VOAL

VOAL

Dokumentar në kujtim të shkrimtarit Esad Mekuli

May 8, 2016

Komentet

NE PËRBALLË VETES SONË Visar Zhiti me romanin “Në kohën e Britmës”- Nga Orilda Kalami, Sociologe – “Tomorrow’s Education System”

 

– Të rinjtë duhet të dinë –

 

“Kemi nevojë për tjetrin, të duam dhe të na duan, ndryshe s’është më ngrohtë… acar…”

                                                        Visar Zhiti

 

Në mesnatën e Tiranës fishekzjarret jashtë përkojnë me mbarimin e leximit të romanit “Në kohën e britmës” të shkrimtarit Visar Zhiti. Më duket sikur ajo shkrepëtimë drite doli nga fletët e librit që t’më tregojë rrugën për një kërkim të një ideje, të një qendrimi, të një emocioni të madh dhe më nxit të bërtas dhe unë, të kërkoj atë që mungon, mbase… quhet Gjergji në roman…

Dikush po e pret, Gjergji nuk ka ardhur… unë e shoh si metafor;e… Një tryezë e shtruar, një familje e shqetësuar… Një pritje me ankth.

Romani ka në qendër shoqërinë shqiptare të fillimviteve 1990, kur Wind of change po frynte edhe në Shqipëri dhe revolucioni politik, ekonomik, social e kulturor si tufan po shkundte jo vetëm regjimin, por edhe një sistem dhune, propagande, poshtërimi e shkatërrimi njerëzor të ngritur për dekada.

Në këtë kohë kur dikush shpejton të zhdukë gjurmët e së keqes, të pastrojë imazhin e vet të turbullt apo të minimizojë ligësinë monstruoze, janë dhe ata, njerëzit e bukur, që kanë vuajtur, që dashurojnë e dashurohen, por edhe që humbasin e kërkohen.

Në roman Gjergji dashuron Rezanën duarartë që qep këmishat e “Odisesë” së saj të zhdukur deteve, apo diku tjetër. Evgjeni, piktori me mamanë ruse, dashuron Afërditën, artisten moderne… roman i dashurve tronditëse.

Këta dy çifte i ndajnë koha dhe rrethanat, i bashkojnë më fort se kujtimet, misioni. Mes ndarjesh e bashkimesh padrejtësia bëhet shkak, por edhe pasojë e një diktature që cënoi jetë njerëzish. Ata nuk janë vetëm, janë gjithmonë të mbështjellë nga meraku ynë, nga kujdesi vëllazëror. Dy vëllezër, Petriti dhe Martini që kërkojnë, që duan të gjejnë dhe të ndihmojnë, që duan të bashkojnë. Të mbrojnë njeriun, të mbrojnë familjen. Figura e vëllait, kjo shtyllë e fortë mbështetëse vjen në këtë roman me Martinin fjalëpak, vëllain e Rezanës dhe me Petritin përkujdesës, vëllain e Gjergjit.

Romani trajton familjen shqiptare përballë dramës së madhe të emigrimit, që mund të ndodhë brenda vendit, kur ikën nga vetja kolektive apo largon një pjesë të rëndishme, më të vuajturën dhe më idealen, – këtë Visari na e rrëfen mrekullisht. Mos vallë emigrimi largoi dhe shpirtin nga morali? Apo gjakun e bëri ujë? Përshtatja me jetën e re, edhe andej nga ana tjetër e detit, nga largimi, loti, ndarja, malli janë sfida të rënda nga ato që shënjojnë ndërgjegjen e një shoqërie.

Ndjeshmëria e autorit për të risjellë në vëmendje tragjedinë e ikjes, për të trajtuar jetë njerëzish të mbytura në det… jo si statistika, por si shpirtëra që ëndërruan dhe tani ulërijnë, i jep romanit një tis aq sa keqardhjeje e dhimbjeje, por edhe rebelimi dhe nevoje për t.u ngritur, për të kërkuar…

E teksa faqet e librit kalojnë në kërkime, udhëtime, shkrime, që vijnë nga ai që quhet Gjergj në mënyrë misterioze, por që mund të jetë cilido nga ne, kalojnë dhe vitet, koha si nocion filozofik.

Është tranzicioni që solli largim, vetmi, lotë, por dhe përpjekje për politikëbërje, nxitim dhe rrëmbim për plotësim material dhe dëshire, por edhe mpakje e varfëri, dhimbje, nevojën për gjetjen e vetes. Gjithashtu solli edhe marrëdhënie të bukura e miqësi, si ajo e Martinit me Amedeon, gazetarin italian, si e shumë shqiptarëve me familje italiane dhe Italinë e ëndërruar.

Çdo izolim bërtet një nevojë për largim dhe kështu shqiptarët kapërcyen male e dete si Kostandini mitik, iu larguan vendlindjes, për t’iu afruar vetvetes. Në një udhëtim për t’u ndjerë i lirë, për të kuptuar, larg fantazmave të së shkuarës, që ndollën shkatërrimin.

Sidoqoftë identiteti është i lidhur me vendlindjen dhe formohet prej saj, nga gjuha që flet, nga përrallat e gjyshes, nga historitë, nga poezia… nga ato ngjarje që i kemi perjetuar bashkë, qër na shpalosen dhe në roman, dhimbja e eksodit me anije, ikjet drejt ambasadave, vrasjet në kufi, të treguara kaq furishën dhe me emocion si në “Në kohën e britmës”.

Mbi të gjitha ky roman jo vetëm bërtet, po aq sa për të burgosurit, të internuarit, të vrarët nga diktatura e egër, për dhe na prin në përpjekjet për të gjetur  vendin në jetë edhe të nxit fort: “Vazhdo! Nxirre dhe ti britmën! Bërtit për veten, për ne!”

Britmën e kujt? Të Rezanës, që vuan dashurinë e humbur? Të Afërditës, që është viktimë e shpirtit të saj artistik? Të të mbyturve në Kanalin e Otrantos? Oh-trantos! – është pasthirma e autorit. Të të malluarve larg Shqipërisë? Të familjarëve që presin? Të të humburve në det? Të të zhdukurve apo të atyre që nuk u gjenden eshtrat?

Në roman gjejmë dhe personazhe me emra të vërtetë si poeti malazias, mik i shqiptarëve, Jevrem B:erkoviq, apo Maestro Ibrahim Kodra, apo shembëlltyrën e At Zef Pllumit, gjëmimet e luftës në Kosovë dhe… kthimet. Atë për të cilën po b:ertasim dhe sdot.

Dua ta gjej Gje(j)rgjin. Si mund të ndihmoj të vijë mes nesh metafora e tij sërish? Ai është guximtari, moderni, antikonformisti që s’ka frikë, që i duhet ndryshimeve, revolucioneve që bëjnë shoqëritë. Ai duhet dëgjuar. Është i mençuri mendjebukur, që edhe të tremb. Është përballuesi i veçanti në një diktaturë që imponon standartizimin, kuadratin, barazinë dhe në postdiktaturë bën të skërmisin dhëmbët kriminelët, gjakpirësit, sepse dëshmon moralin e munguar.

A e kemi prodhuar ne diktaturën, apo ajo ka prodhuar njeriun që bën keq? Çështja nëse njeriu është i mirë apo i keq nga natyra ka qenë objekt diskutimi për shumë filozofë. Sipas Rusoit njeriu lind i mirë dhe është shoqëria ajo që e korrupton. Në të kundërt, Hobs mendonte se njeriu është i prirur drejt egoizmit dhe konfliktit, prandaj ka nevojë për rregulla dhe autoritet. Ndërsa Aristoteli argumentonte se njeriu nuk është as plotësisht i mirë dhe as plotësisht i keq, por karakteri i tij formohet nga veprimet, zakonet dhe zgjedhjet që bën gjatë jetës.

Një realitet i jetuar dhe i treguar përmes historish njerëzore, siç bën Visar Zhitit me këtë roman,  sjell mes nesh dëshmi të dhimbjes dhe padrejtësisë historike. Pse kemi bërë kaq keq? Pse qenia njerëzore shtyp e dhunon? Çfarë e detyron të bëjë mënxyra? Në emër të pushtetit? Të frikës? Të padijes? Cila pikë gjaku e justifikon një autoritet të dhunshëm? Cila britmë është aq e fortë sa të shkundë përbaltjen e shpirtërave njerëzorë?

U baltos dinjiteti njerëzor. Po bërtas sot për intelektualët, shkencëtarët, studiuesit, shkrimtarët, artistët, arkitektët, mësuesit, profetët e dijes, bërtas bashkë me ta, për shoqërinë tonë si jejonë e «Kohës së britmës».  që vuan pasojat traumatike të vetes.

Themele të fundosura në baltra të rrëshkitshme ligësish. Pasuri të çmuara të mbuluara në varrin e frikshëm të harresës. Arkeologji vlerash të përhershme. – ky është romani…

Nëse nuk i vlerësojmë, nuk ndërtojmë dot më lart. Nëse nuk e njohim dhe nuk kuptojmë të kaluarën, nuk do të gjejmë qartë rrugën drejt së ardhmes. Nëse nuk nderojmë vuajtjen, dhimbjen tonë, historinë, atëherë cënojmë vetë dinjitetin tonë të të qenurit shqiptarë. Pa kujtesë nuk ka të vërtetë, dhe pa të vërtetë nuk ka liri. Ndaj liria e vërtetë për një shoqëri shpirtgjymtuar vjen kur ajo punon dhe kujton, çmon dhe pranon dhe ecën përpara..

Këto ndjeja gjatë leximit të këtij romani.

Britma ime sot është për Atdheun me dhimbje, Atdheun me vuajtje. Atdheun e bukur, me njerëz të bukur… si Rezana, Afërdita, Gjergji, Evgjeni, Martini, që na sjell Visar Zhiti, si të rinjtë sot.

Kohët ndryshojnë, diktaturat bien, por të rinjtë gjithmonë do të dashurojnë, do të qeshin, do të gjejnë të bukurën edhe në baltën që ligësia hedh. Asnjë det i zi dhune, dhimbjeje e ikjeje nuk mund të kafshojë qeshjen e dashurisë.

Fisnikët nuk do të bërtasin për hakmarrje, por me qenien dhe veprën e tyre bërtasin bukurinë e shpirtit njerëzor. Të atij shpirti që jeton.

Atdheu jemi ne.

Atdheu jane të dashurit tanë, afër dhe larg.

Atdheu janë përqafimet në aeroporte, që bërtasin mallin, lotët që bërtasin mungesën.

Atdheu janë prindërit krenarë.

Atdheu janë të rinjtë që të shohin në sy dhe frymëzohen nga dija, nga fjala.

Atdheu është dashuria.

Atdheu është kënga. Atdheu janë letrat tona, është romani i Vasar Zhitit.

Arti dhe kultura e zhvillojnë një shoqëri, sepse pasurojnë shpirtin e saj dhe sjellin emancipimin, ndaj dhe letërsia sjell dijen. Ajo hap mendjen e si zanë magjike, fal flatra dhe kështu të gjithë mund të fluturojnë në kohë e hapësira të tjera.

Përmes romanit “Në kohën e britmës” të rinjtë plotësojnë njohjen, estetikisht dhe me emocion, i qasen realiteve shqiptare, diktaturë dhe tranzicion dhe hapje ndja botës, universalizojnë ëndrrën,

Autori me këtë roman sikur na kap për dore dhe na dërgon në gjithkohë për të na treguar. Le të jetë një qytet i vogël dhe ca njerëz të zakonshëm, një rrugë nga shtëpia në një hotel, një galeri e dyer ambasadash, e bregu i detit e anije të rrëmbyera, më pas qytete të huaja, ku dhe humbet, por ajo që ndodh, është e gjithë, Europa është pas kthesës së parë dhe në një pikë loti është kthimi.

Duke lexuar aq sa trembesh, edhe shqetësohesh, intrigohesh, frymëzohesh, rebelohesh, zemërohesh, dashuron e zgjerohesh e arrin… te britma jote dhe protesta jote.

Nuk je vetëm me imagjinatën, me shpresën, por je konkretisht me librin në dorë si me një dorë, je me një autor që bën të mundur të gjesh forcën te vetja, por edhe te të tjerët, je i lirë. Misionin e tij si shkrimtar e bën kaq paqësisht, kaq artistikisht dhe do të thosha me një figuracion të pasur duke frymëzuar, ndërgjegjësuar dhe ndriçuar, me trëndafilin, tankun, me baltën, dallgën e detin, me këmishën, çelësin dhe britmën, sa të përfshin në beteja të brendshme, në përjetime e ndodhi, me artin që na duhet.

Mes dualitetetsh si jeta dhe vdekja, dashuria dhe dhuna, frika dhe guximi, drejtësia dhe padrejtësia jeton dhe realitetet , deri te i sotmi e ato që do të vijnë…

Misteri që shoqëron romanin kthehet në sfidë, në mision. Këmbëngulja për të gjetur bëhet edhe lajtmotiv. Të gjithë kërkojmë e gjejmë, secili sipas mënyrës së vet, Gjergjin e tij, që i jep kuptim ekzistencës që secili prej nesh ia jep edhe qenies së vet sot dhe vendit në shoqëri. Të gjithë kemi një arsye për të kërkuar.

Një yll polar drejtues është dhe romani “Në kohën e britmës”, i cili orienton një brez të ri të kuptojë dhe të njohë. Ai nxit besimin te optimizmi si psikologjie e përmirësit, duke ndikuar në formimin e qytetarit aktiv, që di nga vjen dhe njeh sakrificën.

“Në kohën e britmës” modelon, jo vetëm te të rinjtë, një qasje mirënjohjeje ndaj atyre që me guxim kundërshtuan, nderim ndaj atyre që kanë dhenë ndihmesën në demokratizimin e shoqërisë, për të kuptuar që asgjë që sot është e mirëqenë, s’ka qenë e lehtë për t’u arritur.

Sistemi i vlerave është përmbysur, shpesh anormalja kthehet në normë, apo privimi nga mundësitë e barabarta bëhet më tepër se sfidues, modelet orientuese jo gjithmonë janë zhvilluese e ndonjëherë demotivuese dhe sidomos gjenden përballë një pakënaqësie të akumuluar ndër vite dhe izolimi të nformacionit politik që qarkullon.

Jemi në një kohë e një brez që e njeh vështirësinë, atë emigrim të një rifillimi të jetës nga e para, një brez që ka të drejtë, ndaj kërkon ato që i takojnë.

Të rinjtë sot kanë aspirata të tjera. Ata kanë informacion dhe  kulturën e dialogut dhe me dinjitet kërkojnë jo më vetëm revolucionin politik, siç ishte rënia e komunizimit në vitet 1990, por një revolucion në mënyrën si një qytetar i shekullit XXI duhet të trajtohet në Shqipëri. Dëgjojeni… duke sjellë mendimin e ri, idenë zhvilluese e përparimtare, të cilat frymëzohen nga dija dhe leximi.

Ky roman është nga ata libra që pasuron dhe na thërret me simbolikë, sidomos për të gjetur një motivim me grintën për të bërë vendin më të mirë, për të gjetur veten, se çdo kohë ka britmën e vet njerëzore.

 

Tiranë, qershor 2026

Emil Kastrioti – burri që ia kushtoi tërë jetën çështjes kombëtare- Nga Neki Lulaj

Në foto :ulur Idriz Zeqiraj, Emil Kastrioti, Neki Lulaj në këmbë! Xhafer Leci ,Fahredin Tafallari dhe disa aktivistë të tjerë

 

Ka njerëz që jetojnë gjatë, por lënë pak gjurmë pas vetes. Ka edhe të tjerë, që ndonëse largohen nga kjo botë, mbeten të gjallë në kujtesën e brezave, sepse jeta e tyre ishte një mision. I tillë ishte Emil Kastrioti – një burrë që nuk jetoi për veten, por për kombin, për mërgatën shqiptare dhe për ëndrrën e bashkimit kombëtar.
Sot, në njëmbëdhjetë vjetorin e ndarjes së tij nga jeta, kujtimet më kthehen pas si një lumë që nuk ndalet. Më rikthejnë në korrikun e largët të vitit 1991, kur fati më dha mundësinë ta njihja për herë të parë. Kanë kaluar dekada, por ajo ditë mbetet e freskët në kujtesën time, sikur të kishte ndodhur dje.
Atë verë ndodhesha mysafir në Gjermani. Ishte një kohë e rëndë për shqiptarët e Kosovës. Në atdhe mbizotëronte frika, dhuna dhe pasiguria, ndërsa mërgata jetonte me plagën e mallit dhe me shpresën se një ditë do të vinte liria. Në mesin e atyre njerëzve që jetonin larg vendlindjes, në mërgim një emër përmendej me respekt të veçantë – Emil Kastrioti.
Një mik i imi më foli gjatë për të. Nuk fliste vetëm për një njeri, por për një idealist të rrallë. Më tregoi për netët pa gjumë, për udhëtimet e panumërta, për organizimet, për librat që shpërndante, për takimet me bashkatdhetarët dhe për përpjekjet e tij të pandalshme për t’i mbajtur shqiptarët të bashkuar rreth çështjes kombëtare ngase aso kohe nuk kishte Parti politike por funksononte me sukses “Besëlidhja kombëtare” e cila kishte grumbulluar rreth vetës pjesën me të madhe të mërgatës shqiptare. Emili ishte bërë halë në sy edhe për përfaqësitë diplomatike të  Jugosllavisë Se atëhershme. Sa më shumë dëgjoja, aq më shumë shtohej dëshira për ta takuar.
Miku im organizoi një bisedë telefonike. Nuk kaloi shumë dhe mora rrugën me makinë nga Hamburgu drejt Stuttgartit. Ishte një udhëtim i gjatë, por për mua kilometrat nuk kishin rëndësi. Më dukej sikur po shkoja drejt një njeriu që e njihja prej kohësh, edhe pse nuk e kisha parë kurrë porse në Vushtrri kisha dëgjuar për te.
Kur mbërrita, më priti me një buzëqeshje të ngrohtë dhe me një përqafim që të bënte menjëherë të ndiheshe si në shtëpinë tënde. Në fytyrën e tij lexohej urtësia, ndërsa në sytë e tij shkëlqente dashuria për kombin. Nuk kishte asnjë grimë mendjemadhësie, megjithëse ishte një figurë e respektuar  me një autoritet të madh në mërgatë. Përkundrazi, të fliste me përulësi, me sinqeritet dhe me atë fisnikëri që e kanë vetëm burrat e mëdhenj.
Kaluam së bashku disa orë që për mua u shndërruan në një shkollë të vërtetë guximi. Biseduam për Kosovën, për Shqipërinë, për shqiptarët e shpërndarë nëpër botë dhe për të ardhmen e kombit. Ai fliste me një bindje të palëkundur se, sado e vështirë të ishte rruga, liria do të vinte dhe bashkimi me Shqipërin është i pa shmangshëm. Besonte se shqiptarët nuk duhej të humbnin kurrë shpresën dhe se një ditë kufijtë që i ndanin do të mbeteshin vetëm pjesë e historisë.
Ajo që më bëri më shumë përshtypje ishte kujtesa e tij e jashtëzakonshme. Ai njihte njerëz atdhetar pothuajse nga çdo qytet i Kosovës. Kur përmendi emra nga Vushtrria dhe Mitrovica, me të cilët edhe unë kisha lidhje farefisnore e familjare, mbeta i habitur. E kuptova se ai nuk i donte shqiptarët vetëm me fjalë; ai i njihte, i respektonte dhe i mbante pranë zemrës.
Po atë ditë pata nderin të anëtarësohesha në Besëlidhjen Shqiptare me pseudonimin “Lul Shala”. Ishte një moment solemn, që edhe sot e ndiej si një nga çastet më të rëndësishme të jetës sime. Nuk ishte thjesht një anëtarësim; ishte një betim moral se edhe unë do të jepja aq sa mundesha për çështjen kombëtare.
Kur erdhi çasti i ndarjes, baca Emin Fazliu a lias (Emil Kastrioti) më solli një karton me libra të ndryshme dhe Harta të Shqipërisë Etnike . Disa m’i dhuroi mua, ndërsa të tjerët ishin me dedikime për të afërmit e tij në Vidishiq, Mitrovicë dhe Vushtrri. E dija mirë se bartja e atyre librave  dhe materialëve nuk ishte pa rrezik. Ishte një kohë kur edhe një libër shqip mund të ngjallte dyshime dhe të sillte pasoja. Megjithatë, nuk hezitova asnjë çast. I mora me vete, sepse ndihesha i nderuar që më kishte besuar atë detyrë.
Kur më në fund arrita t’i dorëzoja të gjithë librat dhe materjalet, në destinacion, ndjeva një lehtësim të madh. Sot, kur e kujtoj atë episod, më duket i vogël në pamje të parë, por në zemrën time ka mbetur si një amanet i shenjtë, të cilin pata fatin ta përmbush.
Vitet kaluan. Edhe unë u vendosa përfundimisht në Gjermani ngarkuar mbi supe me nofkën azil kërkues. Takimet me bacën Emil u bënë më të shpeshta. Çdo takim ishte një festë e vogël shpirtërore. Nuk mbaj mend të kem dalë ndonjëherë nga shtëpia e tij pa marrë një këshillë të mençur, pa dëgjuar një histori të panjohur ose pa u larguar me zemrën më të mbushur me shpresë.
Ai nuk e njihte lodhjen. Edhe kur vitet rëndonin mbi supe, mendjen e kishte gjithmonë te Kosova, te Shqipëria dhe te shqiptarët. Fliste për ta me të njëjtin zjarr si një djalosh i ri. Ishte ndër ata njerëz që nuk kërkonin as lavdi, as përfitime. Mjaftonte t’i shihte shqiptarët të bashkuar dhe ndihej i lumtur.
Edhe sot, pas kaq shumë vitesh, ruaj me fanatizëm librezën e anëtarësimit në Besëlidhjen Shqiptare. Sa herë e nxjerr nga sirtari, më duket sikur ndalem për një çast në kohë. Më rikthehet para syve fytyra e tij, buzëqeshja e qetë, shtrëngimi i dorës dhe zëri i ngrohtë që të jepte kurajë. Ajo librezë nuk është thjesht një dokument; është një copëz historie, një kujtim i shenjtë dhe një dëshmi e një kohe kur idealet peshoheshin më shumë se interesat personale.
Sot më dhemb fakti që burra të tillë nuk jetojnë përgjithmonë. Mungesa e tyre ndihet sa herë kujtojmë sakrificat që u bënë për lirinë dhe dinjitetin e kombit. Megjithatë, ngushëllimi ynë është se njerëzit si Emil Kastrioti nuk vdesin kurrë. Ata vazhdojnë të jetojnë në kujtimet tona, në librat që lanë, në veprat që ndërtuan dhe në frymëzimin që u japin brezave të rinj.
Prandaj, sa herë përmendet emri i bacës Emil, unë nuk kujtoj vetëm një njeri. Kujtoj një epokë të tërë sakrificash, idealesh dhe shprese. Kujtoj një brez që jetoi larg atdheut, por që zemrën nuk e largoi kurrë prej tij. Dhe mbi të gjitha, kujtoj një burrë që e deshi kombin pa kushte, pa kërkuar asgjë në këmbim.
Qoftë i paharruar kujtimi i bacës Emil Kastrioti! Veprat e tij le të mbeten frymëzim për çdo shqiptar që beson se dashuria për atdheun është ndër vlerat më të mëdha që mund të lërë një njeri pas vetes.

VRASJET E SHKRIMTARËVE NGA TERRORISTËT KOMUNISTË NGA VITI 1945 DERI MË 1988- Nga Bedri BLLOSHMI

-Marrë nga libri “Revolta e Qaf Barit dhe terrori komunist 1943-1990”-
Diktatura komuniste zhvilloi një luftë të egër ndaj shkrimtarëve, poetëve, gazetarëve, përkthyesve, dramaturgëve, regjisorëve, etj. Mjaft prej tyre u pushkatuannga regjimi që nga viti 1945 deri në vitin 19888. Por shumë të tjerë u burgosën dhe u torturuan në mënyrë çnjerëzore nëpër burgjet e ferrit komunist ku edhe gjetën vdekjen.
Zëvendësi i diktatorit Hoxha, Ramiz Alia në vitin 1985 vazhdoi rrugën e paraardhësve të tij. Dënimet false, me intriga e shpifje, vazhduan me të njëjtin intensitet. Ramizi vazhdonte të çonte vendin në greminë aq sa populli nuk po gjente as një copë buke misër të thatë.
Për ta shtuar terrorin Ramizi përdori edhe litarin, por kur bota komuniste po shkonte në rrokullim e sipër pa asnjë shpresë, në mesin e qytetit të Kukësit u ngrit një trekëmbësh. Poetin Havzi Nela e varën në mesin e natës dhe e lanë tre ditë të varur, duke e detyruar popullin të pështynte poetin e talentuar.
Në 10 gusht 1988 terrori vazhdoi, duhej derdhur gjak sepse gjaku ishte ushqimi kryesor i komunistëve. Formula u gjet në vitin 1990. U ndryshua ligji i arratisjes, ku sistemi nuk të pushkatonte më, por të dënonte me riedukim nëpërmjet punës deri në 5 vjet burg. Atëherë populli donte të ikte nga sytë këmbët për të mbushur barkun me bukë. Ata besuan tek ky ndryshim ligji se nuk i vriste ushtari apo komandanti i postës. Por Ramizi çfarë bëri me këta që merrnin arratinë:
Mbasi i vrisnin i lidhnin me tela me gjemba pas makinës dhe i shëtitnin nëpër rrugët e fshatrave e qyteteve ku ishin vrarë duke lënë pas shkulmet e gjakut që skuqnin rrugët apo bulevardet. Dhe në gramat e fundit zv. Diktatori kishte derdhur gjak për 45 vjet nuk u ndal. Vetëm gjak e lot shkaktuan këta pushtues të Shqipërisë. Këtu pa përfshirë gjakun e derdhur gjatë luftës civile para nëntorit 1944 nga këta barbarë.
Parlamenti shqiptar hesht kur vjen puna për këto vrasje. Dëgjojmë shpesh të thuhet se zv.diktatori ka kryer krime si Çigiskahni e Hitleri, por askush nuk mori kurajën t’i hidhte hekurat për krimet e kryera, madje harrojnë dhe nuk i përmendin fare këta djem nënash që u vranë e u tërhoqën zvarrë pas makinave duke mbjellë terror.
Po publikojmë emrat e shkrimtarëve dhe të gazetarëve të pushkatuar nga regjimi dhe të vdekur në qelitë e burgjeve.
Të pushkatuar
1. At Anton Harapi – shkrimtar
2. Doma Lazer Shantoja – shkrimtar
3. Dom Ndre Zadeja – poet
4. Trifon Xhagjika – poet – pushkatuar në vitin 1963
5. Xhelal Koprencka – poet – pushkatuar në vitin 1979 në burgun e Spaçit
6. Genc Leka – mësues, poet, studiues folklori – pushkatuar më 17 korrik 1977
7. Vilson Blloshmi – poet, përkthyes – pushkatuar më 17 korrik 1977
8. Beqir Çela – poet
9. Havzi Nela – poet – varur në litar më 10 gusht 1988
10. Qani Panariti – përkthyes
11. Dhimitër Falla – përkthyes
12. Imzot Jul Bonati – përkthyes
13. At Gjon Shllaku – gazetar kritik
14. Terenc Toçi – gazetar
15. Fadil Kokomani – gazetar – pushkatuar në burgun e Spaçit në vitin 1979
16. Vangjel Lezho – gazetar – pushkatuar bashkë me Fadilin në një natë në Spaç në vitin 1979.
Vdekur në hetuesi dhe në burg
1. Muzafer Pipa – gazetar, kritik – vdekur në hetuesi
2. At Aleksandër Sirdari – folklorist – vdekur në hetuesi
3. Frat Gjon Pantali – regjisor – vdekur në hetuesi
4. At Nikoll GAzuli – linguist – vdekur në hetuesi
5. Vinçent Prenushi – poet – vdekur në burg
6. Et’hem Haxhiademi – poet, dramaturg – vdekur në burg
7. Pjetër Gruda – aktor – vdekur në burg
8. Mirash Ivanaj – linguist – vdekur në burg
9. Sulejman Idrizi – linguist – vdekur në burg
10. Qemal Draçani – kritik – vdekur në burg
11. Gjergj Bubani – gazetar – vdekur në burg
12. Kiço Venetiku – dirigjent – vdekur në burg
13. Krisanthi Venetiku – fotograf – vdekur në burg
14. Vangjush Tushi – piktor – vdekur në burg
15. Myqerem Janina – përkthyes – vdekur në burg

Ulqin, 28 qershor 2026- Një pakujdesi gati sa nuk u shndërrua në tragjedi – guximi i të rinjve  shqiptarë shpëtoi një jetë- Nga Neki Lulaj

Fundi i muajit qershor ka sjellë një valë të fortë të nxehti që ka përfshirë pothuajse të gjithë Evropën dhe Ballkanin. Temperaturat e larta tropikale kanë vështirësuar jetën e përditshme, ndërsa në disa vende evropiane kanë shkaktuar edhe humbje jetësh.
Për t’i shpëtuar vapës përvëluese, mijëra qytetarë kanë zgjedhur bregdetin, pishinat apo zonat malore për t’u freskuar. Edhe qyteti bregdetar i Ulqinit ishte i mbushur me pushues nga Kosova, Maqedonia e Veriut, Shqipëria dhe vende të ndryshme të Evropës Perëndimore. Plazhet ishin të stërmbushura dhe deti dukej i qetë, por pikërisht kjo qetësi mund të krijojë një ndjenjë të rreme sigurie.
Një ngjarje që për pak sa nuk përfundoi në tragjedi ndodhi sot në Plazhin e Madh të Ulqinit. Një pushues 62-vjeçar nga Shkupi, me kombësi shqiptare, kishte hyrë në det për t’u freskuar. Pas pak çastesh ai u gjend në vështirësi dhe nuk arriti më të kthehej drejt bregut.
Rreth 40 metra larg bregut u dëgjua një thirrje dëshpëruese:
“Ndihmë… mbarova!”
Pa humbur asnjë sekondë, një grup të rinjsh që ndodheshin në plazh u hodhën në det për ta ndihmuar, duke rrezikuar edhe jetën e tyre. Në ato momente pranë kaloi edhe një skaf me dy të rinj, të cilët iu afruan menjëherë personit që kërkonte ndihmë. Falë reagimit të shpejtë dhe bashkëpunimit të tyre, burri u nxor shëndoshë e mirë në breg.
Pasi mori frymë dhe u qetësua, iu afrova për ta përshëndetur dhe i thashë:
“Lum për ne e për ty që shpëtove, o burrë!”
Ai, ende i tronditur nga ajo që kishte përjetuar, u përgjigj:
“Më shpëtuan njerëzit e mirë, sepse unë e pashë vdekjen me sy.”
Më pas shtoi me emocione:
“Duhet të krenohemi me këtë rini që kemi. Ata sakrifikuan për të më shpëtuar jetën. Unë nuk di not. Hyra në det për t’u freskuar, por mbeta pa mundur të kthehesha në breg. Të them të drejtën, kam gëlltitur shumë ujë, por falë Zotit dhe këtyre njerëzve të mirë sot jam gjallë.”
Në fund të bisedës i urova shëndet dhe jetë të gjatë, ndërsa të rinjve që ndërhynë pa hezitim u shpreha mirënjohjen dhe respektin më të madh për veprën e tyre fisnike e humanitare.
Ky rast është një apel për të gjithë pushuesit që të mos e nënvlerësojnë kurrë detin. Edhe kur ai duket i qetë, mund të fshehë rreziqe të papritura. Kujdesi, respektimi i rregullave të sigurisë dhe ndërgjegjësimi janë mënyra më e mirë për të shmangur tragjeditë. Ndërsa guximi dhe humanizmi i këtyre të rinjve mbeten një shembull frymëzues se solidariteti dhe dashuria për jetën e tjetrit janë vlera që meritojnë çdo vlerësim

Dielli nuk mbulohet nga retë- Poezi nga Isuf B.Bajrami

Ai lindi
rrëzë Shkëlzenit,
në një tokë ku bora ruan fjalën
dhe guri mban betimin.

E quajtën Tahir Sinani.

Dhe emri i tij
nuk mbeti në një vend,
por u bë rrugë.

Shkëlzeni e pa si lindje drite,
si hap i parë mbi dheun e lirë.

Kullat e malësisë
e njohën në heshtje,
si burrat që flasin pak
por mbajnë shumë në zemër.

Pashtriku ia hapi horizontin,
si flamur që s’bie kurrë në tokë.

Shari e kurorëzoi me Plis mbi mjegull,
prandaj mjegulla nuk e fshehu dot
hapin e tij të rëndë si vendim.

Karadaku i dha jehonë,
si këngë që nis larg
dhe kthehet më e fortë.

E Korabi…

Korabi e priti në shpatet e tij,
aty ku era flet më fort se fjala,
dhe qielli bie mbi gurë
si dëshmi e heshtur.

Nëpër këtë rrugë
rridhnin lumenjtë poshtë maleve,

Drini si damar i tokës,
dhe fushat hapeshin
si libra të hapur historie.

Bagëtitë e bjeshkëve
e shikonin në kalim
si të kuptonin
se disa njerëz
nuk janë thjesht kalimtarë.

Ata janë gjurmë.

Ai kaloi
si stuhi që nuk shkatërron,
por zgjon.

Si zjarr që nuk djeg tokën,
por ndez kujtesën.

Dhe retë erdhën…
si gjithmonë
kur dielli është i fortë.

U munduan ta mbulojnë
Shkëlzenin, Pashtrikun, Sharrit, Karadakun, Korabin…
por malet nuk u zhdukën.

Vetëm u bënë më të heshtura,
duke pritur dritën.

Sepse emri i tij
nuk ishte vetëm emër.
Ishte vijë drite
që lidh kreshta me kreshta,
kullë me kullë,
zemër me zemër.

Tahir Sinani
nuk ecën më mbi tokë.

Ai ecën mbi kujtesë.

Dhe aty ku kaloi,
nuk mbeti vetëm gjurmë.

Mbeti betim.

Prandaj:
Dielli nuk mbulohet nga retë.

Sepse retë kalojnë
mbi Shkëlzen, Pashtrik, Sharr, Karadak e Korab…
por dielli që u ngrit mbi to
nuk zbret më.

Ai bëhet dritë
në çdo agim
që lind mbi këto male.

Vendi i Lekës,26.06.2026

O moj Shqipëri me vlerë! Ti je zgjuar këtë herë!- Poemë nga ESHREF YMERI

 

 

O moj Shqipeja me vlerë!

Ti je zgjuar këtë herë!

Nxirr në krye njer’z me nder!

Të të drejtojnë përherë.

Shporre Ramën që mbjell vrer,

Se Rama ësht’ veç kolerë,

Ta ka bër’ jetën zeher.

Moj Shqipe në dallg’ të flamës,

Nën pushtet të Edvin Ramës,

Shih se çfarë të ka kurdisur,

Servilserbi i dalldisur,

Sa keq të ka katandisur,

Shih se ku të ka vithisur,

Moj e mira fatgremisur,

Ty të do të boshatisur,

Një milion t’i ka degdisur

Nëpër botë arratisur.

Të tjerë do degdisë, n’inat

Po pret një tjetër mandat.

Shih si të ka poshtëruar

Me ftesën që ka dërguar

Për armikun e harbuar,

Në koncert na e ka ftuar

Bregoviçin e marruar,

Atë që u ka kënduar

Kriminelëve të tërbuar

Të Serbisë së hakërruar,

Krejt shqiptarët për t’i shuar.

Atë ftesë pse e dërgoi?

Sepse djalli e mësoi:

Se kërkon që të mbjellë vaj,

Shqiptarët t’i përçaj.

Moj Shqipe, me shtat të derdhur,

Rama ty keq ta ka hedhur.

Rama, ky njeri i hiçit,

Servilthekur i Vuçiçit,

Sikur ka marr’ porosinë,

Ta shpërbëjë Shqipërinë,

Po ashtu dhe Dardaninë,

Duke mbjellë dhe tradhtinë.

Dhe të gjithë bukur e dinë,

Qëllimit po ia arrinë

Me trarin e Kalimashit

Nën efektin e hashashit.

Tani dhe vite më parë,

Bashkë me Thaçin i pandarë,

Ky Vuçiçi s’ka karar

Krejt shqiptarët pa i parë

Si askund të përçarë,

Kasht’ e koqe të shpërndarë,

Cep më cep në botën mbarë,

Punë që Rama e ka tharë.

Dhe Rama nuk kuturis

T’i kërkojë hesap Serbisë

Për krimet që i ka kryer

Dardanisë gjakpërlyer

Me vrasje dhe përdhunime,

Me djegie dhe shkatërrime.

S’kuturis se s’ka derman,

Me Vuçiçin nuk ia mban

Se ësht’ burrë pa taban.

Nuk ia mban as sadopak

Se ka lindur frikacak.

Domosdo veç na kujton

Atë diktatorin “tonë”,

Kur  si langua i stanit

I servilosej Dushanit,

Dushanit dhe Miladinit,

Burracak, pjell’ e mjerimit.

Gënjeshtrën e ka parim,

Të ngritur gjer në mashtrim,

Dhe vret mendjen e mendon

Si ta tallë Shqipen tonë.

Që të sundojë pa mbarim

Ka arritë një përfundim:

Me gënjeshtra, punë që dihet,

Me mashtrim gjithçka arrihet.

Ju, shqiptarë, kudo që jeni,

Një bindje të gjithë e keni,

Atje ku banoni, rrini,

Brenda, jashtë apo nga vini,

Se ç’është Rama, “kryetrimi”?

Thjesht është një humnerë mashtrimi.

Por ama ka dhe guxim,

Fton Prishtinën në takim,

Të ulet me kriminelë,

Që s’duan gojën me çelë

Për krimet që patën mbjellë

Dardanisë kryekështjellë.

Dikur me gjuhën e “trimit”,

Si njeriu i “guximit”,

Atje në kështjell’ të krimit,

Në Beograd, pjellën e zisë

Ia pat kujtuar Serbisë

Pavarësinë e Dardanisë,

Çka Vuçiçin e habiti,

Atë fjalë mirë nuk e priti,

Që dardanët peshë i ngriti.

Por koha iku, kaloi,

Rama shpejt mendjen ndryshoi,

Ato fjalë krejt i harroi,

Vuçiçin e përqafoi,

Krimet kurrë nuk ia kujtoi.

Me Vuçiçin flaku sqimën,

Dardanisë i ktheu shpinën.

Kur dardani kritikon,

Rama zë e reagon,

Reagon edhe nuk resht

Edhe shpejt kërcen si plesht,

Por për krimet serbe hesht.

Çdo shqiptar mendjekthjelluar

Lë mendjen i befasuar:

Medet çfar’ na paska qenë

Ky Rama kaq “hijerëndë”

Me të vetët gojëpis,

Por servil që të bezdis

I Vuçiçit të Serbisë,

Armikut të Dardanisë

Dhe të mbarë Arbërisë.

I duket dele mileti,

Se e ka dehur pushteti,

Jo pak, njëzet e ca vjet,

A thua se është mbret.

Çudi me popullin tonë,

Dostojevskin të kujton,

Kur për popullin rus shkruan

Që ka kënaqësi kur vuan.

Ndaj dhe Rama nuk përton,

Diktatorin imiton:

Shtypi njerëzit, nxirru shkumë

Që të të duan më shumë.

Gjasat janë: do zgjatet lëmshi

Deri te dyzetenjëshi,

Qindvjetorin për të pritur

E partisë “mendjendritur”

Për çka bërë e për çka ditur

Të pjellë servilë të selitur,

Servilë të gjyshepartisë,

Shërbëtorë të Serbisë.

Moj Shqipe përballë shqotës,

Rama, ky hajdut i votës,

Të ka bër’ gazin e botës,

Po të luan mendtë e kokës.

Dhe një ditë, nesër  a sot,

Serbogreku do të thotë:

“Shqipja ka mbetur pa zot,

Shqipen e shkeli kush deshi,

Nga Maroku e Bangladeshi”.

Dhe vërtet, u turpëruam,

Trojet dot nuk i bashkuam,

Se kemi qen’ të përçarë,

Njëri-tjetrin duke vrarë,

Që nga koh’ e Ilirisë,

S’na u shqit dell’ i marrisë.

Siç duket, ka qenë bitisë,

Kemi mallkim prej Hyjnisë.

Serbogrekët po gëzojnë,

Njëri-tjetrin e urojnë,

Na përbuzin, na sfidojnë

Dhe duart rrin’ e fërkojnë.

Shqipe, kthe mendjen për mirë!

Largoje këtë qafir!

Këtë njeri të pështirë,

Sepse jetën ta ka nxirë,

Ta ka nxirë e bërë pis,

Hundën vetë e mban në lis.

Ta ka nxirë fare katran,

Asnjë lum’ dot nuk ta lan.

 

ZVËRNEC I BUKUR I DHEUT- Poezi nga Albert HABAZAJ

 

 

Zvërneci im, i bukur i dheut,

I qetë, bujar, në vendin tënd,

Dinjiteti i rrënjëve të thërret: ngrehu

Mos lejo të të fyej një që u çmend.

 

Asnjë mos lejo, as dhjetë, as njëqind

Se je siç të ka falur Perëndia,

Asnjë hiene a lugati mos iu bind

S’është erë deti, është vetë lubia.

 

Dhe njerëzit, dhe flamingot, dhe pelikanët

S’i mbajnë më dot litarët e durimit,

Ne nuk kanë as cipë, as Atdhe rrufjanët,

As fe nuk kanë, a i zëntë mallkimi!

 

Deti merr frymë rëndë me dallgë tërbimi

Dhe rëra dhe pishat ndjejnë çoroditje,

Përrenjtë e bardhë nxihen nga zemërimi

Dhe mbushin detin në buzë me tronditje.

 

Fara e ligë nuk zë kurrë në Zvërnec

Për ne Zvërnec domethënë perlë,

Dufi popullor shpërthen një shtet mistrec

Si pena e Fatos Arapit qëllon thellë.

 

Vlorë, 12.06.2026

PEMË CICËRONJËSE- Tregim nga RUZHDI GOLE

 

*
Hap çezmën, uji rrjedh, kur … kur dëgjoj tinguj. Uji rrjedh plot cicërima. Mbush pëllëmbët me tingujt e ujit, laj shplaj fytyrën, fillimisht sytë, mollëzat, hundën, buzët dhe … veshët. Veshët më gumëzhijnë më shumë se ngahera, më gumëzhijnë butë sikur të jenë afër një zgjoi pranveror.
Gjithësia shtëpiake cicëron lehtë-lehté. Shoh veten kalimthi, e këqyr në pasqyrë. Më duket sikur ajo  më ndrit xixash. Si kam parë gjer më sot, në moshën time tymtymtë.
Pasqyra merr tiparet e mia. Gjithçka shfaqet aty e vërtetë e thinjur.
Nuk më vjen keq për veten, patjetër ndjej keqardhje. Sot e gjeti kohën mysafiri im të më afrohet, të kërcej rrethrrotull strehëzës, të përpiqet të dal q’andej për të ardhur me mua në përcjelljen e …
Sot nuk do të përcjell askënd. Për këtë jami i bindur. Jo aq i bindur. Ku i dihet ditës në rrugë, rrugës në diell, diellit në breg, bregut tej thellësive se ç’ndodh?
Mbrëmë, vonë, im bir Luari, teksa po kthehej nga kryeqyteti merr mamin e vet në telefon dhe i thotë shkurt :
-Vij me një të papritur.
Vetëm kaq ?!
-Ç’është kjo e papritur, moj grua?
-Ç’të të them?
Vri mëndjen unë, vri mëndjen gruaja. Asgjë s’i thoshnim njeri-tjetrit.
Djali ynë, Luari është afër të tridhjetave. Nuk e trazojmë për jetën e tij. Edhe ai s’na thotë ndonjë të re, veç të diturave të përditshme.
Për hajër! Të jetë ndonjë e papritur … e pritur – belbëzova lehtë. Aq lehtë sa as veshët e mi nuk e dëgjuan të papriturën ose e dëgjuan paksa.
Mysafiri erdhi mbrëmë në shtëpi nga kryeqyteti. E solli im bir, Luari.
Sa u hap dera e shtëpisë Luari gjithë gaz ngriti lart një kafaz me papagallin plot tinguj.
Tingujt, cijatën menjëherë, paksa të mërzitur në jetën e fluturakut, ngaqë papagalli ishte ndarë nga të vetët. Kafazi ku rrinte prej ditënetësh po ai, por ndërroi hapësirë – mendova. Tjetër qiell, tjetër rrugë, të tjera drita dhe një fytyrë e paparë ndonjëherë prej tij : fytyra e tim biri. Si i dukej papagallit fytyra e tim biri, e qeshura e tij, fjalët? E shkurtër koha e tyre bashkë nga kryeqyteti gjer në shtëpi. Luari qeshej  e e trazonte zogun e mbyllur në kafaz duke luhatur gishtrinjtë e tij n’ajri e duke prekur telat e hollë të kafazit të zogut. Nuk ishte fole, ndoshta dukej strehëz, ndoshta as njëra as tjetra.
*
Sot, nuk do të takoj askënd… Do rri me papagallin – përsiata ndër vete. -Vetmia plot tinguj të lehtë, të ngadaltë e rrëmbimthi më gjallëron.
Hapa krahët n’ajri, i harlisa me njëritjetrin. Pas pak, këtij mëngjesi të hershëm m’u kujtua fëminia e vreshtave me ullinj e portokaj në jug. Lejlekët tek vinin në lagunën e Nartës e të Zvërnecit.Pastaj tek përcillja shtegtimin e tyre mall e trishtim. Sot unë jam me të djeshmen … edhe nesër…
Të gjitha e gjithçka jetojnë tek ky papagall.- përsiata sëdyti. -Përkëdhelitë, puthja, plagosja e krahut, gjilpëra spitalore  e mëmës sime. Po ahere ky papagall s’ishte as ëndërr, as ëndërrimtar.
Në shtëpi nuk ndihet frymë njeriu. Luari ka shkuar në studion e tij radiofonike. Gruaja doli shpejt me ditarin ditor të mësimit.
Përse të dal ?
Njerëzit janë bërë paksa të padukshëm, shumë të rrëmbyer.- mendova. – Ndonjëherë edhe fluturakë. Ndoshta unë mund të jem tani më pak afër tyre. Jo ndoshta. Unë vetmohem për të gjetur tjetër njeri tek vetja. Ndryshe nga deri tani. Dhe kur ta gjej njeriun tjetër të vetvetes do t’u afrohem më shpejt frymorëve. Ta ketë fajin papagalli? Ky papagall i egër, që unë pak nga pak po them veç gjysma fjalësh sikur dëshiroj t’i ngjaj lirikës së tij.?
Asnjë papagall nuk është i egër përderisa cicëron? A ke ndigjue ti, grua ndonjë cicërimë që të vret veshët? Asnjëherë!!!.
Kujt i fola?. Gruaja po shfleton ditarin…Luari po luan në piano.
Papagalli i ka zbutur shamatat e mia me zonjën time, ka mpakur zënkat dhe hatërmbetjet e mia me djalin. Luari tani sikur flet më pak me mua, flet më shumë me papagallin. Unë, përmes cicërimave të tij, flas me djalin?
Oh, sa gazmohet im bir!
Kaq shpejt?
Ç’mbarësi qënke, o papagall !!!
Ti, sa më sheh mua të mvrejtur, përplas krahët, sa më dëgjon mua shamator, natyrisht shamator jo vetëm mua se të vetat ka dhe gruaja, përplas krahët fort telave të strehëzës tënde pa çati. I përplas aq fort sa ca nga puplat e tua fluturojnë n’ajri, na bien në flokë, hundë vesh Unë dhe gruaja, duke parë njëri-tjetrin, ia shkrepim një gazmendi, rrokemi, puthemi e ndukemi pa pasur droje prej teje. Na duket sikur ti skuqesh, mbyll sytë, kthen kokën mënjanë…, o cicëronjës i pafundmë…
*
Mos ec aty – më foli Landi.- Mos shkel. Unë asnjëherë nuk kaloj mespërmes sheshit. Dëgjoj zëra, shpirtra…
U kthjellova. Nuk më kishte shkuar mendja t’i anashkaloja sheshit, sheshit të vogël, por ja sonte, sonte Landi…po dëgjonte akoma zërat e atyre që i mbyllën sytë nën gërmadha…
I njihja fatkeqët – foli Landi me një zë të dhimbsur si përhera.
Mua m’u bë sikur gërmadhat e grahmat po shkërmoqeshin tani para syve tanë. Ajri sikur po mbytej në terr. Terri, sonte, kacavirej lumor e i ngathët.? Pluhuri, vet i përgjakur, po ecte dorakëmbas gjithë shtjella përthithëse.?
-Ky shesh duhej të mbillej me pemë. Ose të gjelbëronte lulishte – dëgjova zë ndjeshëm Landin. –
Rrallë herë shoh ndonjë buqetë me lule mbi beton.
Kush mund ta sjell? – e pyeta unë. -Të afërmit, besoj iu gjegja vet pyetjes sime.
-Megjithatë asnjë nuk e përdhos këtë vend. Përhera është bosh. Edhe qentë e natës nuk ndyjnë këtu.- tha Landi.
Duhet të mbillen pemë këtu – përsërita fjalët e tij.- Ahere vijnë e cicërojnë zogj. Ç’është ky shesh? I gjithi beton, Sikur u merr frymën e shpirtit fatkeqëve.
Ndala anës sheshit. Veshi i mbrëmjes dëgjonte kthjellët gjithçka. Rreth e qark muzikë, fishekzjarre, pijetore, lojëra fati.
Rroftë muzika!- ngriti zërin Landi me një sinqeritet njerëzor.- Të gjitha duhen, por një pemë, një pemë e vetme hyjnore a nuk duhet mbjellë për fatkeqët e asaj nate?
(Sërish gjithandej ngjethje, të bërtitura, Fuqia njerëzore … e tkurrur, ndarë e shkelur, coptuar nga fatkeqësia. Një hapjembyllje sysh qënka Jeta.? Ndoshta po, ndoshta jo… Por tragjedia nuk qënka vetëm një kohë. Shpesh, ajo është koha vetë. Sikur ngriu gjithçka. Qielli u mbush plot stalaktite, të cilët, në fantazinë time u shfaqën përsëri këtë mbrëmje aq të gjatë e të gjatë sa mbrritën mbi kokat tona, na i gërvishën ato.)
Edhe unë mund të mos jetoja sot- foli trishtueshëm Landi.
As unë- iu gjegja.
Të dëgjosh tjetrin në grahmat e fundit. Tjetri mund të jetë dhe është i njohuri yt, komshiu yt, fisi yt, familja jote.
Tjetri, në fatkeqësi, asnjëherë nuk është i panjohur. Ai mund të jetë dhe është e qara jote dhe durimi për të mbijetuar.
*.
Një mbrëmje papagalli e braktisi kafazin e tij. I dhimbsej vetja edhe atij si njeriut. Natyrisht jo sa jeta e njeriut. Sado t’i duam e të dhembshurohemi për frymorët e tjerë në tokëqielldet, në plisarevalë, ata ndonjëherë të gënjejnë me cicërima çjerrëse, ca kafshime të thella. Të lëndojnë, të bëjnë të zësh krevatin, të rrufisësh barna. Por asnjëherë nuk të mbysin e nuk të vrasin. Ne vetplagosemi kur i qëllojmë ata me gurë e çifte.
Nuk ka humbur papagalli – më qetësoi Luari sa hyra në shtëpi dhe pashë kafazin bosh. – E lëshova vetë. Ditën cicëronte, natën grindej e përplaste krahët brenda strehëzës.
Po, po, edhe unë ia e kam dëgjuar cicërimën veç ditën.- iu gjegja Luarit.- Natën s’ka qenë i qetë.
E di përse? – më pyeti im bir dhe pa pritur fjalën time vazhdoi :
-U bënë disa mbrëmje që papagalli sheh vetëm jashta dritares. Nuk e kthen kokën as kur i fishkëllej unë.
Çfarë sheh ky papagall veç një Zot e di- fola unë.
E di dhe unë, ndoshta edhe para zotit, – m’u gjegj Luari. – Papagalli gjithë këto mbrëmje ka parë veç sheshin. Zgjaste kokën, çukiste me sqep mbi xham dhe…M’u dhimbs. Ia  hapa dritaren. Ai kërceu vrullti, ktheu kryet pas sikur më përshëndeti dhe fluturoi. I shkurtër fluturimi i tij.
Po nuk fluturove ecën vetëm pupthi – fola unë.
Jo, jo nuk e ka harruar kaq shpejt fluturimin – buzagazi Luari.
At e bir po vështronim nga dritarja. Papagalli i ulur në mes të sheshit. Eci pak hapa. Papritur hapi krahët por nuk u ngut e nxit’ të fluturonte. Nisi të eci prapë me ngadalë duke ledhatuar gjithandej sheshin me krahët e hapura. Shpupuriti buqetën. Me sqep mori një nga lulet. Eci paksa dhe e la në njerin cep të sheshit. Duke kërcyer lehtas u kthye tek buqeta e shpupuritur. Mori një lule tjetër, një tjetër pastaj, një tjetër. I shpërndau lulet në shesh. Ky ledhatim i mungonte shpirtrave fatkeqë.
Zogu ktheu kryet nga dritarja e shtëpisë. Aty i mbetën sytë.
Edhe tek papagalli i egër paska ndjesi dhembshurie ?
Duhet shembur, duhet shembur me patjetër gjithë ajo shtresë e ftohtë betoni – foli  qetë im bir.
Duhen mbjellë pemë. Pema është hyjnore për të gjithë frymorët.- përsiata për të disajtën herë.
Po e lë dritaren hapur – tha Luari.
Ajri i freskët, pak nga pak, po mbushte mushkëritë e mbrëmjes bregdetare.
Zgjoi pranveror jeton tek im bir. Shtjella përvëluese dhe e vakët, e rrokshme duf e mpakje tek gruaja ime dhe…unë.
A besoni ju në fantazinë time ?

SOT…- Poezi nga FETAH SHEHOLLI

 

 

Të kërkova:
Nën hijen e rrushit
Nën degët e kumbullës
Në çdo qosh të shtëpisë

Sot
Nuk je në ditëlindjen time
Për herë të parë
Do të më mungosh
Edhe në të tjerat
Derisa jam gjallë

Lëmova me afsh
Parfumin erëkëndës
E këmishën e bukur
Shijova aromën tënde
Preka gjurmët e gishtave tu
Oh, i shtrenjti Ngadhnjimi im!

Të gjeta
Në fotografitë e para një viti
Me atë buzëqeshjen tënde të ëmbël
Mungesa jote m’u bë eshkë në zemër

E di:
Të tjerët
Edhe për asgjë
Bëjnë muzikë
Vallëzojnë e dalldisen…

Unë s’i kuptoj
Nuk i shoh
As nuk i dëgjoj

Jam i mbërthyer
Në lëvozhgën e mallit tim
Ku fytyra jote kristal
Po më fisnikëron qëndrimin
Pip në këmbë

14 qershor 2026

Mjegull mbi Tiranë, mjegull mbi Prishtinë- Poezi satirike nga ARIF EJUPI

 

(Kjo poezi satirike pasqyron zhgënjimin qytetar ndaj etjes për pushtet dhe largimit të shumë njerëzve nga profesionet e tyre për interesa politike e materiale. Përmes figurave të forta poetike, autori ngre shqetësimin se vetëm respektimi i profesionit, përgjegjësisë dhe institucioneve mund ta nxjerrë Kosovën dhe Shqipërinë nga “mjegulla” e krizës dhe përçarjeve politike.)

 

Pse gjithë kjo dëshirë dhe etje
për t’u marrë me politikë?

Aktori, këngëtari, mjeku,
prokurori, mësuesi,
ushtaraku, farmacisti,
punëtori, hoxha e prifti…

Aktori duhet të jetë
në film e teatër.

Këngëtari në estradë,
e jo Kuvendit
me iu bërë metastazë.

Mjeku në ordinanca e spitale.

Mësuesi në shkolla.

Punëtori në fabrika e uzina.

Ushtaraku në Armatë.

Prokurori në Prokurori.

Farmacisti në farmaci.

Hoxha në xhami
e prifti në kishë.

Kur secili kryen punën
në profesionin e vet,
atëherë mund të kemi
institucione të shëndetshme
dhe shtet.

Të gjithë e kemi kuptuar
se pa qenë në Parlament e në Qeveri,
s’do ta kishit gjithë këtë pasuri.

Katër veta në një shtëpi,
secili me nga një parti.

Rroga të majme e mëditje,
fare pa punuar,
njëri-tjetrin duke akuzuar
e sabotuar.

Shumica prej jush,
t’u e ndjekur gjahun
nga partia në parti,
keni varfëruar
Kosovë e Shqipëri.

Kaluan muaj e stinë mjegull
mbi Tiranë,
mjegull mbi Prishtinë.

 

ARIF EJUPI
Gjenevë, 13 maj 2026

TROPOJA E MBULUAR ME PLISBARDHË- Fotoreportazh nga TAHIR BEZHANI

 

Kulla e Brahim Hoxhë Dollapit në retrospektivë kohe.

 

Qielli i mëngjesi i datës 20 qershor 2026 ishte i kthjellët si loti. Dukshëm vërehej se temperaturat në  këtë ditë do  ishin të larta. Megjithatë, nuk e kishin fuqinë e ndalimit të udhëtimit deri në Koçanaj të Malësisë së Gjakovës, Tropojë në Festen e Plisit. E dija ditën më parë se do mbahej manifestimi i 13 -të me radhë, organizuar nga ideatori, aktori, poeti, krijuesi e punëtori i palodhshëm në jetën kulturore e jo vetëm, Ismet Krasniqi -Lala.

Isha tejet i gëzuar për ftesën si pjesëmarrës i këtij manifestimi tani tradicional. Tropoja ime them shpesh në biseda me miq e shokë. Ka vite, afër tri dekada që shkoj shpesh në këtë  zemër të shqiptarisë. Tani aty flen gjysma e zemrës sime, e kam “hisen” e ndarë si nip. Rrugëtimin për në Tropojë e bëj symbyllas. Më tërheqin miqtë krijues, më kanë “marrë” zemrën dhe jetojmë se bashku, me Lulin, Gjonin, Delinë, Asllanin, Rexhepin, por edhe me ata që kanë ndërruar jetë tani, i kujtojmë pandarë, Haki Zllamin, Ibrahim Malajn, ShabanNokshiqin, Avdyli Sulën, Sejdi Berishën etj. Një lidhje e fortë vëllazërore si mishi e  ashti . Kështu do jetë përgjithmonë, mjaft më ndarje të dhunshme, ikën ato kohë…. Tani jemi së bashku kudo!

U zgjova herët të shtunën e 20 qershorit. U përgatitem për rrugëtim në Tropojë. Kisha njoftuar edhe mikun Bardhyl Ferizi që së bashku të jemi në atë event me rëndësi të veçantë. Pasi u dëgjuam përmes telefonit, caktuam vendtakimin dhe u nisem për Bajram Curri në ora 09-të me një gëzim të pashpjeguar.

Me Bardhyl Ferizin gjatë udhëtimit, përballë Shkelzenit , fotokujtim.

Kufirin në Qafë Morinë e kaluam mrekullueshëm. Sa  ëmbël dukej “kufiri” me përshëndetjen e zyrtarëve kufitarë! A mund erdhët vëllezër, a u lodhët rrugës?! Kalofshi ditë të bukur!- ishin fjalët e këndshme të policivë kufitare. Vazhduam rrugë deri mbi liqenin artificial në Kasaj. Përballë Shkëlzenit bëmë fotokujtime me mikun Bardhyl Ferizi. Ferizi është profesionalist, i njohur  për foto të bukura.

Në qytetin alpin, Bajram Curri mbërritëm fiks në ora 09,50. Në tavolinat e hotel “Turizmit” ndihej arome pishe, blini, vinte ajri bjeshke dhe krijohej mrekullia në hapë të parë. Aty na priste miku Deli Metalija, koreografi e valltari njohur në trojet shqiptare, i dekoruari nga Presidenti i Shqipërisë me titullin “Mjeshtër i madh” dhe më pas ‘’Nderi i kombit’’

Pas kafeve të mëngjesit në atë mrekulli, me makinë të Delisë,  u nisëm për në fshatin Koçanaj. Nuk ishte larg qytetit, tamam në grykë të Valbonës.

Shpejt u gjendem para asaj madhështie historike. Oborri, bahçja dhe kulla ishin të vogla për gjithë ata burra e gra me plisa të bardhë nga e gjithë shqiptaria: Shqipëria, Kosovë, Maqedoni, Presheva , diaspora etj.

Kulla e Brahim Hoxhë Dollapit, shkallët hyrës në oden e burrave, kati II

Kulla ishte arkitekturë  trashëguese, më shkallë dhe frengji. Në hyrje për në oden e burrave, në mure ,ishte një pllakë  me mbishkrimin:

” Këtu ka pushuar Isa Boletini me shokë tjerë”.

Sa rrëqethëse! Imagjinata të rikthente në  kohë dhe ndjeshmëria të diktonte lavdinë ”, këtu edhe unë, ku ishin ata, trimat e kombit, prijsat e Lëvizjes Shqiptare për lirinë dhe bashkimin kombëtarë. Ata që luftuan deri në vdekje armiqtë turq e serbosllavë.”

Padashur sytë mbushën me lot e nuk derdhen, e ruajnë krenarinë….

Pas disa çasteve në odën e burrave të kullës së Brahim Hoxhë Dollapit, sipas skenarit të programit, dolëm në oborr me shoqërim  të  rapsodëve me këngë majekrahu për Brahim Hoxhë Dollapin dhe bëmat e tij.

Në oborrin e kullës së Brahim Hoxhë Dollapit, tani të trashëgimtarit, nipit, Sahit Dollapi,  ideatori i Festës së Plisit, Ismet Kraniqi-Lala, hapi manifestimin e 13-të me radhë, me fjalët më të zgjedhura për atë tubim të mrekullueshëm.

Ismet Krasniqi-Lala dhe Agron I. Gjedija gjate manifestimit të Ditës së Plisit në Koçanaj-Tropojë.

Pamje nga manifestimi, oborri i shtëpisë, kullës së Brahim Hoxhë Dollapi, Koçanaj-Tropojë.

 

 

Duke shpaluar kujtesën ndër vite për këtë manifestim, Ismet Krasniqi Lala, theksoi meritat edhe të bashkëpunëtoreve të tij të pandashëm, si Prend  Buzhala, Agron I. Gjedija etj. Ismeti potencoi se iniciator për këtë manifestim në kullën e Brahim Hoxhë Dollapit në Koçanaj të Tropojës, ishte nipi i Isa Boletinit, Gazmend Boletini nga Boletini i Mitrovicës. Për rëndësinë historike të kullës së Brahim Hoxhë Dollapit, folën disa folës, emra të njohur të historisë e kulturës sonë, të cilët u dëgjuan me shumë kureshtje nga të pranishmit megjithëse temperaturat e larta e kishin përfshi ambientin.

Në fjalën e tij, Ismet Krsniqi-Lala, theksoi me pak fjalë rëndësinë historike të kësaj kulle:” sot gjendemi në Kullën e Brahim Hoxhë Dollapit në fshatin Koçanaj të Tropojës, kullë me një histori të veçantë në rezistencën ndaj pushtetit Otoman. Këtu qëndruan, morën vendime të mëdha për kombin, për pavarësinë e Shqipërisë, për bashkimin kombëtarë, Kullë kjo, ku qëndruan trimat e kohës si Isa Boletini,  Hasan Prishtina, Bajram Curri,,Azem e Shote Galica, e shumë të tjerë”. Ideatori i Festës së Plisit përfundoi fjalën duke falënderuar Agron I. Gjedinë për bashkëpunim me theks të veçantë se “të bashkuar mund të bëjmë çdo punë të  mirë, të ndarë nuk arrijmë asgjë të mirë…” Lala u përcoll me duartrokitje të gjata nga të pranishmit.

Bukuri pa koment!…

Këtë manifestim, nga më të mirët që nga fillimi e madhështuan pjesëmarrës të moshave të ndryshme, ku takimi mori sharmin e këndshëm nga folësit e shumtë. I  veçantë ishte plaku 89 vjeç, nga Doberdoli i Klinës në Kosovë, Mark Pjeter Berisha, i cili foli për plisin nëpër kohë, vuajtjet për mbajtjen e tij nga sundimtarë, qëndresën dhe krenarinë e bardhësisë së plisit ndër shekuj. Ai tregoi se plisin e mban në kokë që nga mosha 12 vjeç, pa e hequr kurrë. Plaku i deklaroi dy gjëra si porosi: kudo që ka shqiptarë, anekënd rruzullit tokësor, le ta mbajnë me krenari plisin e bardhë, identitet i yni kombëtarë. Porosia tjetër ishte: “lindni sa më shumë fëmijë sepse sa më shumë fëmijë, aq më shumë Shqipëri!.”

Me duartrokitje dhe të qeshura u pritën porositë e plakur 89 vjeç, si porosi të qëndrueshme në çdo kohë. Me kumtesa interesante u paraqiten  Agron Isa Gjedija,  Prend Buzhala, Gazmend Boletini etj. Ishte tejet tërheqëse dhurimi i një pikture, portret i Isa Boletinit nga piktorja e mirënjohur tetovare, Besa Dauti ,e cila ia dhuroi  nipit të Isa Boletinit, Gazmend Boletinit.

Portet Isa Boletinit, punuar nga Besa Dauti nga Tetova.

Moment i këndshëm ishte rasti kur drejtori i DKRS të Mitrovicës, z. Gazmend Asllani, në emër të komunës, i ndau dekoratë për kullën e Brahim Hoxhë Dollapit ,me motivacion e rëndësi historike të rezistencës ndaj armiqëve të vendit. Këtë dekoratë e pranoi  Sahit Dollapi, trashëgimtarë i Brahim Hoxhë Dollapit.

Këtë manifestim  me shumë peshë historike e përshëndeti edhe kryetari Bashkisë së Tropojës ,z. Rexhë Biberaj ,i cili u respektua me duartrokitje të gjata. Kryebashkiaku Biberaj, ndau dekorate postmortum për Kullën e Brahim Hoxhë Dollapit.

 

Foto majtas, kryebashkiaku Rexhë Biberaj duke ia dhënë dekoratën pronarit te shtëpisë ,trashëgimtarit, Isë Dollapi.

 

Nga oda e burrave kanë lindur anekdotat dhe në oda burrash janë përdorë duke trajtuar ngjarje e tema interesante, të mprehta me shume filozofi kohore sipas zaptuesve dhe ecurive kohore. Edhe këtë event e hijeshoj mbledhësi i urtësisë popullore, z. Muzafer Osmani nga Ferizaj, duke interpretuar disa sosh nga ky thesar. Pika kulminante të bukurisë festive ishin edhe pikat muzikore  ku veçohej vallja e Tropojës nga grup vajzash e djem të rin,j pastaj me këngë folklorike nga rapsodët e mirënjohur, Nazmi Hajdari, Ramë Dollapi etj.

E gjithë kjo ditë e bukur, e nxehtë, e mbushur me gëzim e hare, me pune të vlefshme, me shumë angazhime, përfundoi në hotel “Sylbica”, në një drekë të përbashkët ku vazhdoi gjatë kënga, hareja, miqësia e papërshkruar e pjesëmarrësve të shumtë. Ishte kënaqësi e dukshme kur brenda sallës së hotelit” Sylbica” shkëlqenin plisat e bardhë si vetë bardhësia shqiptare….

 

Tropojë, 20 Qershor 2026

PËR NJË KRYENGRITJE MORALE! – MES TË RINJVE ZËRI RINOR I ATJONIT…

“Për atë që dua(m)” – është libri me me traktate, siç i quanti autori i tyre, shkrimet e tij të shkurtëra, Atjon Zhiti, studenti i Filozofisë në Universitetin “Sacro Cuore” në Milano, në Itali.
Shokët dhe miqtë, po edhe lexuesit, i kujtojnë ato vëzhgimet e tij rinore, me atë vrullin studentor të para 10-12 vjetëve, qartësinë dhe porositë si “kredo” dhe që ndjehen aktuale e të freskëta dhe që botoheshin shpesh në median shqiptare dhe nëpër botë.
Po sjellim sot copëza nga gazetat me shkrime të tij me emërtime të reja:
Ishte Atjoni që e tha kështu:
Të bëjmë
një kryengritje morale!
FUQIA QYTETARE
.
A jemi në njohje të faktit se nuk janë shtetarët ata që i japin fund periudhës së tranzicionit, por janë shtetasit?
E përsëris: shtetari pa shtetasin është një hiç
Tranzicioni në demokraci është një periudhë kohore e dyzuar dhe e paqartë, ku janë braktisur disa karakteristika të aseteve të mëparshëm, por njëkohësisht nuk janë krijuar të reja. Kjo periudhë ka disa faza zhvillimi që kalojnë nëpërmjet konfuzionit institucional, dizinteresit institucional, hipokrizisë institucionale, të cilat përmbajnë një respekt të rremë nga ana e shtetarëve ndaj institucioneve , të cilët sjellin dhe shtetasit në gjurmët e tyre.
Gjithçka deri tani është e ditur, por jo e mirëkuptuar.
Shumë shpesh në mediat vendase dëgjojmë “personazhet publikë” të flasin për të ashtuquajturën periudhë tranzicioni. Në kushtet që ndodhemi duhet të ketë një debat të hapur e konstruktiv e jo një justifikim ose tinguj për të mbushur fjalimet shterpe politike. Kjo gjendje e brishtë konsiston në kalimin nga një status i të qenit në një tjetër, në një lak kohor relativisht të shkurtër ose të gjatë që tejkalohet. Në rastin tonë është kalimi nga një regjim diktatorial në një republikë demokratike, ku në të ka patur dhe një minifaze tjetër tranzicioni nga republikë presidenciale në atë parlamentare, totalisht e paparashikuar, në limitet e absurditetit dhe simbol mosfunksionimi.
.
TRENI I DIKURSHËM
.
Kisha marr trenin Tiranë-Durrës për arsyen e thjeshtë se gjithmonë më kishin tërhequr muzeumet dhe kurrë s’kisha parë një repert industrial në një muze ambulant. Në një pikë të “udhëtimit” dhe nuk di se ku, pashë një moçal, i cili me tërhoqi e më bëri kurioz. Doja të dija se si qe krijuar dhe me pak kërkim mësova se procesi i krijimit të tyre quhet eutrofizimi i ujrave, ku pellgjet me ujra të embël, liqenet, kur nuk kanë më fluksin e një lumi ose rrëkeje, pasurohen me nitrat e fosfat, të cilat janë ushqyese per alga dhe mikrovegjetacione që konsumojnë gjithë oksigjenin duke ja mohuar gjithë krijesave të tjera dhe në fund dhe vetë vetes, derisa ekosistemi kthehet në moçal e kurth vdekjeprures. Gjithsesi.
Para fillimit të konsolidimit real të demokracisë, funksionimit të mekanizmave shteterore, mendoj se ka një fazë tjetër e të ndërmjetme, që do ta quaja eutrofizim politik dhe ndodhemi pikerisht në të. Moçali ose moçalishtja e politikës.
Ky është një moment shumë delikat e jo si entitet në vetvete. Aty duket fillimi i një pasurimi me substanca të ndryshme, që në të vërtetë përthithen nga pak, nga ana tjetër shkaktohet vdekje e ata pak harrojnë se shuhen bashkë me atë çka krijuan.
Politika duket sikur ka mbërritur një periudhë stabiliteti dhe simptomat e tumorit kurohen si të një migrene, pasi nuk është realisht e stabilizuar e bashkë me të dhe vendi, por vetëm shtresa e “politikëbërsave”.
Po të vërejmë rreth e rrotull, jo me shumë vëmendje, shohim se ka vetëm një rotacion mbiemrash e jo ndërrime metodash pune e idealesh, të paktën sa për të respektuar denominacionin partiak.
Duhet të pranoj ama se çdokush ka ardhur me ide të ndryshme mbi “ç’do bej”, por duhet të pranohet nga ne të gjithë se këto kanë lindur nga intuita të paplota dhe si të tilla janë të pamjaftueshme. Pamja ndryshon, por konsistenca mbetet e njëjta e kjo gjë kuptohet thjesht duke i hedhur një sy realitetit.
.
FLATRA E THYER
QË KËRKON NDIHMË
.
…një ditë vere do te më ndodhte diçka, e cila do ngelej gjithmonë e gërvishtur në kujtesën time. Isha “mysafir” në shtëpinë e një miku të tim eti dhe papritshmerisht na ndodhi që një harabel a diçka e ngjashme të përplasej në dritaren, nga e cila po vështronim mendimet tona. Zogut të vogël i ishte thyer krahu dhe, po prapë papritshmërisht, zbulova se një nga pasionet e tashmë mikut tim e jo vetem të tim eti, ishte ornitologjia dhe detyrimisht dinte gjithka mbi zogjtë e se si të kuronte krahun e atij. Si çilimi më dukej pabesi e madhe ndaj natyrës që një krijesë kaq e brishte të mos lihej e lirë mbas kurave dhe me insistimin e kokëfortit ngulmoja në çrobërimin e tij, aty në çast dhe pa e ditur mora mësimin e parë mbi vendin tim.
Me një çiltërsi e thjeshtësi të hatashme m’u shpjegua se do të ishte mizori t’i jepej liria në atë gjendje atij zogu të pambrojtur dhe i pamundur për t’i permbushur nevojat vetes. Më përpara se liria, duhej ndihma, kurimi dhe kujdesi, mbështetja e plotë si paralirí ose si pjesë e lirisë utilitare. Këtë po e ndjeja si fëmijë, por si më i rritur, e kam të qartë se liria e vendit tim është e para dhe më e çmuara. Po a jemi gati për atë që duam?
.
NË KËRKIM TË…
.
Shumë kërkues, studiues dhe arkeologë të famshëm, madje çuditërisht dhe Hitleri, kërkonin Agartin, një vend fantastik, ndoshta jo ekzistues, dhe thuhet se portat e kësaj mbretërie ndodhen në Indi. Agarti mendohet se është një mbretëri e nëndheshme e krijuar për njerëz të përsosur për të shpëtuar nga një kataklizëm. Këta banorë me inteligjencën dhe diturinë e tyre të pamasë, nuk bënin luftëra, por ata krijuan një rrjet komunikimi të nëndheshëm.
Agarti është thjesht një mit, është thjesht një kërkim përsosmërie, paqeje që neve njerëzve bashkëkohorë na mungon. Kërkimi i Agartit është thjeshtë një sinonim i kërkimit të vetvetes, sepse të gjithë neve na mungon ajo përsosmëri, pak njerëz ia kanë dalë të gjejnë vetveten, atë përsosmëri ose mund të them se vetëm një njeri ia ka dalë dhe ai është Sokrati me Dajmonin e tij, (δατμον), shpirtin e tij paqësor e të përsosur, megjithëse koha, demokracia, Athina, e cila është shembull i të gjitha qeverive në botë njëkohësisht ishte dhe simbol korruptimi si qeveritë sot.
Si mundi një shëmbëlltyrë si Athina të dëmtonte të Përsosurin? Mirë, e lëmë Sokratin…
Kërkimin e Agartit në mënyrë simbolike e ka bërë dhe përfaqësuesi më i famshëm i rrymës filozofike cinike Diogjeni. Ai gjatë ditës shëtiste me disa kandilë të ndezur, njerëzit e pyesnin se çfarë kërkonte e ai përgjigjej: Njeriun.
Njerëzit për këtë e mendonin si ai ishte i çmendur, por ama ai kishte të drejtë, kërkonte vërtet njeriun e përsosur që ndodhej në Agart. Prandaj Agarti është thjeshtë kërkim i vetvetes, i asaj pastërtie, çiltërsie e përsosmërie. Ajo çiltërsi, pastërti e përsosmëri që te njerëzit e sotëm na mungon.
.
Nga libri “Për atë që dua(m)”,
UetPress, 2015, Tiranë.

Send this to a friend