Kur 740 fëmijë u dënuan me vdekje në det dhe bota tha “jo”, një burrë tha “po”!

Ishte viti 1942.

Në Detin Arabik, një anije lundronte si arkivol. Në bord ishin 740 fëmijë polakë ,jetimë që kishin mbijetuar kampet sovjetike të punës, ku prindërit e tyre kishin vdekur nga uria, sëmundjet dhe lodhja.Ata kishin ikur në Iran, por më e keqja ende nuk kishte ardhur: askush nuk i donte.

Port pas porti përgjatë bregdetit indian, Perandoria Britanike,fuqia më e madhe botërore e kohës – ua mbylli dyert.

-Nuk është përgjegjësia jonë. Lundroni diku tjetër,-tha.

Ushqimi po mbaronte. Ilaçet po mbaronin. Dhe shpresa, e njëjta shpresë që i kishte mbajtur gjallë ata fëmijë deri atëherë, ishte bërë e rrezikshme.

Maria 12-vjeçare mbante dorën e vëllait të saj 6-vjeçar. Ajo i kishte premtuar nënës së saj, që po vdiste, se do ta mbronte. Por si mund ta mbrosh dikë kur e gjithë bota vendos se ai nuk meriton të jetojë?

Pikërisht atëherë lajmi arriti në pallatin e vogël të Nawanagar, në Gujarat. Sundimtari ishte Jam Saheb Digvijay Sinhji. Një princ i vogël në një perandori të dominuar nga britanikët. Asnjë ushtri, asnjë pushtet i vërtetë mbi portet, asnjë detyrim për të ndërhyrë.

Këshilltarët e tij e informuan:

-Shtatëqind e dyzet fëmijë janë bllokuar në det pasi britanikët refuzuan t’i pranonin.

Digvijay Singhji pyeti me qetësi:

-Sa fëmijë?

-Shtatëqind e dyzet, Madhëria Juaj,-qe përgjigja.

Pasoi një heshtje e shkurtër. Pastaj ai tha:

-Britanikët mund të kontrollojnë portet e mia. Por ata nuk e kontrollojnë ndërgjegjen time. Këta fëmijë do të ankorohen në Navanagar.

Ata e paralajmëruan:

-Madhëri, nëse i sfidoni britanikët…

-Atëherë do të përballem me të, -tha ai.

Dhe ai dërgoi mesazhin që shpëtoi 740 jetë:

-Jeni të mirëpritur këtu.

Në gusht të vitit 1942, anija hyri në port nën diellin e pamëshirshëm të verës. Fëmijët zbritën si hije: shumë të dobët për të qarë, të stërvitur nga pikëllimi për të mos pritur asgjë.

Maharaxhai po i priste në bankën e të akuzuarve. I veshur me të bardha, ai u gjunjëzua për të qenë në nivelin e syve me fëmijët dhe, nëpërmjet përkthyesve, tha fjalë që nuk i kishin dëgjuar që nga dita kur vdiqën prindërit e tyre:

-Ju nuk jeni më jetimë. Ju jeni fëmijët e mi tani. Unë jam Bapu juaj, babai juaj.

Ai nuk ndërtoi një kamp të thjeshtë refugjatësh. Ai ndërtoi një shtëpi.

Në Balachadi, ai krijoi një Poloni të vogël në tokën indiane:

Mësues polakë, ushqim që kishte shije kujtimesh, këngë fëmijërie, mësime, kopshte, madje edhe një pemë Krishtlindjesh nën qiellin tropikal.

-Vuajtja kërkon t’ju fshijë, -tha ai. -Gjuha juaj, kultura juaj, traditat tuaja janë të shenjta. Këtu ato do të jetojnë.

Për katër vjet, ndërsa bota digjej në luftë, ata fëmijë nuk jetuan si refugjatë, por si familje. Maharaxha i vizitoi, ua kujtoi emrat, ua festoi ditëlindjet, ua ngushëlloi prindërit që mendonin se nuk do t’i shihnin më kurrë fëmijët e tyre. Ai pagoi për mjekët, ushqimin, rrobat dhe gjithçka tjetër që i nevojitej me pasurinë e tij.

Kur mbaroi lufta dhe erdhi koha për t’u ndarë, shumë prej tyre qanë. Balachadi ishte e vetmja shtëpi që kishin njohur ndonjëherë.

Sot, ata fëmijë janë bërë mjekë, mësues, prindër, gjyshër.

Në Poloni, sheshet dhe shkollat ​​mbajnë emrin e Jam Sahib Digvijay Singhji. Ai mori nderimin më të lartë të vendit.

Por monumenti i tij i vërtetë nuk është prej guri. Janë ato 740 jetë! Dhe ato jetë ende u tregojnë nipërve dhe mbesave të tyre historinë e një mbreti indian i cili, kur e gjithë bota mbylli dyert e saj, ai pa vuajtjet dhe tha:

-TANI JU JENI FËMIJËT E MIJ.

(Marrë nga Dr. Thoma Duka)