VOAL

VOAL

Please Wait ...
0%

Duke pritur Gjergjin e ri – Poezi nga PETRO MARKO

By | May 19, 2019

Komentet

Më 26 gusht 1914 lindi shkrimtari i shquar argjentinas Julio Cortázar

VOAL – Julio Cortázar lindi në 26 gusht 1914 në Bruksel, për prindërit argjentinas (babai i tij, një diplomat, ishte atje në një mision në atë kohë). Vlerësuar nga Borges, shpesh i krahasuar me Chekhov ose Edgar Allan Poe, Cortázar ishte një shkrimtar i shkëlqyer argjentinas në zhanret e fantazisë, misterit dhe metafizikës. Historitë e tij kanë karakteristikën e veçantë për të mos ndjekur gjithmonë një linearitet të përkohshëm; personazhet e tij shpesh shprehin një analizë të thellë psikologjike.

Ai shkruan romanin e tij të parë në moshën nëntë vjeçare. Cortázar i ri lexon fshehurazi veprat e Edgar Allan Poe dhe fillon të luajë piano; ai më vonë shtoi studimin e borisë dhe saksit, duke u bërë i dashur për muzikën jazz me kalimin e kohës.

Në vitin 1932 mori një diplomë masteri nga “Escuela Normal Mariano Acosta”, më pas u regjistrua në Fakultetin e Letrave dhe Filozofisë në Universitetin e Buenos Aires. Kur i ofrohet të japë mësime në një qytet të vogël në krahinë, duke pasur parasysh kushtet e pasigurta ekonomike të familjes, ai pranon të braktisë studimet e tij.

Më 1938 botoi “Presencia”, koleksionin e tij të parë me poezi, me pseudonimin Julio Denis. Në fillim të viteve 1940 ai botoi artikuj kritikë dhe ese për autorë të ndryshëm si Rimbaud ose Keats.

Pas një përvoje si përkthyes, nga 1952 ai filloi të punojë si një përkthyes i pavarur për UNESCO. Ai u martua me Aurora Bernandez më 1953; atëherë ai fillon të përkthen të gjitha tregimet dhe pjesën më të madhe të eseve nga Edgar Allan Poe.

Jeta e tij e kaluar midis Francës dhe Argjentinës gjen fruta të pjekura në kryeveprën e tij “Rayuela, loja e botës”, anti-roman (titulli fillimisht duhet të ketë qenë “Mandala”) në të cilin përvoja pariziane dhe argjentinase janë bashkuar në një enigmë në të cilën njëra paraqitet saktësinë plotësuese të tjetrit. Libri përbëhet nga mbi 300 paragrafë që duhet të lexohen sipas radhës së specifikuar nga autori në fillim të romanit, ose sipas rendit të paraqitjes.

Kjo zgjedhje subjektive që i mbetet lexuesit shënon pikën e origjinalitetit më të madh të romanit. Përtej kësaj karakteristike, vepra tregon për momente të jetës së përditshme të ndërthurura dhe të karakterizuara nga një analizë filozofike e jetës.

Julio Cortázar shkon në Paris në 12 shkurt 1984.

Ai është varrosur në Varrezat e Montparnasse.

TMERRI – Poezi nga NIKOLLA SHOP

Nga shtëpia e lënë vjedhin frikën.

Prej hijes fryn puhi e largët.

Dhe i ngatërron ato flokë të reja

Kaçurrelen e përgjumur.

 

Pse dridhesh dhe më shikon mua

me sytë e dyshimit dhe të frikës?

Krahët e zu zhurmojnë e dridhen

nga afëria e frymës sime.

 

Afër meje a e shikon të mbyllur rrethin?

A thua në tmerr më shndërron errësira?

Sytë më zgjerohen, veshët hapen

Dhe hunda më bëhet si sqep dhe e gjatë.

 

Jo, nuk dua të fluturoj në të mallkuarën lagunë.

Mos u frikëso, qetësoje tmerrin tënd.

Bëhu imi i qetë, qiellori shok.

Mos u frikëso, unë jam ky, i imi është ai zë.

 

Krahët e tu përherë më turbull zbehen.

Nga frika në fyt të ngeci klithma.

O qetësoju, mos u frikëso, ëngjëlli im,

që njeriu kam unë.

(Përktheu Fatime Imeraj)

Poezia e nëntë sekrete – Poezi nga Guillaume Apollinaire – Përktheu Skënder Buçpapaj

Adhuroj vellon tënde që është trekëndësh i përkryer

I lartësisë divine

Unë jam druvari i të vetmit pyll të virgjër

Oh Eldoradoja ime

Unë jam i vetmi peshk i oqeanit tënd epshor

E imja ti, e bukura sirenë

Unë jam i vetmi alpinist i maleve tua me borë

E imja ti, oh e bardha bjeshkë

Unë jam harkëtari hyjnor i gojës tënde aq të bukur

Oh shumë e dashura parzmore imja

Unë jam varkëtari i flokëve tu natore

Oh varkëz e bukur nëpër rrëke të puthjeve të mia

Zambakët e krahëve tu ma bëjnë me shenjë

Oh kopshti im i verës

Frutat e gjoksit tënd e arrijnë për mua ëmbëlsinë e tyre

Oh fruti im me erë

Unë të ngre lart, Madalena ime, më e bukura e gjithësive

Si pishtar të të gjitha dritësive

 

Tri poezi nga GIJOM APOLINER – Përktheu FASLLI HALITI

GIJOM APOLINER

(Guillaume Apollinaire)

        1880 – 1918

 

 

 

Guillaume Apollinaire, pseudonim i Wilhelm Albert Włodzimierz Apollinaris de WAZ-Kostrowicky (Romë, 25 gusht 1880 – Paris, 9 nëntor 1918), ishte një poet, shkrimtar, kritik arti dhe dramaturg francez.

 

 

FOTOGRAFIA

 

 

Më tërheq buzëqeshja jote si

Si mund të më tërhiqte një lule

Fotografi ti je kërpudha brune

E pyllit

Bukuria e saj

Bardhësitë janë

Një qartësi hëne

Në një kopsht paqësor

Plotë ujëra të vrullshëm, dhe kopshtarë

diabolikë

Fotografi ti je aroma

e ngrohtësia

Bukuria e saj

Dhe ka në ty

Fotografi

Tone të ligështuara

Aty dëgjohet

Një membranë

Fotografi ti je hija

E diellit

Gjithë bukuria e tij.

 

 

STARTI

 

 

Dhe fytyrat e tyre ishin të zbehta

Të dërrmuara dëneset e tyre.

 

Si dëborë me petale të pastra

Ose si duart e tua mbi puthjet e mia

Binin gjethet e vjeshtës.

 

 

 

NISJA

 

Ajo ishte aq e bukur

Sa s’do kishit guxuar ta dashuronit

 

I doja gratë mizore në lagjet e mëdha

Ku  lindte çdo ditë ndonjë qenie e re

 

Hekur ishte gjaku i tyre flaka truri

 

E doja e doja popullin e zotë të makinave

Luksi dhe bukuria janë vetëm shkuma e tij

 

Ajo grua ishte kaq e bukur

Sa më frikësonte.

 

 

Përktheu: Faslli Haliti

KTHIMI – Poezi nga SULEJMAN MATO

 

Kthehet gjethja e vjeshtës në një shami lamtumire,
kthehet shiu i marsit në lot të ndritur fëmije,
kthehet vjeshta e artë në thellësi të vjeshtës së artë,
e kthehet zëmërimi në një klithmë universale.

Kthehet mjegulla e natës në kalin Kostandinit të vdekur,
kthehen të vdekurit e njëqind vjetëve në zogj e në milingona,
kthehen yjet e detit në yje galaktikash të largëta,
kthehen fjalët e të dashuruarve në ylberë e zogj ëndrrash,
kthehen gjethet e lisave në zogj stuhish,
kthehet kupola e qiellit në plantacione qershish.

Kthehet shpirti im në erë, në zë e në frymë,
në gjethe vjeshte që vërtitet qiejve papushim.

Më 25 gusht 1984 u nda nga jeta shkrimtari i shquar amerikan Truman Capote

Truman Capote, Truman Kapot (30 shtator 1924 – 25 gusht 1984) ishte një shkrimtar amerikan i lindur ne Lujzijan, në qytetin e New Orleans, dhe vdiq në Los Angeles në moshen 59 vjecare. Për jetën e tij në vitin 2006, është xhiruar filmi nën titullin e thjeshtë “Capote”, për të cilin, aktori Philip Seymour Hoffman e fitoi Academy Award për rolin kryesor mashkull.
Rinia

Capote lindi si Truman Strekfas Parsons. Ai ishte një fëmijë i vetmuar, i cili është pasqyruar në stilin e tij të mëtejshëm letrar. Nëna e tij kur e lindi i kishte vetëm 16 vjet e cila rezultoi me ndarje të prindërve kur i kishte vetëm 4 vjet, kur edhe shkon në Alabama, ku e rritën të afërmit e nënës, që më vonë e e përshkruan në tegimin Kujtimet e Krishtlindjeve. Ai ishte një fqinj dhe mik i Harper Li, autores së romanit Për të vrarë një zog tallës. Në vitin 1933 shkon në Nju Jork te nëna e cila është e martuar me bashkëshortin e dytë, ku edhe e ndryshon emrin në Truman Capote Garcia.
Novelat

Në vitin 1948 e boton romanin e tij të parë – Other Voices, Other Rooms. Në listen e New York Times bestseller ishte plot nëntë javë, gjatë të cilës shiten deri në 26.000 kopje të librit. Libri flet për të rinj adoleshent në kërkim për lumturinë.

Pastaj, e boton novelen tjetër, e cila edhe pse nuk ishte në nivelin e të pares u bë shumë e popullarizuar, sidomos pas ekranizimit në film ku luajti Audrey Hepburn.

Ndërsa romani më i famshëm i tij është Vrasja me gjakftohësi, në të cilën Capote përshkruan motivet e vrasjes për pesë vite me radhë (gjerë sa zgjatë gjykimi) në të cilën u muar nëpër qelitë e burgut, deri në përfundim të dënimit me varje të vrasësve.
Vdekja

Në television një kohë të gjat ka udhëheqë një emission të hapur. Ai vdiq më 25 gusht 1984, nga një mbidozë në Los Angelos.
Veprat

1948 Other Voices, Other Rooms, novelë
1949 A Tree of Night and Other, tregime
1951 The Grass Harp, novelë
1966 In Cold Blood, novelë, e shpërblyer me: Edgar Award (1966),
1958 Breakfast at Tiffany’s, novelë

Lidhjet e jashtme
Wikimedia Commons ka materiale multimediale në lidhje me: Truman Capote.

IMDb.Logo.png Truman Capote në Internet Movie Database

Truman Capote Papers
Obituary, New York Times, August 26, 1984
Abstract of Truman Capote
Books and Writers
Capote (2005), film website
Emanuel Goldman review of Trilogy in The Tech (December 3, 1969)
Review: The Dogs Bark (1973)
Truman Capote: A Black + White Tribute
Truman Capote: His Life & Works
“Truman’s Aunt: A Bio in Cold Blood” by Dannye Romine
Gay Great – Truman Capote
Truman Capote article, Encyclopedia of Alabama
Nathaniel Rich essay on Capote in The Nation

Më 25 gusht 1957 u nda nga jeta poeti i shquar italian Umberto Saba

VOAL – Umberto Poli lindi në Trieste më 9 Mars 1883. Nëna e tij, Felicita Rachele Cohen, është me origjinë hebreje dhe i përket një familje tregtarësh që punuan në geton e Triestes.

Babai i tij Ugo Edoardo Poli, një agjent tregtar i një familje fisnike veneciane, fillimisht ishte konvertuar në fenë hebraike për t’u martuar me Rakelën, por e braktis kur ajo pret djalin e saj.

Poeti i ardhshëm më pas rritet në një kontekst melankolik për shkak të mungesës së figurës së babait. Për tre vjet ai u rrit nga Peppa Sabaz, një infermiere Sllovene, e cila i dha vogëlushit Umberto gjithë dashurinë që kishte (duke humbur një fëmijë). Saba do të jetë në gjendje të shkruajë për të si “nënë e gëzimit”. Ai më vonë u rrit me nënën e tij, së bashku me dy halla, dhe nën tutelën e Giuseppe Luzzato, një xhaxhai i ish-garibaldin.

Studimet në adoleshencë janë mjaft të parregullta: së pari ai ndjek gjimnazin “Dante Alighieri”, më pas kalon në Akademinë e Tregtisë dhe Nautikës, të cilën do ta braktisë në mes të vitit shkollor. Në këtë periudhë ai i afrohet muzikës, gjithashtu për shkak të miqësisë së tij me Ugo Chiesa, violinist, dhe Angelino Tagliapietra, pianiste. Përpjekjet e tij për të mësuar të luajnë violinë, megjithatë, janë të pakta; në vend të kësaj, krijimi i poezive të para tashmë jep rezultatet e para të mira. Ai shkruan me emrin Umberto Chopin Poli: veprat e tij janë kryesisht sonete, të cilat ndikohen nga një ndikim i qartë i Parini, Foscolo, Leopardi dhe Petrarca.

Më 1903 u transferua në Pizë për të vazhduar studimet. Ai ndjek kurset e letërsisë italiane të mbajtura nga profesori Vittorio Cian, por së shpejti ai largohet për të kaluar në ato të arkeologjisë, latinisht dhe gjermanisht.

Një vit më pas për shkak të mosmarrëveshjeve me mikun e tij Chiesa ai bie në një depresion të rëndë që e bën atë të vendosë të kthehet në Trieste. Ishte gjatë kësaj periudhe që ai frekuentoi “Caffè Rossetti”, një mjedis historik dhe vend takimesh për intelektualët e rinj; këtu ai do të takojë poetin e ardhshëm Virgilio Giotti.

Në vitin 1905 largohet nga Trieste për të shkuar në Firence, ku do të qëndrojë për dy vjet, dhe ku do të marrë pjesë në qarqet artistike “vokale” të qytetit, por pa e detyruar veten me asnjë prej tyre.

Në një nga vizitat e tij të pakta dhe të rastit për të shkuar në shtëpi, ai takon Carolina Wölfler, e cila do të jetë Lina e poezive të tij, dhe e cila do të bëhet gruaja e tij.

Edhe pse jeton gjeografikisht brenda kufijve të Perandorisë Austro-Hungareze, ai është një qytetar italian dhe në prill 1907 largohet për shërbim ushtarak. Në Salerno do të lindin “Vargjet e tij Ushtarake”.

Ai u kthye në Trieste në Shtator 1908 dhe hyri në biznes me kunatin e tij të ardhshëm për të menaxhuar dy dyqane të mallrave elektrike. Më 28 shkurt u martua me Linën me një rit hebre. Një vit më pas lindi vajza e tij Linuccia.

Ishte viti 1911 kur, me pseudonimin e Umberto Saba, ai botoi librin e tij të parë: “Poesie”. Ata do të ndjekin “Me sytë e mi (libri im i dytë i vargjeve)”, i njohur tani si “Trieste e una donna”. Pseudonimi duket se ka origjinë të pasigurt; mendohet se ai e zgjodhi atë si një haraç për infermierin e tij të dashur, Peppa Sabaz, ose mbase në homazhe për origjinën e tij hebreje (fjala ‘saba’ do të thotë ‘gjyshi’).

Artikulli “Ajo që mbetet për t’u bërë poetëve” daton në këtë periudhë në të cilën Saba propozon një poetë të sinqertë dhe të sinqertë; kontraston modelin “Inni Sacri” të Manzoni me atë të prodhimit të D’Annunzio. Ai e paraqiti artikullin për botim, por u refuzua: ai do të botohet vetëm në 1959.

Ai më pas pëson një periudhë krize pas tradhtisë së gruas së tij. Me familjen e tij ai vendosi të transferohet në Bolonjë, ku bashkëpunoi me gazetën e përditshme “Il Resto del Carlino”, më pas në Milano në 1914, ku u emërua për të administruar kafenenë e Teatro Eden.

Në shpërthimin e Luftës së Parë Botërore ai u vu nën armë: fillimisht ai ishte në Casalmaggiore në një fushë të ushtarëve të burgosur austriakë, më pas ai punoi si daktilograf në një zyrë ushtarake; më 1917 ai ishte në Aeroportin Taliedo, ku u emërua inspektor i drurit për ndërtimin e avionëve.

Në këtë periudhë ai thellon leximin e Niçes dhe i përsëriten krizat psikologjike.

Pas luftës kthehet në Trieste. Për disa muaj ai është drejtori i një kinemaje (kunati i të cilit është pronari). Ai shkruan disa tekste reklamuese për “Leoni Films”, pastaj shërben – falë ndihmës së tezes së tij Regina – në librarinë antikuariane Mayländer.

Ndërkohë merr versionin e parë të “Canzoniere”, një vepër që do të dalë në dritë në vitin 1922 dhe e cila do të mbledhë të gjithë prodhimin e tij poetik të periudhës.

Ai më pas filloi të ishte afër revistës “Solaria”, në vitin 1928 iu kushtua një numër i tërë.

Pas vitit 1930 një krizë e fortë nervoze e bëri atë të vendosë të shkojë në Trieste në analizë me Dr. Edoardo Weiss, një student i Frojdit.

Më 1938, pak para fillimit të Luftës së Dytë Botërore, për shkak të ligjeve racore, Saba u detyrua të hiqte dorë zyrtarisht nga libraria dhe të emigroi në Paris. Ai u kthye në Itali në fund të vitit 1939 duke u strehuar në Romë, ku miku i tij Ungaretti u përpoq ta ndihmonte, për fat të keq pa rezultat; ai kthehet në Trieste, i vendosur të përballet me tragjedinë kombëtare me italianët e tjerë.

Pas 8 shtatorit 1943 ai detyrohet të ikë me Lina dhe Linuccia: ata fshihen në Firence duke ndryshuar shtëpi shumë herë. Miqësia e Carlo Levi dhe Eugenio Montale është një ngushëllim për të; së fundi, duke rrezikuar jetën e tij, ai do të vizitojë Saban çdo ditë në banesat e tij të përkohshme.

Ndërkohë, koleksioni i tij “Ultimo cose” është botuar në Lugano, i cili më pas do t’i shtohet botimit përfundimtar të “Canzoniere” (Torino, Einaudi) në 1945.

Pas luftës, Saba jetoi në Romë për një periudhë nëntë muajsh, pastaj u transferua në Milano ku qëndroi për dhjetë vjet. Në këtë periudhë ai bashkëpunoi me “Corriere della Sera”, botoi “Scorciatoie” – koleksioni i tij i parë i aforizmave – me Mondadori.

Ndër çmimet e marra janë e para “Premio Viareggio” për poezinë e pasluftës (1946, ex aequo me Silvio Micheli), “Premio dell’Accademia dei Lincei” në 1951, dhe “Premio Taormina”. Universiteti i Romës i dha një diplomë nderi në 1953.

Në vitin 1955 është i lodhur, i sëmurë dhe i mërzitur për shkak të sëmundjes së gruas së tij dhe ai pranohet në një klinikë në Gorizia: këtu, më 25 gusht 1957, lajmi për vdekjen e Lina-së së tij e arrin atë. Saktësisht nëntë muaj më vonë, më 25 gusht 1957, poeti gjithashtu vdes.

ti hajn i Atdheut Poezi nga Elida Buçpapaj

ti hajn i Atdheut
na e vodhe Atdheun
me gjithë çatinë e qiellit
e llampat e yjve mbi të
e tash retë e mallit
derdhin rrebeshe rebelimi

 

ti hajn i Atdheut
na bëre ta presim agimin
aty ku nuk na njeh as guri,
as druri, as dielli e hëna

 

ti hajn i Atdheut
na i vodhe jetët tona
trupëzimin e zakonshëm
të bijëve me Atin
e dheun
që mbjell e rrit farën

 

pavarësisht kësaj,
Atdheu jemi ne

 

pa ne 3 milionë të ikurit
Atdheu është pa sy e gjymtyrë
pa ne 3 milionë të dëbuarit
Atdheu s’ka si të jetë Atdheu

 

ti hajn i Atdheut
që ia këpute krahët
e ia thave shpirtin
që e le Atdheun
me sytë nga rrugët
deti e qiejtë
që i kthejnë bijtë
si turistë

 

bijtë e Atdheut
nuk janë turistë
ata janë kocka
dhe zemra e Atdheut

 

Atdheu pa ata
asht Atdhe i hajnave
jo i shqiponjave
ne jemi shqiponjat
kemi dy krena
lindur prej ankthit
e mallit mbërthyer
që e jetojmë
ndarjen me Atdheun
si nëpër balada
jemi edhe atje
edhe këtu
edhe këtu edhe atje
njëkohshëm

 

ti hajn i Atdheut
që i ke mbushur xhepat
me qiellin e shqiptarëve,
me detin dhe rërën e shqiptarëve,
me pyjet dhe me ajrin e shqiptarëve,
sidomos me kohën e shqiptarëve
të ikur sa më larg lukunisë të hajnisë,
kuçedrës me shtatë krerë
që ua ka hajnuar
jetën shqiptarëve
brenda dhe jashtë Atdheut

 

ti hajn i Atdheut
që na e vodhe detin tonë,
tokën tonë, ajrin tonë,
frymën tonë,
e na detyrove të marrim
ikën nga Atdheu
që na detyrove
t’i lindim e rrisim fëmijët
larg Atdheut
që na detyrove t’u mbetemi
borxh fëmijëve
Atdheun

 

ti llum i Atdheut
ti fundurrinë e Atdheut
ti mallkim i Atdheut
të zëntë përfund
pesha e mallit e shqiptarëve
që i dëbove
nga Atdheu
të djegtë e shkrumboftë
zjarri i mallit i shqiptarëve
që ti ua hajnove
Atdheun

 

ti hajn i Atdheut
mos prit të të falim,
të të mëshirojmë
ne bijtë e vërtetë të Atdheut
harrikanët e dëbuar për t’u harruar
që ti hajn i Atdheut na urren
sepse ne pranuam ikjen
por kurrë jo
që ta rripnim,
ta lëndonim e hajnonim
Atdheun

 

ti që je llumi
ne që jemi drita

 

ti hajn i Atdheut
mos bë sikur s’na njeh
mos i përdor prostitutat debile
të injorimit
sepse ne jemi
fytyra dhe shpirti i pastër
i Atdheut

 

ti hajn i Atdheut
Atdheu është yni
me gjithçka që ka
edhe kur jemi
ikur prej tij
ikja e largimi
na e shton ethen e kthimit
sepse rrënjët tona
shtrihen si rrënjët e lisit mitik
në gjithë trupin e Atdheut
ato na mbajnë
të lidhur me Atdheun

 

rrënjët tona
ti hajn i Atdheut
nuk i hajnon dot
sepse po t’i prekësh
me kthetrat e tua të zeza
ato kthehen në gjarpërinjtë
e shenjtë që na i ruajnë
e mbrojnë themelet
e ty hajn i Atdheut
të lidhen pas qafës

 

as dashurinë për Atdheun
ti hajn i Atdheut nuk e prek dot
dashuria nuk është para e pistë
sikur je ti i pistë
dashuria e Atdheut
as nuk shitet apo blihet
dashuria për Atdheun
që ti nuk do ta njohësh dot kurrë
eshtë supreme
dhunti veç për bijtë e vërtetë
të Atdheut

 

dashuria dhe malli jonë
për Atdheun
i ngjan shkëmbijve të Alpeve
është e kahershme,
e kahmotshme,

 

dashuria jonë për Atdheun
është e plotfuqishme,
është pasuria jonë
e patundëshme
që ka peshën e Atdheut
askush nuk na e ndalon dot
ta duam Atdheun
të jemi pjesë e Atdheut
kudoqofshim
kësaj apo asaj bote
aq më pak ti hajn i Atdheut
që nuk do ta njohësh dot
kurrë këtë ndjenjë hyjnore
të duash Atdheun
se çfarë do të thotë!

BARBARË TË LUMTUR – Poezi nga RADOVAN PAVLOVSKI

Ishin ato kohë të tjera dhe popuj të tjerë

Përngjasonin me ne

Rripit midis Shkupit dhe Stobit

Nga Zoti harruar në qiell

Prej nesh kujtuar në tokë

Shkatërrues të fuqishëm

Nga barku i tokës dalë

Zjarrvënës rrjepës me shtëpi në samarë Avarë, Antë

Hunë Tatarë Peçmezë Kumanë Dardanë

Nga qielli pikun mbinë nga toka

Normanë Tribalë Peonë

Me hark e shtizë me drapër e djepa fise

Toka e zezë me të kuq përzier

Me baltë e gurë ndërtuan qytetin

Kulla dhe teator ushtarakë

Të gjitha shtrëngatat e botës

Nga strehët e Shkupit rrodhën

Dhe ne i mblodhëm legen

Para gjumit, gjatë rrebeshit të natës

Lahemi para çdo të keqeje tokësore

Dhe ndërroheshim në mënyrë solemne

Sikur të shkonim

Në një mbretëri tjetër hyjnore

As Zoti nuk e do kaq shumë këtë botë

sa e duam ne, kur të nesërmen

Ktheheshim nga qielli me fyej

Për t’i nxjerrë dhentë kullotave

Mbi kazan hipur të zier e të pjekur

Të tjera kohë ishin ato

Kur të gjithë ndërmjet veti

Qemë barbarë të lumtur.

(Përktheu Resul Shabani)

ATLAS – Poezi nga RADOVAN PAVLOVSKI

Të gjitha barrët vetëm i kam bartur

Sa me shpinë sa me duar

Nga njëra anë e botës në tjetrën

Magjistarë e ndjellakeqës

Vetëm nga vendi deshën të lëviz

Por gjithësia kërcëllonte midis gishtave

Të dorës sime si shalqin i verdhë

I kam hipur vetes

Dhe kam zbritur prej hëne

Me fruta të rëndë në tokë

Njërin krah e kam zëvendësuar

Me krahun tjetër, pa zëvendësimin

E zgjidhjes së botës në furtunë

Nëse dorëzohem

Para peshës sime gjithçka do të thyhet

Pastaj: as qiell, as tokë s’do të duket.

(Përktheu Resul Shabani)

DY GJELA: I KUQI DHE I ZIU – Poezi nga RADOVAN PAVLOVSKI*

Shamia kuqezi

E hedhur në qiell

Dy taborë në gjak të kobshëm

Luftojnë në vendin

Ku duhet të ndahet shpirti

Verës vizatojnë kryqin

Ku ta mbyll vajin

Shpirtin ua vjedh Maxhupja

Ua lidh nëpër lecka blu

Dhe i hedh në lumë

Mos u dihen gjurmët

Tre Maxhupë

Tre kumakë të verdhë

Me gjysmë shpirti në trup

I lexojnë yjet

Mbuloini në rërën e ngrohtë

Të mos kenë të ftohtë

Dëgjoj dy marshe ushtarake

Në gishtërinj më mblidhet shkuma e kuqe

Përse t’i ndaj

Përse t’i vras

Kur kanë lindur në luftë

Ulem në çardak

I stolisur me bozhurë të freskët

Ju shtruat cergën

Mbi gurë blu të rrufesë

Derisa fëmijët tuaj

Shkopinj të kuq

Dhe mendonin nën cilën re të qëndrojnë

Për ta pritur vesën

Ëndërr

Juve jua kanë ndërprerë ëndrrën

Me këngën e bufit përgjërues

Që e derdhi vrerin

Në plasaritjen e një druri

 

I gropova në kopsht

Ku ta mbyll vajin

Ku të arratisem

Gjeli i kuq dhe i zi

Luftojnë ne qiell

 

(Përktheu Resul Shabani)

*Radovan Pavlovski (23 nëntor 1937) – poet, udhëpërshkues dhe eseist maqedonas.

Diell i çoroditur – 16 poezi nga Rexhep Polisi

 

SARANDË

 

Mbrëmë

Të kisha aq afër,

Aq pranë,

Sa dorën po të zgjasja

Do të prekja

Buzëqeshjen tënde,

Që edhe detin

E la pa frymë…

Do të prekja

Ajrin që ti thith

Dhe gjithë

Madhështinë…

Por dora nuk m’u bind

Dhe u futa nxitimthi

Në lumin e njerëzve,

Mes dallgëve

Pa kthim

Duke lenë pas

Dhembje

E trishtim…

 

 

DIELL I ÇORODITUR

 

Ky diell i çoroditur në Jug,

M’i grisi mendimet e m’degdisi larg…

Dikur rrezet e tij ngrohnin qenien time

Edhe pse i rrethuar nga akullnaja…

 

Deti që më përkëdhelte

Ëmbëlsisht me dallgët joniane,

Tani gulçon fjalë të pakuptimta,

Deri në deje e ndjej tërbimin e tij,

E, toka po çahet nga hidhërimi…

 

 

VILSON BLLOSHMIT

 

Unë s’kam qenë në Sahara,

As në ëndrra s’e kam parë.

Saharaja njerëz ha,

Saharaja, tokë e tharë…

 

Unë s’kam qenë në Sahara,

As Vilsoni nuk pat shkuar,

Veç, kur shkroi vargjet për të,

Fundin kurrë s’e kish menduar.

 

Çdo vargu plumba i lëshuan,

Poetit që ndanë nga kjo jetë.

Mu në zemër e qëlluan,

Saharaja, ç’ferr i nxehtë!

 

Do të shkoj në Sahara,

Shpejt a vonë, do të shkoj.

Në më djegtë zjarri i saj,

Atë zjarr do përvëloj…

 

 

NATA DIGJET BRENDA MEJE

 

Në pëllëmbë të dorës më ka mbetur

Prekja e flokëve të zez si nata,

Më ka mbetur shtrirë dora, e

S’po mundem ta drejtoj nga vetja!

 

Nata digjet brenda meje, ashtu

Si zjarri që ndeze në retinën e syve.

Ç’të bëj me dorën time të zgjaturë!

Ti nuk më kthen asnjë përgjigje…

 

 

PULBARDHAT

 

U trembën pulbardhat

E ikën fluturim…

Mbi liqenin e trëndafilave

Të egër,

E tash

Nga dhembja e bardhë

Qajnë mëngjeset,

Gjithë trishtim…

 

 

PËSHPËRIMAT E DIELLIT

 

Koha shtangur ka qëndruar

Dridhet ankthi gjoksit tim.

Pranverën e mbaj mbi duar,

I gjithi bëhem blerim…

 

Kozmosin e kam pushtuar.

Puth e puth pa pushim.

Një mikrobotë të praruar

Më sjell ajo, ma përndrin…

 

 

PEZULL

 

Gjithçka pezull ka mbetur në motin gri,

Kjo mbrëmje pa ajër po më tharton,

Si vera e kuqe mbetur pa pirë…

Në një festë që pa filluar mbaron!

 

Përhumbur jam në këtë mbrëmje gri,

As vetë s’e di çfarë më mungon.

Kjo verë e kuqe mbi tavolinë,

Me ty më ngjan e më trishton…

 

 

PUTHJE DIELLI

 

Kam mall për atë puthje dielli,

Kam mall për atë përqafim…

Ti vështrimin ktheve nga deti,

E u përskuqe me perëndim.

 

Ku ndodhesh vallë këtë mbrëmjeë

Më kot të kërkoj në largësi,

Muzgun e puthjes pi me ëndje

Dhe vdes në perëndimin e tij…

 

 

ËNDËRR JETIME

 

Lotët e tu më mbetën në faqe,

Si kristal u thye mbrëmja.

Nuk ka hënë brenda kësaj nate

Pylli ndanë lumit oshëtin nga dhembja.

 

Iu luta ëndrrës, mos ikë këtë mbrëmje,

Ëndrrës jetime në botën e hirtë,

Nata e trishtë si gjysmë hëne

Ma plagosi ëndrrën gjer në shpirt.

 

 

NJË QERSHIZË

 

Një qershizë e brishtë buzë rruge

Paska çelur pa pritur muajin maj,

Londrojnë petalet në ditën e murrme,

Unë s’di pse ndjehem si i zënë në faj…

 

Harruar në shkresat mbi tavolinë,

Më ikën ditët krejt pa kuptuar…

Sot kjo qershizë më solli freskinë

E një stine që më kish munguar…

 

 

LOT BURRI

 

Nuk kam guxim ta shoh veten në pasqyrë,

Jo, nuk guxoj as sytë t’i ngre drejt qiellit,

Një gulç më mbyt në fyt dhe fytyrnxirë,

Derdhet një lot burri faqes së diellit…

 

As duart s’më bëjnë të kap laps të shkruaj,

Kanë ngrirë shqisat, asgjë nuk shquaj…

N’horizont më duket gjithçka e përshtirë

Dhe endem kuturu, kot më kot si i huaj…

 

 

* * *

 

Nuk di ç’ngjyrë kanë ditët atje larg,

A djeg dielli, apo po shtegton

Bashkë me ty

Në vise të tjera, nëpër largësi

Nuk e di, a dhemb deti atje,

A ka më stuhi brenda teje!

Ndërsa ndjej se

Brenda meje, dallgët e detit

I tërbojnë ditët e mia,

Ujë bëhem krejt dhe mbytem

Nga dashuria…

 

 

IKE NËPËR NATË

 

Tani që ike nëpër natë dhe

Le tek unë një mallëngjim,

Çdo minutë më duket i gjatë

Më dhemb kjo ikje e pakthim.

 

Dhemb si puthja e rrëmbyer,

Si dora që më mbeti pezull,

Si bukuria jote e përkryer,

Si syri i shkruar nënë’ vetull…

 

Më dhemb vështrimi i brengosur

Dhe fjalët thënë me përmallim,

Më dhemb takimi i përsosur

Ndaj pres të më vish në kthim…

 

 

BOTA MË RROTULLOHET NË DUAR

 

Ti më pyet së largu;

“Si është atje koha”…

Dhe zëri vjen i mjegulluar.

E bukur, sa ti, them,

Dhe bota

Më rrotullohet në duar…

 

 

VJESHTË

 

Rrugët janë shpëlarë nga shiu i natës

Që shkoi dhe një fllad i lehtë vjeshte

Më pershkon trupin tej e tej!

Janë po ato rrugë ku ecëm bashkë,

Po ato ndërtesa, po ato pemë,

 

Eshtë vjeshtë!

Një vjeshtë ndryshe nga vitet e tjera,

Një vjeshtë e përndritur

Si rrugët e Tiranës…

Vjeshta më sjell tek ti,

Tek kujtimet tona të bukura

Dhe ndjej mall…

 

 

FTOHTË NË TIRANË

 

Ftohtë, ftohtë në Tiranë,

Mbi Dajt bora po rigon,

Si krah zogu më ngjanë,

Malli që më hënëzon.

 

Mbuluar me tis trishtimi,

Dita zvarritet e mpirë.

Ti ndrin si rreze agimi,

Si pikë vese e dlirë…

 

Bën ftohtë në Tiranë,

Dajti zbardh i përlotur.

Flokët e borës savan

Mbi heshtjen e ndrojtur…