«Il n’y a pas d’amour heureux» – Nuk ka dashuri të lumtur
Sot është 12 nëntor,
dhe në qiellin gri nuk di pse m’u shfaq një varg i Aragonit,
fjalë të sjella nga dorë perëndie,
“Nuk ka dashuri të lumtur” …
Po e dashur,
mbi qepallat e mia ishte shkruar, në qiell,
“Nuk ka dashuri të lumtur”,
pasi ajo është gjithnjë e dhimbur,
si dielli që të godet dhe të bën të verbër
dhe buzët e thara t’i lë nga etja,
këmbët e përgjakura nga ecja e gjatë
për të hyrë në banesën e fundit të shpirtit,
atje ku humbet kujtesa
dhe ku përqafimi ynë ngujohet në cepin e botës
si në një palimpsest shkruar nga dorë murgu.
Po, «nuk ka dashuri të lumtur»,
sepse gjumi ynë është gjithnjë i shprishur
dhe puthja e syve djeg,
në ankthin e vetmisë dhe të pritjes,
në tik-takun e mungesës që zgjat,
në zhgjandrën që s’ka fund
dhe në frikën e humbjes që përgjon në një velur të zi,
në lotin që mbetet në qerpik
që të shoh refleksin e syve e mi,
“Nuk ka dashuri të lumtur”,
pasi ne vuajmë robërinë e njëri-tjetrit
robër të lumtur dhe të lumtur-robër
në jerm, në kohën që s’mbaron,
si mbi çarçafët tanë të kuq,
mbetur pa frymë në syrin që na shndrrit,
dergjur ashtu në dhembjet e njëri-tjetrit,
mbetur pezull mbi kozmos, në çdo stinë e moshë.
“Nuk ka dashuri të lumtur”
kur vazhdon të dashurosh dhe në gjumë,
pasi Iseult e Tristan, Heloïse e Abelard, Fornarina dhe Raffaello,
Hanska e Balzak, Juliette e Hugo apo Elsa e Aragon,
mijra dashnorë të tjerë zgjuar janë ende
në përrallën e ëmbël dhe të dhembshme të dashurisë…
Në metronë parisiane, 12 nëntor 2013
Il n’y a pas d’amour heureux
Je ne sais pourquoi en ce jour de novembre
un ver de Louis Aragon m’est apparu dans le gris du ciel,
mots apportés par des airs, des mains divines,
«Il n’y a pas d’amour heureux»…
Oui chérie, c’était écrit sur mes yeux,
car il est toujours douloureux,
comme le grand soleil qui t’aveugle
et te dessèche les lèvres
les pieds ensanglantés par la longue marche
pour aller se reposer dans la dernière demeure de l’âme,
là, où la mémoire se perd
et où notre baiser reste pétrifié
dans les confins du monde.
Oui, il n’y a pas d’amour heureux,
notre sommeil toujours tourmenté
le baiser des yeux te brûle
dans l’angoisse de la solitude et de l’attente
dans le «tic-tac» de l’absence qui dure dans le cauchemar
qui n’a pas de fin sur les velours noirs
où veille la peur de te perdre
la larme qui s’arrête sur les cils
où je vois le reflet de mon visage.
Il n’y a pas d’amour heureux,
nous vivons la servitude l’un à l’autre
esclaves heureux – heureux esclaves dans le délire,
dans les temps qui n’ont de fin
sur nos draps blanc-rouges
où l’on reste sans souffle,
les yeux brillants plongés ainsi dans la douleur de l’un l’autre.
Il n’y a pas d’amour heureux,
quand tu continues à aimer même dans le sommeil
parce que Tristan et Iseult, Héloïse et Abélard,
Fornarina et Raffaello, Hanska et Balzac
Juliette et Hugo ou Elsa et Aragon,
et comme des milliers d’autres amants encore
sont réveillés dans le doux et douloureux conte de l’amour…
Dans le métro parisien, 12 novembre 2013
Komentet