folur.Në emrat e atyre që do të vijnë.Dhe kështu do të jetë edhe me Abazin.Do ta kujtojmë si ushtarakun e shquar.
Si burrin shtatlartë që ecte drejt edhe në moshën 94-vjeçare.Si njeriun me humor.Si kushëririn që nuk e harroi familjen.Si burrin që nuk e braktisi gjakun në kohë të vështira.Si njeriun që dinte të ishte i fortë pa qenë i ashpër.Si njeriun që dinte të ishte i butë pa qenë i dobët.Si mikun që gjendej pranë kur duhej.
Si burrin që e deshi Tropojën deri në frymën e fundit.
Dhe, për mua, si një kapitull të gjallë të historisë së krejt fisit Buçpapaj, një kapitull që tashmë është mbyllur, por që nuk duhet të harrohet.
Sepse njerëzit si Abazi nuk janë vetëm pjesë e familjes.Ata janë kujtesa e familjes.Dhe kur ikën kujtesa, detyra e të gjallëve është ta mbajnë ndezur dritën e saj.Abazi e përfundoi udhëtimin e tij.Eci përmes 94 vitesh jetë, përmes dashurive dhe humbjeve, përmes kohëve të mira e të këqija, përmes historisë së një familjeje dhe të një vendi.Në fund kërkoi vetëm pak dhe pranë birit.Dhe iu dha.Tani prehet në tokën ku kishte lindur.Në atë tokë që e kishte mbajtur gjithmonë në zemër.Ndoshta ky është kthimi më i madh i njeriut: të kthehet në fillim, pasi ka përshkuar gjithë udhën e jetës.
Lamtumirë, Abaz!
Ti ike nga kjo botë, por nuk ike nga kujtesa jonë. Do të jesh në rrëfimet e fëmijëve tanë, në kujtimet e vëllezërve e kushërinjve, në emrin e familjes, në bisedat e atyre që pinë kafe me ty dhe në historitë që një ditë do t’ua tregojmë brezave.Sepse ti nuk na le vetëm një jetë të gjatë.Na le një dëshmi se si mund të jetohet me dinjitet, me bese dh ender.Dhe tani, kushëri i dashur, pusho i qetë. Pas një udhëtimi 94-vjeçar, më në fund u ktheve në shtëpi.
Të qoftë lehtë dheu i vendlindjes, pranë Besimit, ashtu siç e kërkove!
E emri yt u kujtoftë gjatë, për aq kohë sa në këtë tokë të ketë njerëz që e dinë se çfarë do të thotë familje, besë, fis, vendlindje dhe nder.
Lamtumirë!
Dhe prehu në paqe, në tokën tënde!

IVAN BUNIN Pika e diellit Përktheu nga origjinali Bujar Hudhri

Pas drekës, nga salla e ngrënies e përmbytur në dritë të fortë e të nxehtë, dolën në kuvertë dhe u ndalën te parmakët. Ajo mbylli sytë, i vuri dorën në faqe me pëllëmbën nga jashtë dhe qeshi me një të qeshur të çiltër e magjepsëse — te kjo grua e vogël gjithçka ishte magjepsëse — pastaj tha:

– Më duket se jam dehur… Nga dolët ju? Para tri orësh as që e merrja me mend se ekzistonit. Madje as nuk e di ku hipët. Në Samarë? Po s’ka rëndësi… A më merren mendtë mua, apo po marrim ndonjë kthesë?

Përpara kishte terr e drita. Nga terri u binte në fytyrë një erë e fortë, e butë, ndërsa dritat rendnin diku anash: vapori, me një kapardisje vollgiane, përshkruante vrullshëm një hark të gjerë, duke rendur drejt një skele të vogël.

Togeri ia mori dorën dhe e çoi te buzët. Dora, e vogël dhe e fortë, mbante erën e lëkurës së nxirë nga dielli. Dhe zemra iu ndal, njëherësh nga ëndja dhe nga tmerri, tek mendoi sa i lidhur e i zeshkët duhej të ishte krejt trupi i saj nën atë fustan të lehtë prej liri, pas një muaji të tërë të kaluar shtrirë nën diellin e jugut, mbi rërën e nxehtë buzë detit (ajo kishte thënë se po vinte nga Anapa).

Togeri mërmëriti:

– Të zbresim…

– Ku? – pyeti ajo e habitur.

– Këtu, në këtë skelë.

– Përse?

Ai heshti. Ajo e vuri përsëri kurrizin e dorës në faqen e nxehtë.

– Çmenduri…

– Të zbresim, – përsëriti ai si i topitur. – Ju përgjërohem…

– Ah, bëni si të doni, – tha ajo, duke u kthyer mënjanë.

Vapori, që kishte marrë vrull, u përplas butë me skelën e ndriçuar zbehtë dhe ata për pak sa nuk ranë mbi njëri-tjetrin. Sipër kokave u fluturoi skaji i një litari; pastaj vapori u tërhoq prapa, uji vloi me zhurmë dhe gjëmuan dërrasat e zbarkimit… Togeri u turr të merrte bagazhet.

Pas një minute kaluan përmes zyrës së vogël, të përgjumur, dolën në rërën e thellë, ku rrotat zhyteshin gjer në bosht, dhe hipën në heshtje në një karrocë të hapur me qira, të pluhurosur. Ngjitja e butë përpjetë, mes fenerëve të rrallë e të shtrembër, nëpër rrugën e zbutur nga pluhuri, iu duk e pafund. Por ja, arritën lart, dolën në qytet dhe karroca nisi të trokëllinte mbi kalldrëm; ja një shesh, ndërtesa zyrtare, kulla e vrojtimit të zjarreve, ngrohtësi dhe aroma të një qyteti të vogël provincial në natën e verës…

Karrocieri ndaloi pranë hyrjes së ndriçuar, pas dyerve të hapura të së cilës ngrihej thikë një shkallë e vjetër druri; një shërbëtor plak, i parruar, me një këmishë rozë me jakë anash dhe me redingotë, mori pa qejf bagazhet dhe u nis përpara, duke çapitur me këmbët e rrafshuara nga vitet.

Hynë në një dhomë të madhe, por tmerrësisht mbytëse, të përvëluar gjithë ditën nga dielli, me perdet e bardha të lëshuara në dritare dhe me dy qirinj të pandezur mbi tryezëzën nën pasqyrë — dhe, sapo hynë e shërbëtori mbylli derën, togeri iu turr asaj me aq vrull dhe të dy u mbytën në puthje me një dalldi të tillë, sa për shumë vjet më pas do ta kujtonin atë çast: asnjëri prej tyre nuk kishte përjetuar kurrë në jetë diçka të tillë.

Në orën dhjetë të atij mëngjesi me diell, të nxehtë e të lumtur, me kumbimin e kambanave të kishave, me pazarin në sheshin përpara hotelit, me erën e sanës, të katranit dhe, sërish, me tërë atë përzierje të ndërlikuar aromash që mbush një qytet provincial rus, ajo — ajo grua e vogël pa emër, që nuk ia tha asnjëherë emrin dhe që, me shaka, e quante veten “e panjohura e bukur” — u largua.

Fjetën pak; por në mëngjes ajo u la e u vesh në pesë minuta dhe, kur doli nga pas paravanit pranë shtratit, ishte e freskët sikur të ishte shtatëmbëdhjetë vjeçe. A ndihej në siklet? Jo, fare pak. Vazhdonte të ishte e çiltër, gazmore dhe — tashmë — e matur.

– Jo, jo, i dashur, – tha ajo, kur ai i kërkoi ta vazhdonin udhën së bashku, – jo, ju duhet të qëndroni këtu e të prisni vaporin tjetër. Po të vazhdojmë bashkë, do të prishet gjithçka. Do të më vinte shumë keq. Ju jap fjalën e nderit se nuk jam aspak ajo që mund të keni menduar se jam. Kurrë nuk më ka ndodhur asgjë që t’i ngjante qoftë edhe sadopak kësaj dhe nuk do të më ndodhë më kurrë. Sikur m’u err mendja… Ose, më saktë, të dyve na zuri diçka si pika e diellit…

Dhe togeri u pajtua me të çuditërisht lehtë. Me zemër të lehtë e të lumtur, e çoi deri në skelë, pikërisht në kohën kur po nisej vapori rozë i shoqërisë “Samoljot”; e puthi në kuvertë para të gjithëve dhe mezi arriti të hidhej mbi urën e zbarkimit, të cilën tashmë po e tërhiqnin mbrapsht.

Po aq lehtë e pa merak u kthye edhe në hotel. Por diçka tashmë kishte ndryshuar. Dhoma pa të iu duk krejt tjetër nga ç’kishte qenë kur ajo ndodhej aty. Ishte ende plot me të — dhe bosh. Ishte e çuditshme! Ende ndihej aroma e kolonjës së saj të mirë angleze, ende mbi tabaka rrinte filxhani i saj i lënë përgjysmë, kurse ajo tashmë nuk ishte më… Dhe zemra e togerit u shtrëngua befas nga një valë aq e butë përmallimi, sa ai nxitoi të ndizte një cigare dhe bëri disa herë ecejake nëpër dhomë.

– Ç’aventurë e çuditshme! – tha me zë, duke qeshur e duke ndier se sytë po i mbusheshin me lot. – “Ju jap fjalën e nderit se nuk jam aspak ajo që mund të keni menduar se jam…” Dhe tashmë kishte ikur…

Paravani ishte shtyrë mënjanë, shtrati ende nuk ishte rregulluar. Dhe ai ndjeu se tani thjesht nuk kishte fuqi ta vështronte atë shtrat. E fshehu pas paravanit, mbylli dritaret që të mos dëgjonte zërat e pazarit dhe kërcitjen e rrotave, uli perdet e bardha që gufonin nga era dhe u ul në divan… Po, ja ku mbaroi kjo “aventurë udhëtimi”!

Iku — dhe tashmë është larg; me gjasë, rri në sallonin e bardhë me xhama ose në kuvertë dhe vështron lumin e stërmadh që shkëlqen nën diell, trapet që vijnë përballë, ranishtat e verdha, largësinë vezulluese të ujit e të qiellit, gjithë atë pafundësi të Vollgës… Dhe lamtumirë — tani përgjithmonë, përjetë… Sepse ku mund të takohen më?

Nuk mundem, – mendoi ai, – nuk mundem që, pa pritur e pa kujtuar, të shfaqem në atë qytet ku ajo ka të shoqin, ku ka vajzën trevjeçare — ku, me një fjalë, ka gjithë familjen dhe gjithë jetën e saj të zakonshme!”

Dhe ai qytet iu duk një qytet disi i veçantë, thuajse i ndaluar, dhe mendimi se ajo do të vazhdonte të jetonte atje jetën e saj të vetmuar, ndoshta duke e kujtuar shpesh, duke kujtuar takimin e tyre të rastësishëm, aq kalimtar, kurse ai nuk do ta shihte më kurrë — ky mendim e shtangu dhe e tronditi. Jo, kjo s’mund të ndodhte! Do të ishte një gjë tepër e çmendur, e panatyrshme, e pabesueshme! Dhe ndjeu një dhimbje të tillë, dhe e gjithë jeta që i mbetej përpara pa të iu duk aq e kotë, sa e pushtuan tmerri dhe dëshpërimi.

– Ç’dreqin! – mendoi ai, duke u ngritur e duke nisur sërish të ecte nëpër dhomë, ndërsa përpiqej të mos hidhte sytë nga shtrati pas paravanit. – Po ç’është kjo që po më ndodh? Ç’kishte ajo aq të veçantë dhe çfarë kishte ndodhur, në fund të fundit? Vërtet, sikur më kishte zënë pika e diellit! Dhe, mbi të gjitha, si do ta kaloj tani, pa të, një ditë të tërë në këtë humbëtirë?

Ai e mbante ende të tërën në kujtesë, me çdo veçanti, edhe më të imtën; kujtonte erën e lëkurës së saj të nxirë nga dielli dhe të fustanit të lehtë prej liri, trupin e saj të lidhur, tingullin e gjallë, të çiltër e të hareshëm të zërit të saj…

Ndjesia e kënaqësive që sapo kishte përjetuar prej gjithë hireve të saj femërore ishte ende jashtëzakonisht e gjallë brenda tij; por tani mbizotëronte, megjithatë, kjo ndjenjë e dytë, krejt e re, ajo ndjenjë e çuditshme, e pakuptueshme, që nuk ishte shfaqur aspak sa kohë qenë bashkë, të cilën as që mund ta kishte marrë me mend se ekzistonte brenda tij kur dje nisi atë njohje që, siç mendonte, do të ishte vetëm një zbavitje, dhe për të cilën tani s’mund t’i fliste më!

Dhe, mbi të gjitha, – mendoi ai, – nuk do t’ia thuash dot më kurrë! E ç’të bësh, si ta kalosh këtë ditë të pafundme, me këto kujtime, me këtë vuajtje pa rrugëdalje, në këtë qytezë të harruar nga Zoti, mbi po atë Vollgë vezulluese, nëpër të cilën e kishte marrë me vete ai vapor rozë!”

Duhej të gjente shpëtim: të merrej me diçka, ta hiqte mendjen, të shkonte diku. Vuri me vendosmëri kasketën, mori kamxhikun e kalërimit, përshkoi me nxitim korridorin e zbrazët, me mamuzet që i cingërinin, dhe zbriti me vrap shkallët e pjerrëta, deri te hyrja… Po, por ku të shkonte?

Te hyrja rrinte një karrocier i ri, me një kaftan të hijshëm, dhe pinte qetë një cigare. Togeri e vështroi me hutim e habi: si ishte e mundur të rrije kaq qetë në ndenjësen e karrocierit, të pije duhan dhe, në përgjithësi, të ishe një njeri i zakonshëm, i shkujdesur, indiferent?

Me sa duket, vetëm unë jam kaq tmerrësisht i palumtur në mbarë këtë qytet”, mendoi ai, duke marrë udhën drejt pazarit.

Pazari tashmë po shpërndahej. Kushedi përse, ai u end ca nëpër bajgat e freskëta, mes qerreve e ngarkesave me kastravecë, mes tasave e poçeve të reja; gratë, ulur përdhe, e thërrisnin kush e kush më parë, merrnin poçet në duar, u trokitnin me gishta e i bënin të tingëllonin, për t’i treguar sa të forta ishin; burrat ia shurdhonin veshët duke i bërtitur:

– Ja, kastravecë të dorës së parë, zotëri!

E gjithë kjo ishte aq e marrë, aq pa kuptim, sa ai iku me vrap nga pazari. Shkoi në katedrale, ku tashmë këndonin me zë të lartë, hareshëm e me vendosmëri, me ndjenjën e detyrës së kryer; pastaj eci gjatë, duke u vërtitur nëpër kopshtin e vogël, të nxehtë e të lënë pas dore, në buzë të rrëpirës së kodrës, përmbi shtrirjen e pamatë të lumit, të çelët si çeliku…

Spaletat dhe kopsat e tunikës ishin nxehur aq fort, sa nuk mund t’i prekte. Brezi i kasketës, nga brenda, ishte qull në djersë; fytyra i përvëlonte…

Kur u kthye në hotel, hyri me ëndje në sallën e ngrënies në katin përdhes, të madhe, të zbrazët e të freskët; me po atë ëndje hoqi kasketën dhe u ul në një tryezë të vogël pranë dritares së hapur, nga e cila hynte vapa, por sidoqoftë ndihej njëfarë rryme ajri; porositi botvinja me akull…

Gjithçka ishte mirë; në gjithçka kishte një lumturi të pamatë, një hare të madhe: edhe në atë zheg, edhe në gjithë erërat e pazarit, edhe në tërë atë qytezë të panjohur, edhe në atë hotel të vjetër provincial, ishte ajo — ajo hare; e njëkohësisht zemra po i bëhej copë-copë.

Ai piu disa gotëza vodke, duke i shoqëruar me kastravecë të kripur lehtë, me kopër, dhe duke ndier se do të pranonte pa u menduar dy herë të vdiste që të nesërmen, sikur me ndonjë mrekulli të mund ta sillte atë sërish pranë vetes e të kalonte me të edhe një ditë — pikërisht ditën e sotme — ta kalonte vetëm për këtë, vetëm për këtë: t’i rrëfente sa me dhembje e sa me ngazëllim e dashuronte, t’ia provonte në ndonjë mënyrë, ta bindte… Përse t’ia provonte? Përse ta bindte? Nuk e dinte përse, por kjo i ishte më e domosdoshme se vetë jeta.

– Më qenkan shfrenuar fare nervat! – tha, duke mbushur gotëzën e pestë me vodkë.

E shtyu botvinjën tutje, porositi një kafe të zezë, nisi të pinte duhan e të mendonte me ngulm: ç’duhej të bënte tani, si të shpëtonte nga kjo dashuri e beftë, e papritur? Por të shpëtonte prej saj — këtë e ndiente tepër fort — ishte e pamundur. Dhe befas u ngrit përsëri me ngut, mori kasketën dhe kamxhikun e kalërimit dhe, pasi pyeti ku ndodhej posta, u drejtua me nxitim andej, me fjalinë e telegramit tashmë të formuluar në mendje:

Që nga ky çast, e gjithë jeta ime, përgjithmonë, deri në varr, është e juaja, në dorën tuaj.”

Por, kur mbërriti te ndërtesa e vjetër me mure të trasha, ku ndodheshin posta dhe telegrafi, u ndal i tmerruar: ai e dinte qytetin ku banonte ajo, e dinte se kishte të shoqin dhe një vajzë trevjeçare, por nuk dinte as mbiemrin, as emrin e saj! Dje, gjatë darkës dhe në hotel, e kishte pyetur disa herë për këtë, dhe çdo herë ajo kishte qeshur e kishte thënë:

– Po ç’ju duhet të dini kush jam e si quhem?

Në cep të rrugës, pranë postës, ishte vitrina e një atelieje fotografike. Ai vështroi gjatë portretin e madh të njëfarë ushtaraku me spaleta të rënda, plot thekë, me sy të dalë, ballë të ulët, favorita çuditërisht madhështore dhe një gjoks tejet të gjerë, të mbuluar krejt me dekorata…

Sa e huaj, sa e frikshme bëhet gjithçka e përditshme, e zakonshme, kur zemra është goditur — po, pikërisht goditur, tani e kuptonte — nga ajo e tmerrshme “pikë e diellit”: nga një dashuri tepër e madhe, nga një lumturi tepër e madhe!

I hodhi sytë portretit të një çifti të sapomartuar: djaloshi, me redingotë të gjatë e kravatë të bardhë, me flokët të qethur shkurt si furçë, rrinte gatitu, krah për krah me një vajzë në tyl nusërie; pastaj e kaloi vështrimin te portreti i njëfarë zonjushe të bukur e çapkëne, me kasketë studenti të vënë pjerrtas…

Pastaj, i brejtur nga një zili e dhembshme ndaj gjithë atyre njerëzve të panjohur për të, që nuk vuanin, nisi të vështronte me ngulm përgjatë rrugës.

– Ku të shkoj? Ç’të bëj?

Rruga ishte krejt e shkretë. Shtëpitë ishin të gjitha njësoj: të bardha, dykatëshe, shtëpi tregtarësh me kopshte të mëdha; dukej sikur në to s’kishte frymë njeriu. Një shtresë e trashë pluhuri të bardhë mbulonte kalldrëmin; e gjithë kjo të verbonte, gjithçka ishte përmbytur nga një diell i nxehtë, flakërues e i hareshëm, por që këtu dukej sikur ndriçonte më kot.

Në largësi, rruga ngrihej, bënte kurriz dhe ngulej në horizontin pa re, të përhimët e me një vezullim. Në gjithë këtë kishte diçka jugore, që të kujtonte Sevastopolin, Kerçin… Anapën. Kjo ishte veçanërisht e padurueshme.

Dhe togeri, kokulur, duke picërruar sytë nga drita, me vështrimin ngulur te këmbët, duke u lëkundur e duke u penguar, me mamuzet që i kapeshin njëra me tjetrën, mori rrugën e kthimit.

U kthye në hotel aq i dërrmuar nga lodhja, sikur të kishte bërë një marshim të stërgjatë diku në Turkestan a në Saharë. Duke mbledhur fuqitë e fundit, hyri në dhomën e tij të madhe e të zbrazët. Dhoma ishte rregulluar tashmë, e zhveshur nga gjurmët e fundit të saj — vetëm një karficë flokësh, që ajo e kishte harruar, rrinte mbi tryezëzën pranë shtratit!

Ai hoqi tunikën dhe vështroi veten në pasqyrë: fytyra e tij — ajo fytyrë e zakonshme oficeri, e përhimët nga nxirja, me mustaqet e zbehta, të zbardhura nga dielli, dhe me të bardhat kaltëroshe të syve, që nga nxirja e fytyrës dukeshin edhe më të bardha — kishte tani një shprehje të ethshme, të çmendur; ndërsa në pamjen e tij, me këmishën e hollë të bardhë dhe jakën e ngritur të kollarisur, kishte diçka rinore e thellësisht të mjerë.

U ngrit pa ngut, pa ngut u la, ngriti perdet, i ra ziles dhe kërkoi samovarin e llogarinë; piu gjatë çaj me limon. Pastaj urdhëroi të thërrisnin një karrocier e të nxirrnin bagazhet dhe, teksa ulej në karrocën e hapur, mbi ndenjësen e saj kuqërreme, të zbehur nga dielli, i dha shërbëtorit plot pesë rubla.

– Me sa duket, zotëri, qenkam unë ai që ju solla mbrëmë! – tha hareshëm karrocieri, duke marrë frerët.

Kur zbritën në skelë, mbi Vollgë po kaltëronte tashmë nata e kaltër e verës; shumë dritëza shumëngjyrëshe qenë shpërndarë mbi lumë dhe dritat vareshin në direkët e vaporit që po rendte drejt skelës.

– Ja, ju solla tamam në kohë! – tha karrocieri me një ton lajkatues.

Togeri i dha edhe karrocierit pesë rubla, mori biletën dhe doli në skelë… Përsëri, si mbrëmë, u ndie përplasja e butë kur vapori preku skelën dhe një marramendje e lehtë nga lëkundja nën këmbë; pastaj fluturoi litari i ankorimit, u dëgjua zhurma e ujit që vëloi e vërshoi përpara nën rrotat e vaporit, i cili ishte tërhequr pak prapa… Dhe vapori, tashmë i ndriçuar kudo, plot me njerëz e me erën e gatimeve, iu duk jashtëzakonisht mikpritës e i këndshëm.

Pas një minute, vapori vazhdoi të rendte përpjetë lumit, në po atë drejtim ku ishte larguar edhe ajo më herët po atë mëngjes.

Muzgu i errët i verës po shuhej larg përpara dhe pasqyrohej në lumë, i mugët, i përgjumur e shumëngjyrësh; larg, nën të — nën atë muzg — lumi vezullonte ende aty-këtu me valëza që dridheshin, ndërsa dritat e shpërndara rreth e rrotull në errësirë rrëshqisnin e rrëshqisnin prapa.

Togeri rrinte ulur nën tendë, në kuvertë, duke u ndier sikur ishte plakur dhjetë vjet.

Alpet Detare

1925

 ETHE, REGËTIMA. Poemë nga RUZHDI GOLE

                      -1-
Shpëtoje tjetrin, por mos humb veten.
Koha e njeriut ecën përpara, vrapon
rrëmujshëm, herë-herë pendohet                          hepon më ngadalë
qetohet puhizë,
Njeriu i njeh më mirë kryet e veta
këtu atje bashkë të shpërndara
u flet syve veshëve buzëve
më i kthjellët nër të gjallë
jeton pa gjysm’ shtizë.
Vrapimi njeriut ia çon më përpara
përhera kokën se këmbët,                                            aty ku ai mbërrin
ndin së pari
rrahjet e tëmthit bregdetar                                        ethet e velierës sfinksit
shputa plasaritur
gisht them’ër.
O Jetë, shpëtoje njeriun !
Ai jeton trazirave                                                            pisk edhe me plis,
O njeri,
kalofsh burrnisht mes grave,
mes grave turpërohu burrnisht!
Urtë dhe qetë.
U mërzite prej tyre?
Kridhe kokën                                                                   në në miell ose                                                                          në det!
Det s’ka askund.?
Një valë ere                                                                        të fëshfërin                                                                        në trup.
 Qetohu prej saj!
Shpëtoje njeriun                                                            nga njeriu i reve,
 Zemërimi s’ka skaj!
Ti, o zë,
zë që vjen nga honi : kë thërret?                                    Të rrëzuan ata që s’të deshën
u rrëzove vet?
Si mund të jetë honi?
Mund të zbres njeriu aty
mund të zhytet ?
Honi është i gurtë
por edhe ujor,
honi mund të jetë
i cekët dy gisht, qahet e lutet                                          honi edhe thellomë.
Dy gisht hon Fjala pranë Fjalës,
midis peshkut dhe halës,
perit e gjilpërës,
gjethes dhe degës,
brumit e ëndrrës…
Thellomë honi, aq thellomë,
pëllëmba shuplakë kris                                                mbi çdo të pafajshëm
nga heshtja jonë.
 -2-
Koha e njeriut ecën                                                  vrapon edhe pas…
në zgjim ëndërr,
hovje e plasë.
Prindërit tanë
në sjellje e në bindje
shumë kohëra morën peng,
brezi i tim biri do ta shpëtojë atdheun
Shpëtoje natyrën nga njeriu, o bletë!
Ta shpëtojmë një pemë
gjersa të zgjohet,
mos ta çukisin sqepat e laraskave roje.
Dallga, kur afrohet tek brigjet                                        ta shpëtojmë nga tymrat,
plehrat dhe shpifjet.
Koka e njeriut sheh edhe tëposhtë,
thonjtë i ka në sy dhe në gjoks.
Ta shpëtojmë njeriun                                                          me gurin var në qafë,                                                  laku u tij brengë fatziu                                                    na ndjek  pas.
Mund të na rrëmbejë dufi i tij.
Ta shpëtojmë njeriun                                                      nga hija përbri.
Hija e tij jeton gjatë, më gjatë,
frymori ikën, hija
kthehet prapë.
Guri i qafës që bie në humnerë
s’vret një njeri…vret peisazhet
ujëvarat lëndinat- motra                                               me vëllanë diell.
Murrana e njeriut
murrëton prej uje urdhëri,
Kë do vrasin sonte
me plumb, me teh?
Ne jemi këtu, atje – këtu                                                      me petka vale
dhe pluhuri
afër plagosemi
edhe ne.
Përlotja fëmijë lind. Vdes prind.
Shpëtoje njeriun nga murrana e njeriut,
mos humb pamjet nga zbrite dhe do
ngjitesh ti përsëri vet i dytë,
Tinëzia të rri afër                                                              në krahë,                                                                           në grykë.
 Shpëtoje njeriun, jo hajdutin njeri !
Ah, shpëtoje edhe atë vetëm
një çast nga grabitja e tij.
Përpara se ai të rrëmbej të tjerët…                                atë e rrëmbejnë lojërat e Fatit,                                      atë e rrëmben terri
këmbëbjerrës
në sy të ditës                                                            prapthi.
Përpjetë koha e çdo njeriu
sheh atë që ia hovi vrullin,
sheh atë që e përpiu?!
Shpëtoje fëmijën gjer në sakrificë !
Për hir të tij mund të luash
me zjarrin
ndoshta ti do luash
edhe me të këqinjtë.
Shpëtoji gjithë xixat e mëngjesit
gjithandejmi mbaji ndezur !
Njeri – tjetrin shpëtojmë
edhe kur tretemi
pa u tretur.
O njeri, shpëtoje                                                            nga tep’rimet dhe tepricat                                    frymorin plot rreze plot ngrica.
Aty unë gëzohem,                                                          aty, më gëzon
edhe trembja !
Njeri,
shpëtoje
njeriun tënd vetes brenda!
Gjithkund
veten mos e humb:!!!

Një “qyqe” qan mbi monumentin e heroit In memoriam, HAVZI NELA- Nga Përparim Hysi

Përshtypja ime për librin:
Diktaturat i kanë frikë POETËT!  Gjatë diktaturës komuniste në SHQIPËRI,janë burgosur dhe janë pushkatuar POETË;që nga TRIFON XHAGJIKA e më  tej:GENC LEKA e VILSON BLLOSHMI. Lista e të burgosurëve edhe më e gjatë: FREDERIK RRESHPJA,PANO TAÇI;VISAR ZHITI e për mos vazhduar më tej.I vetmi POET që u var në shekullin XX-të në botë,është HAVZI NELA. Litari nuk vari Poetin,por lirinë e fjalës së lirë,nga e cila frikësohej.
Lexuesi që nuk di plotësisht se kush ka qenë HAVZI NELA,duhet të lexojë këtë libër,të shkruar me shpirt nga BAJAME HOXHA(ÇELIKU). Tek e lexoj vetëm për informim, arrij në një përfundim. Lexoj këtë dhe më duket se ajo”qyqja” mitologjike që bën”ku-ku” duke shprehur dhimbjen për vëllan,është kjo BAJAMJA që vë kujen dhe e qan melotshpirti. Se poezia del nga shpirti dhe mos kujtoni se janë pak lotë.një det i tërë me plot 268 faqe. Kushdo që lexon,mbushet me mornica dhe ndjen dhimbje. BAJAMJA qan me lotë për”vëllan”,se ka të njëjtën ADN shpirtërore me HAVZI NELËN. BAJAMES ia vranë fëmijërinë;ia vranë rinin; ia vranë dhe dashurinë,por jo vetëm nuk u përul,por bijë e një familjeje me gene ATDHETARI,jo vetëm çau midis vuajtjeve dhe persekutimit dhe si ajo fara elite që çan gurin e buis,jo vetëm buisi,por lulëzoi fuqishëm duke u bërë një zë i fuqishëm në LETËRSINË SHQIPE,sa me poezinë dhe po aq me prozën.
Nëse do dëgjohej mendimi im për librin, duhe të ndodhë kështu: mu tek  busti i MARTIRIT HAVZI NELA.duhe “betonuar” dhe maketi i këtij libri, si dëshmia më madhore për të treguar  se HAVZI NELËN e kemi”gjallë” dhe na frymëzon me guximin e paepur.
BAJAME! Ato”kotët” e tu përmjet vargjeve, ma rrritën tensionin  dhe veç të uroj vetëm të mira!
Të përqafoj
Përparimi

Tiranë,26 gusht 2026

PA CENSURË- Poezi nga Bekim I. Blaku

 

Telajo është
ai vendi magjik
ku mbarojnë fjalët,
e piktori lë të shpërthejnë
me vrull ëndrrat.

Imagjinata endet
lugjeve të dëshirave.
Lumturia ka ngjyrën e vet,
dhembja e ka të sajën.

Loti mbetet i ngrirë,
e dashuria shpërthen
përtej kornizash,
derisa, papritur,
në një cep të telajos,
e njeh veten.

E nganjëherë,
një penel i vetëm
mjafton të trazojë
heshtjen e një shpirti.

Një e kuqe
për atë që digjet ende;
një blu
për atë që s’u tha kurrë;
e një e bardhë
për plagët
që mësuan të heshtin.

Në telajo
nuk ka frikë,
as “duhet”,
as “s’bën”.

Atje edhe dhimbja
gjen të drejtën
të bëhet e bukur.

Atje zemra
nuk pyet askënd
para se të flasë.

Dhe piktori vazhdon…
Hedh ngjyrë mbi ngjyrë,
ëndërr mbi plagë,
dashuri mbi heshtje.

Pa korniza.
Pa maska.
Pa frikë.

Në fund,
sheh veten
në pikturë,
pa censurë…

Bekim I. Blaku
Berlin, 28 gusht 2026

MËSUES, MBANI NË DUAR TË ARDHMEN E NJË BREZI- Nga Neki Lulaj

Të dashur mësues,
të nderuar kolegë,
Sot dua t’ju drejtohem jo vetëm si mësues, por si njerëz që keni zgjedhur një nga misionet më të bukura dhe më të vështira të jetës: të edukoni dhe të formoni njeriun e së nesërmes.
Të jesh mësues nuk do të thotë vetëm të hysh në klasë, të hapësh librin dhe të zhvillosh një orë mësimi. Të jesh mësues do të thotë të mbjellësh një farë që ndoshta do të lulëzojë shumë vite më vonë. Do të thotë t’i japësh një fëmije jo vetëm dije, por edhe besim, karakter, kulturë dhe drejtim në jetë.
Dhe pikërisht sot, më shumë se kurrë, nxënësit tanë kanë nevojë për librin.
Kanë nevojë për matematikën që t’u mësojë të mendojnë.
Kanë nevojë për shkencën që t’u hapë horizontet.
Kanë nevojë për letërsinë që t’u pasurojë shpirtin.
Kanë nevojë për historinë që t’u mësojë se nga vijmë.
Kanë nevojë për gjuhën shqipe, që të mos humbin fjalën dhe identitetin e tyre.
Por mbi të gjitha, kanë nevojë për një mësues që di t’ua zgjojë etjen për dije.
Një nxënës që lexon nuk është më i varfër shpirtërisht. Një nxënës që mendon nuk mund të udhëhiqet lehtë nga çdo zë. Një nxënës që njeh historinë, gjuhën dhe kulturën e vet, ecën më i sigurt drejt së ardhmes.
Prandaj, le t’i kthejmë fëmijët tanë te libri, te leximi, te dija dhe te shkenca. Le t’u mësojmë të mos jenë vetëm konsumues të informacionit, por kërkues të së vërtetës dhe krijues të së ardhmes.
Shkolla duhet të jetë vendi ku fëmija mëson të dijë, por edhe të bëhet njeri.
Duhet të mësojë të respektojë tjetrin, të dëgjojë, të bashkëpunojë, të mos e përbuzë të ndryshmin, të jetë i drejtë dhe i përgjegjshëm. Sepse arsimi pa edukim është i mangët, ndërsa dija pa karakter mund të mbetet pa drejtim.
Dhe këtu qëndron madhështia e misionit të mësuesit.
Ju nuk mësoni vetëm lëndë.
Ju formoni mendje.
Ju ushqeni shpirtra.
Ju ndërtoni karaktere.
Ju përgatitni të ardhmen.
Prandaj, të dashur mësues, mos ta humbim kurrë nga sytë atë që është thelbësore.
T’i mësojmë fëmijët tanë ta duan gjuhën shqipe pa e urryer gjuhën e tjetrit; ta duan atdheun pa e përbuzur askënd; ta njohin historinë pa e falsifikuar atë; ta duan traditën pa ia mbyllur derën së resë.
Sepse dashuria e vërtetë për atdheun nuk është vetëm një fjalë e bukur në një ceremoni.
Ajo është dija, puna, ndershmëria, përgjegjësia dhe respekti për vendin ku jetojmë.
Një komb nuk mbrohet vetëm me fjalë.
Një komb forcohet me arsim.
Dhe aty ku ka një mësues të përkushtuar, ka shpresë.
Aty ku hapet një libër, ndizet një dritë.
Aty ku një fëmijë mëson të mendojë, lind një e ardhme më e mirë.
Të nderuar kolegë,
Le të mos harrojmë kurrë se ndoshta në bankën përballë nesh ulet një fëmijë që një ditë mund të bëhet shkencëtar, mjek, inxhinier, shkrimtar, profesor, artist apo udhëheqës i denjë i shoqërisë.
Dhe ndoshta, pas shumë vitesh, ai do të kujtojë jo vetëm çfarë i kemi mësuar, por si e kemi bërë të ndihet në klasën tonë.
Kjo është madhështia dhe përgjegjësia jonë.
Prandaj, le të ecim përpara me besim.
Me librin në dorë.
Me dijen në mendje.
Me kulturën në shpirt.
Me gjuhën në zemër.
Dhe me përgjegjësinë për brezat që na janë besuar.
Në këtë rrugë fisnike, ju uroj shëndet, durim, forcë dhe shumë suksese.
Një falënderim i veçantë  do veçoja nga  porosia dhe amaneti kryesor që Dhaskal Todri “la për shkollën dhe arsimin shqip ishte mësimi i gjuhës amtare shqipe, përhapja e dijes përmes librave të shtypur në shqip dhe ruajtja e identitetit kombëtar “këto  këshillat dhe fjalët e tij të çmuara, të cilat na kujtojnë edhe një herë se sa e madhe është përgjegjësia e njeriut të arsimit dhe të dijes.
Mësues të dashur,
mbajeni lart flamurin e dijes!
Mbajeni hapur librin!
Mbajeni të gjallë gjuhën dhe kulturën!
Dhe mbi të gjitha, mbajeni ndezur dritën në sytë e fëmijëve tanë.
Sepse aty ku ndizet drita e dijes,
errësira nuk ka më vend.
Suksese dhe punë të mbarë në misionin tuaj të shenjtë!
Speyr, shtator 2026

Më 2 shtator 1840 lindi shkrimtari i shquar Giovanni Verga

VOAL- Shkrimtari i madh sicilian lindi më 2 shtator 1840, në Catania (disa thonë në Vizzini, ku familja zotëronte prona), nga Giovanni Battista Verga Catalano, një pasardhës i degës kadete të një familjeje fisnike, dhe Caterina di Mauro, një anëtare e borgjezisë kataneze. Verga Catalanos ishin një familje tipike “galantuomini”, domethënë fisnikë provincialë me burime të kufizuara financiare, por të detyruar të dukeshin mirë duke pasur parasysh pozicionin e tyre shoqëror. Shkurt, portreti perfekt i një familjeje tipike direkt nga romanet e Vergës. Tabloja përfshin edhe grindje me të afërm të pasur: hallat beqare, “mumjet” lakmitare dhe xhaxhai Salvatore, i cili, për shkak të pasurisë së tij të lidhur, e kishte trashëguar të gjithë pasurinë, me kusht që të mbetej i pamartuar, për ta administruar atë në dobi të vëllezërve dhe motrave të tij. Mosmarrëveshjet me shumë gjasa u zgjidhën në vitet 1840, dhe marrëdhëniet familjare ishin të mira më pas, siç zbulohet nga letrat e shkrimtarit dhe përfundimi i një martese familjare midis Marios, vëllait të Giovanni-t, i njohur si Maro, dhe Liddës, vajzës së paligjshme të Don Salvatore-s dhe një gruaje fshatare nga Tèbidi. Pas përfundimit të arsimit fillor dhe të mesëm nën drejtimin e Carmelino Greco-s dhe Carmelo Platania-s, Giovanni Verga ndoqi mësimet e Don Antonino Abate-s, një poet, romancier dhe patriot i zjarrtë, drejtues i një studioje të lulëzuar në Catania. Në shkollën e tij, përveç poezive të mjeshtrit, ai lexoi klasikët: Dante, Petrarca, Ariosto, Tasso, Monti, Manzoni, dhe veprat e Domenico Castorina-s, një poet dhe romancier nga Catania, për të cilin Abate ishte një komentator entuziast.

Në vitin 1854, për shkak të një epidemie kolere, familja Verga u zhvendos në Vizzini dhe më pas në tokat e tyre në Tèbidi, midis Vizzini-t dhe Licodia-s. Këtu ai përfundoi romanin e tij të parë, “Dashuria dhe Atdheu”, të filluar në vitin 1856 në moshën pesëmbëdhjetë vjeç. Megjithatë, nuk u botua në atë kohë, me këshillën e Kanonit Mario Torrisi, i cili kishte qenë student i Vergës. Me kërkesë të babait të tij, ai u regjistrua në Fakultetin e Drejtësisë në Universitetin e Katanias, por tregoi pak interes për studimet ligjore. Ai i braktisi studimet në vitin 1861 për t’iu përkushtuar karrierës së tij letrare, i inkurajuar nga nëna e tij. Në vitin 1860, Giovanni Verga u regjistrua në Gardën Kombëtare të krijuar pas mbërritjes së Garibaldit në Katania, duke shërbyer për afërsisht katër vjet. Ai themeloi dhe e redaktoi atë vetëm për tre muaj, së bashku me Nicolò Niceforo dhe Antonino Abate, gazetën politike javore “Roma degli Italiani”, me një axhendë të unifikuar dhe anti-rajonaliste. Në vitin 1861, ai filloi të botonte romanin e tij “I Carbonari della Montagna”, mbi të cilin kishte punuar që nga viti 1859, me shpenzimet e tij me Galatola, një botues në Katania. Në vitin 1862, u botua vëllimi i katërt dhe i fundit i librit, të cilin autori ia dërgoi, ndër të tjerë, Alexandre Dumas. Ai kontribuoi në revistën “L’ltalia contemporanea”, me shumë mundësi duke botuar atje një tregim të shkurtër, ose më saktë kapitullin e parë të një rrëfimi realist. Vitin pasardhës, shkrimtari pësoi një humbje familjare: humbjen e babait të tij të dashur. Në maj, ai udhëtoi për herë të parë në Firence, kryeqytetin e Italisë që nga viti 1864 dhe qendrën e jetës politike dhe intelektuale. Ai qëndroi atje të paktën deri në qershor. Kjo periudhë shënoi shfaqjen e pabotuar “I nuovi tartufi” (14 dhjetor 1886, shfaqet në krye të draftit të dytë), e cila iu dorëzua në mënyrë anonime Konkursit Dramatik Qeveritar.

Në vitin 1867, një epidemi e re kolere e detyroi atë dhe familjen e tij të strehoheshin në pronat e Sant’Agata li Battiati. Por më 26 prill 1869, ai u largua nga Catania për në Firence, ku do të qëndronte deri në shtator. Ai u njoh me rrethet letrare fiorentine dhe filloi të frekuentonte sallonet e Ludmilla Assing dhe zonjave Swanzberg, duke rënë në kontakt me shkrimtarë dhe intelektualë të kohës si Prati, Aleardi, Maffei, Fusinato dhe Imbriani (autori i fundit i kryeveprave që mbeten pak të njohura deri më sot). Rreth kësaj kohe, ai filloi miqësinë e tij me Luigi Capuana, një shkrimtar dhe intelektual nga Italia Jugore. Ai gjithashtu takoi Giselda Fojanesi-n, me të cilën u kthye në Siçili. Ai filloi të shkruante “Storia di una capinera” (e cila më vonë do të botohej në pjesë në revistën e modës “La Ricamatrice”) dhe dramën “Rose caduche”. Ai korrespondonte rregullisht me familjen e tij, duke dhënë informacion të detajuar rreth jetës së tij në Firence (nga një letër e vitit 1869: “Firence është vërtet qendra e jetës politike dhe intelektuale në Itali. Këtu jetohet në një atmosferë të ndryshme […] dhe për t’u bërë diçka duhet […] të jetosh mes kësaj lëvizjeje të pandërprerë, të bëhesh i njohur dhe të jesh i njohur, shkurt, të thithësh ajrin e saj”).

Në vitin 1867, një epidemi e re kolere e detyroi atë dhe familjen e tij të strehoheshin në pronën e Sant’Agata li Battiati. Megjithatë, më 26 prill 1869, ai u largua nga Catania për në Firence, ku qëndroi deri në shtator. Ai u njoh me rrethet letrare fiorentine dhe filloi të frekuentonte sallonet e Ludmilla Assing dhe zonjave Swanzberg, duke rënë në kontakt me shkrimtarë dhe intelektualë të kohës si Prati, Aleardi, Maffei, Fusinato dhe Imbriani (autori i fundit i kryeveprave që mbeten pak të njohura deri më sot). Gjatë kësaj periudhe, ai filloi një miqësi me Luigi Capuana, një shkrimtar dhe intelektual nga Italia Jugore. Ai gjithashtu takoi Giselda Fojanesi, me të cilën u kthye në Siçili. Ai filloi të shkruante “Storia di una capinera” (e cila më vonë do të botohej në pjesë në revistën e modës “La Ricamatrice”) dhe dramën “Rose caduche”. Ai korrespondonte rregullisht me familjen e tij, duke dhënë informacion të detajuar rreth jetës së tij në Firence (nga një letër e vitit 1869: “Firence është vërtet qendra e jetës politike dhe intelektuale në Itali. Këtu jetohet në një atmosferë të ndryshme […] dhe për t’u bërë diçka duhet […] të jetosh mes kësaj lëvizjeje të pandërprerë, të bëhesh i njohur dhe të jesh i njohur, shkurt, të thithësh ajrin e saj”). Në nëntor të vitit 1872, Giovanni Verga u transferua në Milano, ku qëndroi, megjithëse me kthime të shpeshta në Siçili, për rreth njëzet vjet. Falë prezantimit të Salvatore Farina dhe Tullo Massarani, ai frekuentonte tubimet më të njohura letrare dhe shoqërore: ndër të tjera, sallonet e Konteshës Maffei, Vittoria Cima dhe Teresa Mannati-Vigoni. Ai u takua me Arrigo Boito, Emilio Praga dhe Luigi Gualdo, miqësi që çuan në një kontakt të ngushtë dhe të frytshëm me temat dhe çështjet e lëvizjes Scapigliatura. Ai frekuentonte gjithashtu familjen e botuesit Treves dhe Cameroni. Me këtë të fundit, ai u përfshi në një korrespondencë me interes të madh për qëndrimet e saj teorike mbi verizmin dhe natyralizmin dhe vlerësimet e saj të prozës bashkëkohore (Zola, Flaubert, Vallés, D’Annunzio).

Në vitin 1874, pas kthimit të tij në Milano në janar, ai pësoi një krizë dëshpërimi: më 20 të muajit, Treves kishte refuzuar “Tigre reale”, gjë që pothuajse e shtyu të vendoste të kthehej përgjithmonë në Siçili. Megjithatë, ai e kapërceu shpejt krizën duke u futur në jetën shoqërore milaneze (edhe këtu, letrat e tij drejtuar familjes janë dokumente të vlefshme, të cilat ofrojnë një përshkrim të detajuar të marrëdhënieve të tij me botën e botimeve, si dhe festave, festave dhe shfaqjeve teatrale), duke shkruar kështu “Nedda” në vetëm tre ditë. Novela, e botuar më 15 qershor në “Rivista italiana di scienze, lettere e arti”, ishte një sukses i madh dhe i papritur për autorin, i cili vazhdoi ta quante atë “një mjerim të vërtetë” dhe nuk tregoi interes, përveç atij financiar, në zhanrin e tregimeve të shkurtra. “Nedda” u ribotua menjëherë nga Brigola, si një fragment nga revista. I inkurajuar nga suksesi i skicës dhe i nxitur nga Treves, Verga shkroi disa nga tregimet “Primavera” në vjeshtë, midis Catania-s dhe Vizzini-t, dhe filloi të planifikonte skicën detare “Padron ‘Ntoni” (e cila më vonë do të përfshihej në “I Malavoglia”), pjesën e dytë të së cilës ia dërgoi botuesit në dhjetor. Ndërkohë, ai mblodhi tregimet e shkurtra që kishte shkruar deri në atë pikë në një vëllim, duke i botuar ato me Brigolën nën titullin “Primavera ed altri racconti”. Romani përparoi ngadalë, pjesërisht për shkak të një goditjeje tjetër të rëndë emocionale: humbjes së Rosës, motrës së tij të preferuar. Më 5 dhjetor, nëna e Giovanni-t, të cilën ai e kishte shumë përzemër, vdiq. Kjo ngjarje e hodhi atë në një krizë serioze. Më pas ai u largua nga Catania për në Firence dhe më pas në Milano, ku ai rifilloi pa pushim punën e tij. Në vitin 1880, ai botoi “Vita dei campi” (Jeta në Fusha) me Treves, një përmbledhje me tregime të shkurtra që ishin shfaqur në revistë midis viteve 1878 dhe 1880. Ai vazhdoi të punonte në “Malavoglia” dhe në pranverë i dërgoi kapitujt e parë Treves, pasi kishte prerë dyzet faqet e para nga një dorëshkrim i mëparshëm. Pas gati dhjetë vitesh, ai takoi Giselda Fojanesi-n, me të cilën filloi një marrëdhënie që do të zgjaste rreth tre vjet. “Di là del mare” (Përtej Detit), epilogu i “Rustikanit”, me shumë gjasa paralajmëron marrëdhënien e tij romantike me Giseldën, duke përshkruar evolucionin dhe fundin e saj të pashmangshëm. Vitin pasardhës, “Malavoglia” u botua më në fund nga Treves, megjithëse u prit mjaft ftohtë nga kritikët. Ai filloi korrespondencën me Edouard Rod, një shkrimtar i ri zviceran që jetonte në Paris, i cili do të botonte përkthimin frëngjisht të “I Malavoglia” në vitin 1887. Ndërkohë, ai zhvilloi një miqësi me Federico De Roberto-n. Ai filloi të planifikonte “Mastro-don Gesualdo” dhe botoi “Malaria” dhe “Il Reverendo” në revistë. Ai ia kishte propozuar këto vepra Treves në fillim të atij viti për ribotimin e “Vita dei campi” për të zëvendësuar “Il come, il quando ed il perché”.

Projekti për të adaptuar “Cavalleria Rusticana” për skenë filloi gjithashtu; për këtë qëllim, ai forcoi marrëdhënien e tij me Giacosa-n, i cili do të ishte “kumbari” i debutimit të tij teatral. Në jetën e tij private, ai vazhdoi marrëdhënien e tij me Giseldën, e cila u nxor nga shtëpia e tij nga Rapisardi për zbulimin e një letre kompromentuese. Filloi një miqësi e gjatë dhe e dashur me Konteshën Paolina Greppi (do të zgjaste përtej fundit të shekullit: letra e fundit daton më 11 maj 1905). Viti 1884 ishte viti i debutimit të tij teatral me “Cavalleria Rusticana”. Drama, e lexuar dhe e refuzuar në një mbrëmje milaneze nga një grup miqsh (Boito, Emilio Treves, Gualdo), por e miratuar nga Torelli-Viollier (themeluesja e “Corriere della Sera”), u shfaq për herë të parë, me protagoniste Eleonora Duse si Santuzza, me sukses të madh më 14 janar në Teatro Carignano në Torino nga trupa e Cesare Rossi-t. Publikimi i drafteve të para të “Vagabondaggio” dhe “Mondo piccino”, bazuar në draftet e romanit, përfundoi draftin e parë të “Mastro-don Gesualdo”, për të cilin një kontratë me Casanova-n ishte finalizuar tashmë. Më 16 maj 1885, shfaqja “In portineria”, një adaptim skenik i “Il canarino” (një tregim i shkurtër nga “Per le vie”), u prit ftohtë në Teatro Manzoni në Milano. Filloi një krizë psikologjike, e përkeqësuar nga vështirësia e vazhdimit të “Ciclo dei Vinti” dhe, mbi të gjitha, nga shqetësimet financiare personale dhe familjare, të cilat do ta mundonin për vite me radhë, duke arritur kulmin në verën e vitit 1889.

Giovanni Verga ia rrëfeu dekurajimin e tij Salvatore Paola Verdura-s në një letër nga Milano më 17 janar. Kërkesat për hua nga miqtë u bënë më të shpeshta, veçanërisht nga Mariano Salluzzo dhe Konti Gegè Primoli. Për t’u çlodhur, ai kaloi periudha të gjata në Romë dhe njëkohësisht punoi mbi tregimet e shkurtra të botuara nga viti 1884 e tutje, duke i korrigjuar dhe zgjeruar ato për përmbledhjen “Vagabondaggio”, e cila u botua në pranverën e vitit 1887 nga Barbèra në Firence. Përkthimi frëngjisht i “I Malavoglia” u botua po atë vit, gjithashtu pa sukses kritik apo popullor. Pasi qëndroi në Romë për disa muaj, ai u kthye në Siçili në fillim të verës, ku qëndroi (përveç udhëtimeve të shkurtra në Romë në dhjetor 1888 dhe fund të pranverës 1889) deri në nëntor 1890, duke alternuar qëndrimin e tij në Catania me qëndrime të gjata verore në Vizzini. Në pranverë, ai përfundoi me sukses negociatat për të botuar “Mastro-don Gesualdo” në “Nuova Antologia” (por në korrik ai u nda nga Casanova, duke u bashkuar me shtëpinë botuese Treves). Romani u botua në revistë nga 1 korriku deri më 16 dhjetor, ndërsa Verga punoi intensivisht për rishikimin ose rishkrimin e gjashtëmbëdhjetë kapitujve. Ai kishte filluar ta rishikonte atë që në nëntor. Sidoqoftë, “mërgimi” i tij sicilian vazhdoi, gjatë të cilit Giovanni Verga iu përkushtua rishikimit, ose më saktë, rishkrimit të “Mastro-don Gesualdo”, i cili do të botohej nga Treves në fund të vitit. Ai botoi tregimet e shkurtra që do të mblidhte më vonë në “Ricordi del Capitano d’Arce” në “Gazzetta letteraria” dhe “Fanfulla della Domenica”, dhe deklaroi vazhdimisht se ishte në prag të përfundimit të një komedie. Ai takoi Konteshën Dina Castellazzi di Sordevolo, ndoshta në Villa d’Este, me të cilën do të mbetej i afërt për pjesën tjetër të jetës së tij.

I inkurajuar nga suksesi i “Mastro-don Gesualdo”, ai planifikoi të vazhdonte menjëherë “Ciklin” me “La Duchessa di Leyra” dhe “L’onore Scipioni”. Gjatë kësaj periudhe, filloi padia kundër Mascagni-t dhe botuesit Sonzogno për të drejtat e versionit operistik të “Cavalleria Rusticana”. Megjithatë, në fund të tetorit, ai udhëtoi për në Gjermani për të ndjekur shfaqjet e “Cavalleria”, e cila ishte megjithatë një kryevepër muzikore, në Frankfurt dhe Berlin. Në vitin 1893, pas një zgjidhjeje me Sonzogno-n, u përfundua padia për të drejtat e “Cavalleria”, të cilën Verga e kishte fituar tashmë në Gjykatën e Apelit në vitin 1891. Shkrimtari kështu mori afërsisht 140,000 lireta, duke kapërcyer më në fund problemet financiare që e kishin munduar gjatë dekadës së kaluar. Ndërkohë, ai vazhdoi negociatat, të filluara në vitin 1891 (por që në fund nuk përfunduan me sukses), me Puccini-n për një version operistik të “La Lupa” me një libreto nga De Roberto. Ai u vendos përgjithmonë në Catania, ku qëndroi deri në vdekjen e tij, përveç udhëtimeve dhe qëndrimeve të shkurtra në Milano dhe Romë. Në vitet 1894-1895, ai botoi përmbledhjen e tij të fundit, “Don Candeloro e C.”, e cila përfshin tregime të shkurtra të shkruara dhe të botuara në revista të ndryshme midis viteve 1889 dhe 1893. Në vitin 1895, ai dhe Capuana u takuan në Romë me Emile Zola-n, një figurë kryesore në letërsinë franceze dhe një përkrahës i lëvizjes letrare të Natyralizmit, një poetikë shumë e ngjashme me atë të Verizmit (në fakt, mund të thuhet se kjo e fundit është “versioni” italian i këtij të fundit).

Në vitin 1903, fëmijët e vëllait të tij Pietro, i cili kishte vdekur po atë vit, iu besuan kujdesit të tij. Verga e ngadalësoi gjithnjë e më shumë aktivitetin e tij letrar dhe iu përkushtua me zell kujdesit për tokat e tij. Ai vazhdoi të punonte në “Duchessa di Leyra”, nga e cila vetëm një kapitull u botua pas vdekjes nga De Roberto në vitin 1922. Midis viteve 1912 dhe 1914, ai ia besoi De Robertos skenarët për disa nga veprat e tij, duke përfshirë “Cavalleria Rusticana” dhe “La Lupa”, ndërsa vetë e shkroi tregimin e shkurtër “Storia di una Capinera”, duke menduar gjithashtu për një version teatral. Në vitin 1919, ai shkroi tregimin e tij të fundit të shkurtër, “Una capanna e il tuo cuore”, i cili u botua gjithashtu pas vdekjes në “Illustrazione Italiana” më 12 shkurt 1922. Më në fund, në vitin 1920, ai botoi një botim të rishikuar të “Novelle rusticane” në Romë, botuar nga “La Voce”. Në tetor, ai u emërua senator. I goditur nga paraliza cerebrale më 24 janar 1922, Giovanni Verga vdiq më 27 të të njëjtit muaj në Catania në shtëpinë në Via Sant’Anna, 8. Ndër veprat e botuara pas vdekjes, përveç dy të përmendurave, janë komedia “Rose caduche”, në “Le Maschere”, qershor 1928 dhe skeçi “Il Mistero”, në “Scenario”, mars 1940./Elida Buçpapaj

 

FITORJA QË THËRRET- Esé nga REX KASUMAJ

Verë, 2026

 

(Mbi efektin e saj përmasor në hapsinë arbnore dhe Europë)

Nuk dyshoja për asnjë çast në qëndrueshmërinë dhe kulturën atdhedashëse të Lëvizjes protestuese në Tiranë.

I druaja, megjithatë, kurtheve që mund të bluante mendjeliga e Edvin Ramës antikombëtar.

Ai, madje, i lutej paganisht dhe diellit për të djegur si një saç mbi Dhéun shqiptar që, ashtu, e sfilitur, Protesta ngulmëtare, Institucioni i saj popullor, tani 90 ditorë, të shthurej ngadalë.

Një pritmëri kotnare, aq unike dhe e pashpresë, për sojin e tij që rrëzimin e kanë fat të parashkruar përfundimtar.

E frymëzuar hyjnisht, Lëvizja, prandaj, ka lënë pas shumë motërzime bote për rezistencë ndaj Hajnisë dhe Tiranisë.

E tillë, gjallërisht e vendosur, rinia kryengritëse

ka hyrë në kronikat e ardhmërisë. Sepse, tashmë, është bërë leksion shkollor në literaturën politike të lirisë.

Shtegu i hapur thërret. Dhe fitorja poashtu. Më e afërt se kurrë…

Por arbnorët kudo në trojet e tyre dhe gjithandej rruzullimit, duhet të mbajnë sytë drejt Tiranës.

Dhe, pa u shmangur asnjëherë, të mbështesin fuqishëm me të gjitha mjetet e mënyrat, rininë vëllazërore.

Sepse ajo, e shenjta, përpiqet heroikisht për Kombin mbarë.

Pa Shqipëri të lirë, të kamur e të fortë, s’mund të gëzojë askush, asnjë shqiptar i vetëm jashtë saj…

Por dimensioni i Protestës, ndërkaq, që rrezaton kulturë e shpresë gjithandej, vete matanë rrethojës kombëtare.

Është një mision më i madh se Sheshi Skënderbe dhe më i lartë Alpet Shqiptare.

Ballkani ishte përherë një gur ku Europa zinte në thua e, shpesh, rrëzohej dhe, për t’u mëkëmbur, duhej shumë gjak i pafajshëm njerëzor.

Ndaj rënja e Ramës vetmon dhe rrethon të Keqen, regjimin fashistoid të Vuçiqit në Ballkan.

E rrethon, pra, me qeveri e shtete ku demokracia

rikthehet tek gurra e saj e kulluar.

Dhe e vetmon, sepse Serbia mbetet gropë e fundme e ujrave të zeza të Azisë në Europë.

A nuk shkruajnë shqiptarët e lirë, prorë e sërish, historinë e Europës?

Gjithsesi e gjithmonë!

R.

“Lulet” në “oborrin shpirtëror” të POETIT dhe Shkrimtarit  ADNAN  MEHMETI- Libri “Simfonia e udhëtimeve” – Esè nga Përparim Hysi

Më së fundi,Poeti dhe Shkrimtari ADNAN MEHMETI,vjen para lexuesëve me librin “Simfonia e udhëtimeve”. Për librin ka shumë nominime nga autorë të ndryshëm,por unë zgjodha një metaforë nga POETI SPANJOLL,LORKA(1898-1936) që ka thënë:”Çdo libër është një oborr.  Lum ai që di si ta mbjellë dhe me ato”lule” ushqen shpirtin e vet”. Kështu ndodh,faqe pas faqeje,në librin “Simfoni e udhëtimeve”. Autori “ushqen shpirtin e vet” dhe nuk kursehet që të na “ushqejë” dhe ne,lexuesit,me këtë nektarlulesh shumëngjyrëshe.  Ky”oborr” (po të futemi nën lëkurën e LORKËS,sigurisht) nuk është dhe aq i vogël. I madh si vet shprti i auorit dhe”lulet” janë shumëngjyrëshe.

                                                            *
Udhëtimi është i gjatë: përshkon Amerikën,Kanadan, Meksikën dhe kudo feksin përjetimet e autorit.  Përshkruan çfarë i sheh syri,por,tej realitetit, shquhet njeriu i penës:në prozë dhe,kur ky realitet prek “pejzat e shpirtit”, shpërthen me vargje. Duke e parë me këtë sy,hyj në hamendësime, dhe them:-Pse ndodh kështu? Dhe tak më vjen ndërmend thënia e NIÇE:-Kemi artin që të na shpëtojë nga realiteti. Autori në këto udhëtime,nuk është kronikan dhe aq. Në këto udhëtime ai është dhe historian, dhe arkeolog, dhe folklorist dhe,mbi të gjitha,POET që e shpirtëron mbresën nga një shtet në shtetin tjetër;  nga një qytet në tjetrin; nga një ishull,në tjetrin. Po të përdorja pak një gjuhë nga matematika,mund të them:” Emëruesi i përbashkët i gjithë këtyre udhëtimeve, është postulati:  Asgjë njerëzore nuk është e huaj për mua”. Dhe me të vërtetë:në këtë” Simfoni udhëtimesh” gjen histori si ato”vende e popuj”; gjen doke e  rite që nga lashtësia e deri në ditët tona. ADNAN MEHMETI  nuk është vetëm udhëtar,por një  studiues skrupuloz i historisë në vendet ku shkel.  Si krjues serioz, ai në këtë libër ka bërë atë që ka thënë ZARA MHIC (1927-1990),Doktoresha e Filologjisë nga ESTONIA që thotë:” Ja cila është detyra themelore e çdo njeriu të kulturuar: të mos lejoj që të zhduket ajo pjesë e historisë,dëshmitar i së cilës,ësht dhe vet ai”. Po,që nga lashtësia,PINDARI ka thënë;-Prova e çdo njeriu,qëndron në veprën e tij. Dhe vepra që po citoj,është si një dokument,ku shihet ashiqare: Poeti dhe Shkrimtari,ADNAN AHMETI.
                                                   *
Nga perifrazimeve drejt e tek libri.  “Vatra  e shkrimtarit,nuk është
shkolla,por njerëzimi,-thëtë EMERSON.Dhe autori,aty mes njerëzve,e ngriti këtë”simfoni” ku i gjen që të gjitha dhe mungon vetëm  muzika.
Fillon me MISISIPIN,gati lumi më i madh në botë, që ka qenë,së pari  port përskllevërit nga Afrika,por dhe më shumë se kaq…,tani tek autori,shpërthen poeti:” Për lumin e qeshur/ që u futet fushave,shtëpive e deri tek”gratë e përdala që qajnë për dashuritë e paputhura”. Në qytetin Xhekson “takon” Mark TUEN atë humorist aq të madh që veç”TOM Sojerit” e HEKËLBERt Fini ka lënë ca thënie shumë domethënëse dhe,ngaqë jam pak i dhënë pas tij,s’kam si lë pa përmendur;” Nga hidhërimi lind humori i madh” dhe tjetra:” Unë e di  që librat e mirë,janë verë,kurse të miat  janë ujë. Por shumica e njerëzve ujë pijnë!!!”
Në ÇIKAGO,në qytetin SULFUR:”Kujdes nga korkodilat”.Vendësit i pjekin në hell.
Në TENESI “takon” kënëgtarin famoz,ELVIS PRESLI dhe veç tij ,Doktor MARTIN LUTER KING që,pasi”Shoh një ëndërr” e pushkatuan në vitin 1968. Vetëm në vitin 1975,me dekret të Presidentit Xhonson,zezakët fituan barazinë me të bardhët(Ëdndra e DR:MARTIN LUTER KINGUT
Në  Arkansas një takim me PRESIDENTIN e shquar,BILL  KLINTON që saj tij,KOSOVA  fitoi pavarësinë. Prekëse” prishja e protokollt” për t’i shprehur mirënjohjen që ngre lart sa PRESIDENTIN,aq dhe miërnjohësin që ka gjakun nga ato treva. Në atë mori udhëtimesh,autori  Në Boston evokon figurën e NOLIT që”kurdisi” PRESIDENTIN UILLSON që një”zë” ta
kishte për të mbrojtur SHQIPËRINË. Diku flet për një PRESINDET tjetër si KEVIN KOLLIZH që në shtator të vitit 1928 ka ndihmuar MBRETIN ZOG për të ardhur në Fron/
Në Teksas, sa flet për”litarin e kaubojsit”,tak dhe qëndron tek një shtëpi vogël. Kjo shtëpi e vogël ka një histori të madhe.Në atë shtëpi të vogël në vitin 1836,dyqind burra nga TEKSASI,u vranë për liri.
Aty.i prekur në shpirt,shpërthe POETI:
_Një shtëpi e vogël,
E zhveshur nga mobiljet
Si një klithmë e madhe dëshmon…
Dhe hisori të tjera vazhdojnë:
Me poetin LOGFELLOY” ai që lufton luftën e lufton/,spas NOLIT për poemën për “SKËNDERBEUN”.
Poetin tjetër,EDGAR ALLAN POE me “Korbin” e tij.
*
Në  TEKSAS   ka  pasazhe nga takimi i parë i SHOQATËS së SHKRIMTARËVE SHQIPTARO-Amerikanë ku auori,u laurua me”Pena e artë” për poezi.Për mos u larguar nga ky moment,është vendi për një kortezi,për KALORSIN E POEZISË MBARËKOMBËTARE SHQIPTARE;GJEK MARINAJ(mtafora është imja) që në vitin 2001 e krijoi këtë shoqatë dhe, po GJEK MARINAJ zgjodhi PRESIDENT të SHOQATËS,ADNAN MEHMETIN dhe kryetarët e SHOQATËS,çdo dy vjet me qarkullim.
                                     *
Nuk munda ta mbyll  këtë ese time,pa qendruar në DETROIT apo Michigan jo vetm se ka një komunitet të madh shqiptarësh,por se attje është PJETËR JAKU me bashkëshorten ELINDA MARKU që mbajnë gjallë një bërthamë të madhe krijuesësh në prozë e  poezi.
“Simfonia” e Udhtimit,të ADNAN MEHMETIT vazhdon dhe me pasazhe të tjera,por unë” jam plak e jam zhgatërru/rrugët e gjata,s’janë për mu.”
I uroj autorit jo vetëm jetë të gjatë,por dhe krijmtari të mbarë!
                                                  Tiranë,25 gusht 202

Prof. Agim GJAKOVA – Mjeshtri i Rrëfimit dhe Vjershëtorit të Paepur, midis të Mundshmes dhe të Pamundshmes! Nga Raimonda Moisiu-SADE 

 

 

-Agim Gjakova, një Krijimtari pa Kufi…

Në pranverën e këtij viti, ndodhesha në Tiranë, dhe një telefonatë nga mikja ime e ndritur e fisnike, Kozeta Mamaqi, e cila më ftonte në promovimin e një serie veprash, prozë e poezi të autorit dimensional, mikut të saj, Prof. Agim Gjakovës!

“Takimi im i parë” me Prof. Agim Gjakovën e ka zanafillën në rininë time të hershme, kjo ndodhi krejt rastësisht, si një “bashkëbisedim intim” me poezinë dhe prozën e tij të shquar. Në atë kohë studioja në Gjuhët e Huaja, -në atë auditor ku vite më parë kishte kryer studimet e larta për Gjuhë dhe Letërsi Angleze edhe Profesori i nderuar.

Sa herë gjendem në atdhe ftesat për të marrë pjesë në promovime libri, i mirëpres me ndjesinë e një kënaqësie të vecantë të fuqisë së librit, sepse bën jo vetëm bashkë shkrimtarë, poetë dhe dashamirës të artit e letërsisë, porse ndjen atë lidhjen njerëzore dhe empatinë e pastër, për të përjetuar dhe kuptuar botën krijuese të dijes dhe respektit për autorin, mendërisht dhe shpirtërisht, një moment vlerësimi dhe mirënjohje edhe për ata që e duan dhe e shkruajnë letërsinë. Ftesa për promovimin e veprës së Prof. Agim Gjakovës ishte një mundësi harmonie, besimi dhe e shkëlqyer për të kaluar disa orë të këndshme, produktive e plot kulturë. Aty gjendeshin, bashkëbiseduan dhe vlerësuan letërsinë e Prof. Gjakovës plot shkrimtarë, poetë, publicistë të njohur, miq e kolegë të kahershëm e të rinj të tij. Secili prej tyre shprehte fjalën e tij/saj, për këtë njeri fisnik, modest e fjalëndritur, për letërsinë e tij të pasur, jo vetëm në sasi – mbi dhjetra e dhjetra libra të botuar – por edhe të realizuar denjësisht, cilësisht e krejtësisht të veçantë. Madje për Profesor Gjakovën u theksua se; “letërsia e tij meriton shumë më tepër vlerësim dhe vëmendje!”

Prof. Agim Gjakova është një nga figurat më interesante dhe jetëgjatë të letërsisë shqipe, ka një histori njerëzore dhe krijimitari të jashtëzakonëshme. Të shkruash dhe të sjellësh në vëmendjen e audiencës së lexuesve dhe kombit shqiptar, biografinë krijuese dhe bukurinë e gjuhës shqipe të pasur të prozatorit, dramaturgut, skenaristit, publicistit, dhe poetit Agim Gjakova, do të thotë të hysh në një botë ku arti i fjalës gërshetohet me thellësinë e dijes universale, që reflekton shpirtin e pathyeshëm rebel, prek zemrat dhe lartëson ndjenjën e përkatësisë kombëtare.

Udhëtimi krijues i shkrimtarit të shquar Prof. Agim Gjakova nis aty ku fillon kurreshtja jonë për letërsinë, që në bangat e shkollës, ai nuk u mbyll kurrë brenda një kornize të vetme, porse sfidoi veten dhe fjalën shqipe në çdo zhanër: Vjershëtor dhe Tregimtar, që preku shpirtin e lexuesit të ri dhe të rritur, Novelist dhe Romancier, ku ndërtoi struktura të ndërlikuara dhe personazhe të gjallë, Eseist dhe Studiues, që analizoi me mprehtësi shoqërinë dhe letërsinë, Folklorist i talentuar, ku mblodhi dhe ruajti thesaret e shpirtit popullor.

Prof. Agim Gjakova deri më tani ka botuar mbi 30-ë libra duke përfshirë dhjetra romane, romani i tij i fundit “I pabinduri”, dhe “E dashura e katër djemve”, e dhjetra e dhjetra përmbledhje me poezi, prozë, publicistikë, dhe vecmas në letërsinë dokumentare.

Ajo që e bën të veçantë profilin e tij është guximi intelektual, dhe mjeshtri i rrëfimit të një shpirti rebel të paepur, në çdo rresht të shkruar, ai ecën në fillin e hollë midis të mundshmes dhe të pamundshmes; si një mjeshtër i vërtetë i rrëfimit, ai arriti të kthejë vështirësitë e kohës në art të qëndrueshëm.

Prof. Agim Gjakova është një erudit, prozator profilik, dhe poet modernist, që nuk mjaftohet vecse me frymëzimin e castit dhe ndjenjat personale, ai ndërton urat mes epokave, lidh të shkuarën klasike me shqetësimet moderne të kohës që ai jeton, ndërton urat e komunikimit përherë “Në kërkim të së vërtetës”, mes poezisë, prozës, publicistikës, filozofisë, historisë, mitet e lashta dhe heronjtë. Ritmika dhe ngrohtësia e stilit të tij krijues, reflektojnë shpirtin e pathyeshëm dhe lidhjen e vecantë me Atdheun dhe Historinë, kompromisi që ai ka bërë me admiruesit e shumtë të veprës së tij.

Në letrat shqipe, kombëtare, ballkanike dhe ato ndërkombëtare, figura të tilla emblematike si Prof. Agim Gjakova, përfaqësojnë panteonin e mendimit human, qytetari, dije dhe mëncuri, që shpalosin një erudicion të jashtëzakonshëm. Sinteza e lirizmit poetik dhe letërsisë dokumentare në veprat e Prof. Agim Gjakovës përfaqësojnë modelin unik në letërsinë bashkëkohore shqipe, që harmonizojë dy pole shpesh të largëta: lirizmin e thellë dhe saktësinë dokumentare.  Gjakova nuk mjaftohet me pasqyrimin e ftohtë të fakteve, ai i vesh ato me një ndjeshmëri të lartë njerëzore, që ngjarjet reale të mos mbeten thjesht kronika, por të kthehen në përjetime shpirtërore për lexuesin. Si një shkrimtar që dëshmoi dhe krijoi nëpër faza vendimtare historike, Gjakova shërben si urë lidhëse mes tri epokave: Historisë modern, ku vendoset baza e stilit të tij- realizmit socialist, prej nga trashëgon vëmendjen ndaj kontekstit social dhe letërsisë postkomuniste, ku fiton lirinë e plotë të shprehjes dhe analizës objektive. Kulmi i tij pubicistik dhe artistik identifikohet në fushën e letërsisë dokumentare, një “gërshetim hibrid” mes letërsisë artistike -fantazisë dhe ndjenjës- dhe asaj dokumentare -faktit dhe dëshmisë -mbrohet nga një aureolë e fortë integriteti professional. Prof. Agim Gjakova na dëshmon se e vërteta historike dhe bukuria estetike mund të bashkëjetojnë pa e cënuar njëra-tjetrën.

 

-Metafora e Shpirtit të Lirë dhe Rebel, që nuk u përkul kurrë në  “Vargje Gjakoviane”.

Të jesh poet apo vetë termi poezi në kuptimin thelbësor të fjalës, nënkupton atë që ta shohësh botën me ndjeshmërinë e bukurisë të një shpirti artistik, ku cdo përjetim apo emocion njerëzor buron nga ndjeshmëria impulsive e shpirtit të lirë, talentit dhe pjekurisë artistke, e cila ekziston brenda gjithckaje njerëzore dhe në akord me lirinë e të shprehurit shndërrohet në një poezi gjallëruese që shkon përtej vargjeve të shkruara. Mes dhjetra vëllimeve me poezi unë zgjodha të analizoj atë – i titulluar “Poezia 19”, të prozatorit, dramaturgut, skenaristit, publicistit, dhe poetit të shquar të kombit, Prof. Agim Gjakova,

Struktura e këtij vëllimit poetik është ndërtuar në cikle të ndjeshme përmes emërtimeve metaforike dhe numerike, që mbartin një peshë të madhështisë simbolike dhe filozofike. Cikle poetike që përfaqësojnë një nga shtyllat më intime dhe më dramatike të lirikës së poetit, ato mbartin një peshë të rëndë biografike, duke pasur parasysh se poeti jetoi nën dy diktatura dhe u dëbua nga Kosova në Shqipëri, ku u përball me izolim dhe përndjekje. Vëllimi përmban poezi lirike, me ton qytetar, intelektual, patriotik, kujtime, mall, dhimbje, dashuri, të cilat shprehin ngazëllimin dhe enthusiazmin e një komuniteti të brishtë, në rastin tonë si te vëllimi poetik “Poezia 19”, një fitore e arritur në liri, progresin social, romantizmin, frymëzimin e frymëzuese, deklamimin e bukurisë shpirtërore e trupore në vjershërimin klasik.

Çdo cikël poetik përfaqëson një temë të vetme në lidhje me Prof. Agim Gjakovën si individ dhe si poet i një shpirti të trazuar dhe kryengritës, i cili ka sfiduar regjimet dhe ka vuajtur përndjekjet, kjo eksperiencë jetësore reflektohet thellësisht në strukturimin e poezisë së tij.

Eksperiencat jetësore dhe përkushtimi krijues, si ciltërsia e ndjenjave, humbja, dhimbja, vetmija, dashuria, shpresa, intimiteti, ngazëllimi apo enthusiazmi- këto sentimente të jetës, -poeti e ndjen të nevojëshme t’u japë zë duke i hedhur në vargje e poezi. Poezia e Prof. Agim Gjakova është rrëfyese, -jo abstrakte-ajo del nga realiteti aktual i botës që jetojmë dhe thjeshtësia e jetës së përditshme. Gjenialiteti i ambicies së tij si poet balancohet nga një ndjenjë e ftohtë absurditeti, me shkëndija talljeje të butë me veten, nga muzat, meditimet dhe spekulimet rreth jetës, gjërat e përjetëshme të ekzistencës humane, – jetës e vdekjes.

Veprat poetike të tij janë madhështore, pa hezitim po përdor termin “vargje gjakoviane”, ku përfshihen poezi lirike, erotike, poezia e dashurisë për atdheun, Shqipërinë e Kosovën, për vendlindjen dhe poezi me tematikë sociale, historike dhe refleksive që amplifikojnë stilin ekspresiv të dhimbjes së bukur –dashurisë! Poeti Gjakova blasfemon në emër të instiktit njerëzor, me konceptimin mistik të lexuesit për botëndijimin, botëperceptimin dhe arritjen e një poeti të shquar, duke e vendosur madhështinë e epikës reale, përmes integritetit të gjuhës së pastër, strukturës fizike dhe kulturës thellësisht poetike që dëshmohen prej secilit cikël në kontekstin e poezive.

Libri nis me poezinë lirike e titulluar  “Gruas sime”, autori përshkruan karakterin e zgjuar, dhe të ngrohtë – por edhe të sertë, të një gruaje të bukur fizikisht, unike, vitale dhe shpirtbukur, -një grua e mrekullueshme për ta pasur pranë edhe në kohë të vështira; “shigjetim i agut nëpër këto vite të gjatë/ ndërsa qielli im ishte fytyra jote nëpër hekura/ hapësira më mbeteshin buzëqeshjet e tua të rreshkura”.

Forca frymëzuese dhe shpërthyese e Gjakovës është e ndërthurur me kujtimet personale, dhe përfaqëson një nga simbolikat më intime dhe dramatike të lirikës së tij, për të shprehur atë universalen, ekzistencën e burrit dhe gruas–dashurinë dhe frymëzimin!

Në këtë cikël, figura e gruas ngrihet përtej një subjekti të thjeshtë lirik dhe romantik, ajo shndërrohet në një simbol të mbijetesës dhe besnikërisë. Gjakova shpërfaq një ton intim, të drejtëpërdrejtë dhe jashtëzakonisht të sinqertë, -të zhveshur nga patetizmi. Prof. Gjakova e di fare mirë se njerëzit fillojnë të mplaken kur heqin dorë nga dashuria, andaj ai i lutet bashkëshortes: “Buzëqesh edhe njëherë për mua”- me një gjuhë e ndjenjë të ngrohtë por të përzishme, ku dashuria shërben si e vetmja strehë përkundrejt egërsisë së botës së jashtme; sepse  “drita mbi fytyrë tremb terrin e egër në një skutë/ dhe vështrimin e luanit dalngadalë me zbutë”, – për të shprehur atë universalen, ekzistencën e burrit –dashurinë, vazhdimësinë e jetës.

Kjo është edhe arësyeja pse Prof. Gjakova zhvendoset nga vargu në varg në cdo moment të ditës, sepse poeti dhe gruaja, dashuria e jetës së tij, aty gjejnë vetveten; “buzëqesh edhe njëherë për mua, /si një karvan thneglash mendimet ma pickojnë trurin, / helmin ma thith si shpendi kokërr për kokërr gruri.”

Këto vargje të mirë-vendosura në strofë, i japin rrjedhë procesit të transformimit të dukshëm; mendimi e ndjek këtë proces-në fakt e nxjerr dhe e prezanton atë, – si një kompleks mamorfozash të imazhit që është treguar. Kursi logjik i këtij transformimi që ndihet shpesh si një ndjenjë faji të pafajshëm i poetit, i cili, për shkak të idealeve dhe fateve të tij politike, e ka ekspozuar edhe qënien e saj më të shtrenjtë ndaj stuhive të jetës, në përpjesëtim të vetë ndryshimit.

Në poezinë  “Gruas sime”,buzëqeshja” shpreh optimizmin dhe forcën për t’i mbijetuar errësirës së jetës, është një metaforë e fuqishme që përcjell mesazhe shprese, intimiteti, dhimbje dhe trishtimi të përmbajtur dashurie. “Buzëqeshja” nuk është thjesht një shprehje fizike, por një dritare shpirtërore që zbulon kontrastin mes botës së brendshme të poetit dhe realitetit.  Për të sfiduar padrejtësitë, dhe fatin e tyre, Gjakova fsheh një plagë e dhimbje të madhe shpirtërore me një qetësi therrëse, ironie e revolte, ai shpreh ngrohtësi, afrimitet dhe magjinë e çasteve romantike; “buzëqesh edhe njëherë për mua, /le të më lëvizin ngjyrat përtej kohës më thellë, /ah cfarë ndjesish, vrullesh, shpërthimesh të valëta ndjell!”

Poezia “ Gruas sime” kontraston “për një buzëqeshje gjithkujt ja kam zili”, / -teksa gjen ngushëllim me bukurinë dhe ndjenjë përhershmërie në “buzëqeshjen dhe sytë e gruas së tij”, vend ku “vecse ai mund të hyjë”, ngaqë “ka vite zemra e ka harruar atë stoli!” Prof. Gjakova na sugjeron se kujtimet, vizionet dhe ëndërrimet, ofrojnë strehë nga kalimi i kohës dhe përkohshmëria e jetës, porse ato nuk do të vdesin kurrë!

Secili cikël poetik si bosht strukturor ka simbolikën e numurit “Shtatë”, përdorimi i përsëritur i këtij numri nuk është i rastësishëm. Në letërsi dhe mitologji, ky numër përfaqëson plotësinë, ciklin e mbyllur kozmik (shtatë ditët e krijimit) dhe transformimin e plotë, ndërsa Poeti Gjakova, përmes këtij numri, ndërton një univers poetik të mbyllur dhe të vetë-mjaftueshëm. Në mënyrë të ngjashme, stili i shkrimit të Gjakovës është një strukturë pothuajse ritualistike, i thjeshtë, i shkruar në vetën e parë dhe pothuajse bisedor e lidhur me numrin “shtatë”-mitologjik dhe biblik që e con lexuesin në zbulimin e jetës së tij, përpjekjet me makthin e historisë e atdheut, që përfaqëson kulmin e tronditjes ekzistenciale dhe kombëtare të autorit.

Përmes cikleve; “Shtatë Ditë”/ “Shtatë Net”/- numuri “shtatë” është ura lidhëse midis reales dhe mitikes, që Poeti Gjakova luan me dualitetin Ditë/ Natë/, kalimin nga errësira e natës, ku dhimbja dhe makthet gdhihen te zgjimi i ditës, dhe shpirti dërgohet sërish në frontin e përballjes me realitetin e vështirë.

Në poezinë e titulluar “Nata e shtatë – (“Ëndërrimi i Shtatë”) –Nata dhe Ëndrra, janë hapësira ku poeti gjen lirinë absolute për të dëgjuar “të gjithë zërat” e shtypur nga realiteti. Andaj poeti përdor elemente të natyrës si “lumi” për të përshkruar zërat e brendshëm të njeriut; gurgullon, këndon, mallkon, grindet; “Disa thonë se lumi gjëmon, /se gurgullon, /se cicërinë, /se këndon/ se tallet, / se zemërohet/ se flet përcart, / se mallkon/ se grindet, /se përkëdhel, / bie në gjumë, / ku ta gjej atë lumë, /t’ia dëgjoj të gjitha zërat.”

Cikli “natë-ditë” na tregon se krijimtaria e Prof. Gjakovës refuzon të mbetet statike; ajo është në lëvizje të përhershme, ashtu si vetë natyra. Nata” lidhet me ëndërrimin, meditimin, kujtimet e hidhura të së shkuarës dhe zërat e brendshëm, ndërsa “Dita” sjell zgjimin, përballjen me realitetin e vrazhdë dhe dërgimin e shpirtit e të zjarrmisë drejt qiellit e botës së prekshme, një përballje ekzistenciale me të vërtetën.

Ciklet poetike: “Shtatë Lule” / “Shtatë Puthje” paraqesin esencën e shpirtit të lirë dhe botës shpirtërore më lirike, më intime dhe më filozofike të Gjakovës. Ato shpërfaqen si një dialog me veteveten që merr formën e monologut intim – gërshetimin e ndjenjës së thellë mes dashurisë njerëzore; “puthjet” dhe bukurisë shpirtërore të natyrës;  “lulet” që paraqesin sinqeritetin emocional dhe një raport mbi strukturën e ciklit mitik dhe ritual, të numurit “shtatë”. Metafora të fuqishme që simbolizojnë bukurinë, rritjen shpresën, lidhjen njerëzore dhe rilindjen e natyrës së ndjenjave. “Shtatë Puthje”, një titull metaforik e lirik që kapërcen erotiken e thjeshtë, ato janë ura mes dy brigjeve (sipas Jakov Xoxes te “Lumi e vdekur” – “Një e puthur mbyll dy brigje e cel dy zemra”) -që nuk janë vecse akti fizik njerëzor, por një element mistik, që përfaqëson shtatë pika takimi midis shpirtit të poetit dhe botës, pajton shpirtin e Gjakovës me fatin, dhe njerëzit që e rrethojnë.  “Shtatë Puthje” këtu shndërrohen në një bekim ekzistencial, në kërkimin e dashurisë dhe të paqes pas një dëshpërimi apo traziatje të gjatë shoqërore e personale.

Puthja është dashuri, dhe paqe që vjen pas stuhive të jetës; “Po puth tokën…/ Po puth detin e shkumëzuar. / Po puth pyllin, /Po puth pragun e shtëpisë, /Po puthë vreshtin, /Po puth shtegun e fëmijërisë, / Po puth fotografinë e nënës.”

“Shtatë Lulet” simbolizojnë zvetënimin, bukurinë, por edhe brishtësinë e jetës e të memories. Çdo “lule” është një stacion poetik që prek një dimension të veçantë të jetës: dashurinë, vendlindjen, vuajtjen, besnikërinë dhe qëndresën.

Ciklet poetike; “Shtatë Rrezatime” / “Shtatë Udhëtimet” mbartin një peshë të rëndësishme simbolike dhe filozofike, mëncurinë dhe shpirtin e poetit; rrezatimi nënkupton energji, dritë, zgjimin intelektual dhe filozofik si një strehë shpirtërore për të gjetur qetësinë dhe përfaqësojnë pastërtinë, rininë dhe mbijetesën e shpirtit njerëzor përballë dhunës, shtypjes dhe persekutimit;

Vargjet e “Shtatë Rrezatime” janë simbole të dritës dhe dijes, rrezatime të mendimit të lirë, dhe shpresës që depërton përmes errësirës;  (Syzeza)…

Kall pyllin, /copëton hënën, /ndrit yllin. / (Harkvetulla)…ma skizon një rrudhëz, / si zbulim marramendës. / (Buzëkuqja)… ma mpreh dëshirën, / m’i shti ethet, / …në vorbill ngacmimesh. / (Qafëgastarja)…e ma hedh tutje mugëtirën, /ma vërtitë tërë rruzullimin. /

Ndërsa te cikli “Shtatë Udhëtimet”- madje poeti e shoqëron edhe me nëntituj sikundër  – “Vesi im i parë/ dytë/ tretë/ katërt/ pestë/ gjashtë/ dhe shtatë në shpirt” – shpreh përshkallëzimin emocional të tij që mbart pjekurinë shpirtërore, sekretin dimensional të dashurisë dhe dhimbjes njerëzore. “Vesi” është dialogu unik dhe lirik i ndjenjës, rrugëtimit shpirtëror të vazhdueshëm i poetit mes udhëtimeve dhe endjes së tij; “në mbretërinë e amëshuar të ndjenjave”/… porse….”nuk ndalet së udhëtuari” derisa -“dhe gjej shëmbëllimin e dashurisë”-vargëzon poeti.

“Vesi” nis nga i pari që shfaq pikënisjen e ndjenjës, pafajësinë, fëmijërinë ose shkëndijën e parë të vetëdijes, tek “i dyti” takimin me dashurinë apo botën që e rrethon, “i treti” kulmon me ndjenjat rinore, zjarrin e brendshëm dëshirat dhe energjinë krijuese, “I katërti” na rrëfen pikën e kthesës, “I pesti” reflekton; urtësi, vështrimin te vetvetja, pranimin e fatit të jetës ashtu sikundër vjen –ai fat i shkruar diku në “të tretat e lindjes, e ardhjes në këtë botë”, derisa arrin atë pjekurinë e stuhive emocionale te “Vesi i gjashtë” përtej reales, materiales, mistikes, artit dhe lirisë së plotë shpirtërore.

Te “Vesi i shtatë” arrin paqen absolute, mes hyjnores, njerëzores dhe përjetësisë së kujtesës.

Cikli “Shtatë Udhëtime” simbolizon vlerat njerëzore, që lidhen drejtpërdrejtë me kalvarin, persekutimin politik e social, sakrificat për të qenë i lirë, për të vërtetën e madhe, identitetin, kujtesën, integritetin dhe dinjitetin kombëtar. Poeti udhëton përmes krahëve dhe mëndjes së shëndetshmë, për t‘i gjetur kuptimin e jetës, drejtësinë e lirinë absolute në një botë të trazuar përtej mureve të censurës.  “Shtatë Fluturime” reflektojnë aftësinë e poetit Gjakova për t’i kthyer përvojat personale në përvoja universale, kombinimi i artit me filozofiken, artistiken, psikiken dhe shpirtëroren, lirinë e shtegëtimit të pandalshëm të shpirtit njerëzor drejt të panjohurës dhe të bukurës, ku fluturimi shihet si një mjet për të kapërcyer kufijtë dhe izolimin. Te cikli “Shtatë Tundime”, Prof. Gjakova shpërfaq dualitetin njerëzor midis rënies –tundimit- dhe ringritjes, përplasjet në jetë me dobësitë e veta, dëshirat, sfidat e brendshme, dilemat morale dhe vuajtjen ekzistenciale, përmes sprovave historike dhe politike që ka kaluar autori dhe populli që nga izolimi, përndjekja dhe mbijetesa.

Te “Shtatë Ligjërime”, Prof. Agim Gjakova shquhet për ndjeshmërinë ndaj fateve historike, social-politike të atdheut që përbëjnë edhe një shtyllë kryesore të motiveve e përvojave të tij. Poeti komunikon me figurat historike dhe mitet historike për të gjetur forcë; mali, shqiponja dhe shkëmbi shërbejnë si simbole të paluajtshmërisë, të identitetit, kthimin tek rrënjët, për të kujtuar historinë, gjuhën dhe trashëgiminë etnike, cdo “ligjërim” është një akt rezistence intelektuale dhe qytetarie!

Te  “Shtatë të Dhimbëshmë” -poeti Gjakova ndërton një monolog të brendshëm mbi dhimbjen e tokës, duke përdorur metafora të natyrës, lumi që gjëmon apo mallkon, malet, breshëri për të pasqyruar trazirat e shpirtit jo vecse të tij, por të cdo bashkëatdhetari. Cikli poetik i dhimbjes fillon me poezinë “Dhembja e parë” (NANA) -ja si vargëzon poeti;

“…më dridhen buzët”, / më njomen sytë, / më shungullojnë veshët, / më meket goja.”

Në mënyrë të ngjashme, stili i shkrimit të Prof. Gjakovës është informal, i thjeshtë, i shkruar në vetën e parë dhe bisedor; “të thërras e nuk më përgjigjesh, /drithërimë, zjarrmi, ftohtë akull, / ngarend, të të arrij, /por/ooo…/është hija jote bir.”

Poeti Gjakova shpërfaq atë që kritikët e quajnë “poezi me këmbë në tokë, troç dhe pa doreza”, ai shpreh dhimbjen për fatin e Kosovës dhe Shqipërisë, duke goditur hipokrizinë shoqërore, humbjen e vlerave njerëzore dhe deformimin e idealeve të lirisë nga udhëheqësit analfabetë apo tradhtarët, siç e thotë te “Dhimbjet nuk mashtrohen si njerëzit”.  

Përmes gërshetimit të dy cikleve; ”Shtatë Ligjërime“/ “Shtatë të dhimbëshme”, Gjakova vendos një ekuilibër me elementet mitike, dhe paktin e shpirtit intim, melankolik, reflektiv, herë-herë rebel, e i guximshëm, herë-herë provokues dhe reformator, i fenomeneve të jetës, plagët që mbart një popull, dhe duke shtrytëzuar verbin poetik, me energji shprehëse, intensitet të vrullshëm, shqipton me zërin e vet poetik, lirik dhe estetik; zërin dhe dinjitetin që nuk lejojnë tjetërsimin e tij. Kjo dyshe poetike mbetet një dëshmi e fuqishme e mbijetesës shpirtërore dhe kombëtare.

Te cikli “Shtatë të Kundërta” simbolizon filozofinë e kontrasteve të mëdha të jetës dhe realitetit politik e shoqëror, mes të mirës e së keqes, dhe pavarësisht “të kundërtave”, cikli përçon mesazhin e nevojës për ekuilibër dhe zgjim shpirtëror të individit dhe kombit.

Cikli  “Shtatë Vrragë”, vetë fjala “vrragë” nënkupton një shenjë, plagë të mbetur apo gjurmë vuajtjeje. Ato tregojnë se çdo sakrificë ka lënë një gjurmë të pashlyeshme te poeti dhe tek identiteti kombëtar, duke kujtuar burgjet, persekutimet dhe dhunën e genocidin etnik.

Cikli “Shtatë Nostalgji” përfaqëson botën e ndjeshme, shpirtin e lënduar, dhe fyerjen e inteligjencës së poetit.

Prof. Gjakova e kthen mallin (nostalgjinë) për tokën për shtëpinë, prindërit, rrugicat me kalldrëm të Çarshisë, shokët e rinisë, lirinë e humbur, dhe për njerëzit që e rrethonin, -në durim, kurajo dhe frymëzim, për të mbajtur gjallë identitetin kombëtar. Nostalgjia këtu nuk është thjesht një ndjenjë passive, lirike, erotike apo romantike, por një formë rezistence shpirtërore, që poeti nuk mund ta shohë e prekë, andaj e sjell atë përmes vargjeve.

Cikli “Shtatë cilësitë” – paraqet karakterin e fortë dhe qëndrestar para furtunave dhe stuhive të jetës; “Shpartalloj të gjitha shpikjet e së ligës, / me detin e përballimit”/ – dinjitetin e ndërgjegjes së poetit; “ a më thoni ku shitet ndërgjegja, /t’i shpenzoj edhe paratë e fundit, / t’ua dhuroj dykëmbëshve që u dridhet dora!”

Krenaria alias (burrëria) është motiv tejet i fuqishëm që paraqet lidhjen me rrënjët, vendlindjen dhe identitetin, andaj poeti Gjakova vlerëson dhe mbron vlerat, traditat dhe historinë e popullit të tij: “ ta vështroj dreqin në sy, / ta dridh dheun si tërmet, /…”më falni njerëz, / që nuk linda nga balta”!

Prof. Gjakova është mjeshtër i artikulimit të integritetit emocional, moral dhe atij artistik që krijon një harmoni të plotë midis vlerave që vetë poeti ka në jetën reale dhe vlerave që ai mbron përmes vargjeve të tij.  Prof. Gjakova shkruan me vërtetësi, sinqeritet të plotë dhe pa kompromise, ai i qëndron besnik zërit të tij unik, përshkruan ndjenjat njerëzore, gëzimin, dhimbjen, vret frikën ashtu sic janë në të vërtetë, pa i zbukuruar apo ekzagjeruar ato në mënyrë të rreme. Bota poetike e Prof. Agim Gjakovës konsiston në vizionin, shpirtëror, real e virtual të ekzistencës humane, e arësyeshme brënda përmbajtjes gjenetike nga tradita e besimi, hapësira e koha, në të cilën krijon atë lidhjen e fortë të besimit midis vetë atij dhe lexuesit, duke e bërë poezinë të ndihet e gjallë, e fuqishme dhe e pavdekshme; “askush s’mund të ma lëvrojë qenien /…”më falni njerëz, / që nuk linda nga balta!”

Poezia e Prof. Agim Gjakovës funksionon përmes kodeve numerikë, dhe metaforave të shumta, -kur ai ndërthur jetën-lulet, ndjenjën-puthjet, dhe dritën –rrezatimet, -poeti me mjeshtëri artistike e filozofike ndërton një manifest të qëndresës shpirtërore, duke na rrëfyer se pavarësishit kalvarit të netëve të gjata të vuajtjeve e sakrificave, njeriun gjen forcë dhe energji të rilindë e të zgjohet…

Poeti Agim Gjakova flet qartshëm për kufirin midis artit dhe jetës, ku iluzioni bindës i artit lëkundet. Poezia e tij eksploron tensionin midis natyrës së përkohshme të ekzistencës fizike dhe cilësisë së qëndrueshme të ëndrrave, të cilat mund të ofrojnë ndjenjë përhershmërie dhe arratisjeje.

Nuk gjej mënyrë si t’ua fshij fëlliqësitë,  – dhe na lejon të shohim diçka që lëviz rreth realitetit dhe imagjinatës;  “vec t’i përcoj në hapësirë, / t’i pranojë ndonjë planet i marrosur.”

Vargjet e cituara më lart flasin për dëshirën e poetit për t’u shkëputur nga vuajtjet njerëzore dhe për të gjetur qetësi në natyrë. Kjo poezi pasqyron një melankoli të thellë për ikjen nga realiteti i lodhshëm.

Titujt numerikë dhe metaforikë dëshmojnë se njeriu, pavarësisht copëtimit shpirtëror apo thyerjeve historike, kërkon gjithmonë një strukturë dhe një pikë zgjimi për të gjetur kuptimin e ekzistencës së tij.

 

-Prof. Agim Gjakova: Historia dhe Atdheu, –Një Trashëgimi që Vazhdon edhe Sot…

 

Poeti i shquar Agim Gjakova i ka kushtuar një vëmendje të admirueshme gjuhës shqipe jashtëzakonisht të pasur, të pastër, të drejtpërdrejtë dhe të punuar mirë, “me këmbë në tokë”, por thellësisht figurative. Ai nuk përdor një thurrje klasike rime; ai preferon vargun e lirë por me një ritëm të brendshëm të diktuar nga anafora dhe paralelizmi strukturor. Ndarja në kapituj numerikë i jep librit karakterin e një obelisku letrar, ku çdo varg mbështet tjetrin.  Stili i tij i veçantë letrar ndërton një urë të natyrshme komunikimi midis dy dialekteve kryesore të shqipes. Struktura gramatikore, zhargoni dhe shtrirja gjuhësore, koha e foljeve dhe drejtshkrimi i fjalëve, tregojnë se autori ka njohuri të shkëlqyera e profesionale të gjuhës shqipe.  Origjina dhe jeta e tij mes Kosovës e Shqipërisë, arësimin e hershëm e kryen në vendlindje –Kosovë- dhe pas dëbimit të familjes së tij, ai mbaron studimet e larta në Universitetin e Tiranës, për gjuhë e letërsi angleze, më pas ai punoi për dekada si redaktor e skenarist, që e bënë Prof. Gjakovën zotërues të shkëlqyer të toskërishtes dhe gjuhës standarde, dhe një mbrojtës të flaktë i pastërtisë së gjuhës shqipe, që shmangte fjalët e huaja të panevojshme duke shfrytëzuar burimet e brendshme të të dy dialekteve.

Si në poezi e prozë, Prof. Gjakova nuk e braktis forcën, ritmin dhe leksikun e gegënishtes, porse ai e pasuron atë me strukturën dhe butësinë e toskërishtes. Romanet dhe poezitë e Prof. Gjakovës përherë hapin dyert, dhe përherë mbërrijnë te lexuesi. Ajo që shkëlqen në krijimtarinë dimensionale të tij, është pasioni i përjetshëm i Prof. Gjakovës për poezinë dhe letërsinë. Pasioni i tij i paepur dëshmon se letërsia e mirë i mbijeton çdo stuhie, një trashëgimi që vazhdon edhe sot, kur kthejmë kokën pas në udhëtimin e tij krijues, shohim një monument të pasur letrar. Për shumë breza lexuesish, emri i tij nuk është thjesht një emër në kopertinë, ai është një udhërrëfyes përmes botëve të ndryshme letrare.

Figura e vlera kombëtare dhe historike të tilla si Poeti e Shkrimtari i Shquar Prof. Agim Gjakova, duhet të vlerësohen më krenari e dinjitet kombëtar, për artin dhe kulturën, letrat shqipe dhe brezat e ardhshëm, ai na mësoi se shkrimtari nuk është thjesht një vëzhgues, por një dëshmitar i epokave dhe kohës së vet.

I mencur, i matur, aktiv dhe me një shpirt të madh, edhe pse me nëntë dekada mbi supe, Prof. Agim Gjakova vazhdon të na japë vepra brilante nga shpirti, talenti dhe pasioni i tij krijues, – shpirtin e tij të lirë dhe rebel, që nuk u përkul kurrë, përherë në emër të humanes dhe dashurisë njerëzore.

Prof. Agim Gjakova mbetet një personalitet shumëdimensional që ka lënë gjurmë të pashlyeshme në kulturën tone.

Vepra e Trashëgimi e tij jeton e plotë, duke frymëzuar sot e kësaj dite brezat e ardhshëm, dhe studiuesit e historisë kombëtare.

Raimonda Moisiu-SADE

Author/Freelancer

Gusht, 2026

Jacksonville Florida USA


Send this to a friend